| LIVRE III |
| LA FAMILLE EST RESTAURÉE |
| IX |
| JOYEUSE VIE |
| I |
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Bien, pillards, intrigants, fourbes, crétins, puissances ! |
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Attablez-vous en hâte autour des jouissances ! |
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Accourez ! place à tous ! |
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Maîtres, buvez, mangez, car la vie est rapide. |
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| 5 |
Tout ce peuple conquis, tout ce peuple stupide, |
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Tout ce peuple est à vous ! |
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Vendez l'État ! coupez les bois ! coupez les bourses ! |
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Videz les réservoirs et tarissez les sources ! |
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Les temps sont arrivés. |
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| 10 |
Prenez le dernier sou ! prenez, gais et faciles, |
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Aux travailleurs des champs, aux travailleurs des villes ! |
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Prenez, riez, vivez ! |
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Bombance ! allez ! c'est bien ! vivez ! faites ripaille ! |
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La famille du pauvre expire sur la paille, |
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| 15 |
Sans porte ni volet. |
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Le père en frémissant va mendier dans l'ombre ; |
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La mère n'ayant plus de pain, dénuement sombre, |
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L'enfant n'a plus de lait. |
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| II |
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Millions ! millions ! châteaux ! liste civile ! |
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| 20 |
Un jour je descendis dans les caves de Lille ; |
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Je vis ce morne enfer. |
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Des fantômes sont là sous terre dans des chambres, |
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Blêmes, courbés, ployés ; le rachis tord leurs membres |
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Dans son poignet de fer. |
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| 25 |
Sous ces voûtes on souffre, et l'air semble un toxique ; |
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L'aveugle en tâtonnant donne à boire au phtisique ; |
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L'eau coule à longs ruisseaux ; |
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Presque enfant à vingt ans, déjà vieillard à trente, |
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Le vivant chaque jour sent la mort pénétrante |
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| 30 |
S'infiltrer dans ses os. |
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Jamais de feu ; la pluie inonde la lucarne ; |
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L'œil en ces souterrains où le malheur s'acharne |
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Sur vous, ô travailleurs, |
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Près du rouet qui tourne et du fil qu'on dévide, |
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| 35 |
Voit des larves errer dans la lueur livide |
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Du soupirail en pleurs. |
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Misère ! L'homme songe en regardant la femme. |
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Le père, autour de lui sentant l'angoisse infâme |
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Étreindre la vertu, |
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| 40 |
Voit sa fille rentrer sinistre sous la porte, |
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Et n'ose, l'œil fixé sur le pain qu'elle apporte, |
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Lui dire : d'où viens-tu ? |
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Là dort le désespoir sur son haillon sordide ; |
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Là, l'avril de la vie, ailleurs tiède et splendide, |
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| 45 |
Ressemble au sombre hiver ; |
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La vierge, rose au jour, dans l'ombre est violette ; |
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Là, rampent dans l'horreur la maigreur du squelette, |
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La nudité du ver ; |
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Là, frissonnent, plus bas que les égouts des rues, |
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| 50 |
Familles de la vie et du jour disparues, |
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Des groupes grelottants ; |
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Là, quand j'entrai, farouche, aux méduses pareille, |
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Une petite fille à figure de vieille |
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Me dit : j'ai dix-huit ans ! |
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| 55 |
Là, n'ayant pas de lit, la mère malheureuse |
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Met ses petits enfants dans un trou qu'elle creuse, |
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Tremblants comme l'oiseau ; |
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Hélas ! ces innocents aux regards de colombe, |
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Trouvent en arrivant sur la terre une tombe, |
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| 60 |
En place d'un berceau ! |
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Caves de Lille ! on meurt sous vos plafonds de pierre ! |
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J'ai vu, vu de mes yeux pleurant sous ma paupière, |
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Râler l'aïeul flétri, |
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La fille aux yeux hagards de ses cheveux vêtue, |
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| 65 |
Et l'enfant spectre au sein de la mère statue ! |
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Ô Dante Alighieri ! |
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C'est de ces douleurs-là que sortent vos richesses, |
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Princes ! ces dénuements nourrissent vos largesses. |
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Ô vainqueurs ! conquérants ! |
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| 70 |
Votre budget ruisselle et suinte à larges gouttes |
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Des murs de ces caveaux, des pierres de ces voûtes, |
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Du cœur de ces mourants |
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Sous ce rouage affreux qu'on nomme tyrannie, |
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Sous cette vis que meut le fisc, hideux génie, |
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| 75 |
De l'aube jusqu'au soir, |
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Sans trêve, nuit et jour, dans le siècle où nous sommes, |
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Ainsi que des raisins on écrase des hommes, |
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Et l'or sort du pressoir. |
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C'est de cette détresse et de ces agonies, |
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| 80 |
De cette ombre, où jamais, dans les âmes ternies, |
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Espoir, tu ne vibras. |
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C'est de ces bouges noirs pleins d'angoisses amères, |
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C'est de ce sombre amas de pères et de mères, |
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Qui se tordent les bras, |
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| 85 |
Oui, c'est de ce monceau d'indigences terribles |
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Que les lourds millions, étincelants, horribles, |
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Semant l'or en chemin, |
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Rampant vers les palais et les apothéoses, |
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Sortent, monstres joyeux et couronnés de roses, |
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| 90 |
Et teints de sang humain ! |
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| III |
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Ô paradis ! splendeurs ! versez à boire aux maîtres ! |
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L'orchestre rit, la fête empourpre les fenêtres, |
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La table éclate et luit ; |
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L'ombre est là sous leurs pieds ; les portes sont fermées ; |
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| 95 |
La prostitution des vierges affamées |
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Pleure dans cette nuit ! |
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Vous tous qui partagez ces hideuses délices, |
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Soldats payés, tribuns vendus, juges complices, |
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Évêques effrontés, |
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| 100 |
La misère frémit sous ce Louvre où vous êtes ! |
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C'est de fièvre et de faim et de mort que sont faites |
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Toutes vos voluptés ! |
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À Saint-Cloud, effeuillant jasmins et marguerites, |
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Quand s'ébat sous les fleurs l'essaim des favorites, |
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| 105 |
Bras nus et gorge au vent, |
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Dans le festin qu'égaie un lustre à mille branches, |
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Chacune en souriant, dans ses belles dents blanches, |
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Mange un enfant vivant ! |
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Mais qu'importe ! riez ! Se plaindra-t-on sans cesse ? |
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| 110 |
Serait-on empereur, prélat, prince et princesse, |
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Pour ne pas s'amuser ? |
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Ce peuple en larmes, triste, et que la faim déchire, |
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Doit être satisfait puisqu'il vous entend rire |
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Et qu'il vous voit danser ! |
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| 115 |
Qu'importe ! Allons, emplis ton coffre, emplis ta poche. |
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Chantez, le verre en main, Troplong, Sibour, Baroche ! |
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Ce tableau nous manquait. |
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Regorgez, quand la faim tient le peuple en sa serre, |
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Et faites, au-dessus de l'immense misère, |
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| 120 |
Un immense banquet ! |
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| IV |
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Ils marchent sur toi, peuple ! ô barricade sombre, |
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Si haute hier, dressant dans les assauts sans nombre |
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Ton front de sang lavé, |
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Sous la roue emportée, étincelante et folle, |
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| 125 |
De leur coupé joyeux qui rayonne et qui vole, |
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Tu redeviens pavé ! |
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À César ton argent, peuple ; à toi, la famine. |
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N'es-tu pas le chien vil qu'on bat et qui chemine |
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Derrière son seigneur ? |
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| 130 |
À lui la pourpre ; à toi la hotte et les guenilles. |
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Peuple, à lui la beauté de ces femmes, tes filles. |
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À toi leur déshonneur ! |
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| V |
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Ah ! quelqu'un parlera. La muse, c'est l'histoire. |
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Quelqu'un élèvera la voix dans la nuit noire, |
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| 135 |
Riez, bourreaux bouffons ! |
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Quelqu'un te vengera, pauvre France abattue, |
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Ma mère ! et l'on verra la parole qui tue |
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Sortir des cieux profonds ! |
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Ces gueux, pires brigands que ceux des vieilles races, |
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| 140 |
Rongeant le pauvre peuple avec leurs dents voraces, |
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Sans pitié, sans merci, |
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Vils, n'ayant pas de cœur, mais ayant deux visages, |
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Disent : — Bah ! le poète ! Il est dans les nuages ! |
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Soit. Le tonnerre aussi |
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Jersey.
Janvier 1853.
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