LIVRE III |
LA FAMILLE EST RESTAURÉE |
IV |
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Ainsi les plus abjects, les plus vils, les plus minces |
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Vont régner ! ce n'était pas assez des vrais princes |
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Qui de leur sceptre d'or insultent le ciel bleu, |
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Et sont rois et méchants par la grâce de Dieu ! |
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Quoi ! tel gueux qui, pourvu d'un titre en bonne forme, |
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A pour toute splendeur sa bâtardise énorme, |
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Tel enfant du hasard, rebut des échafauds, |
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Dont le nom fut un vol et la naissance un faux, |
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Tel bohème pétri de ruse et d'arrogance, |
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Tel intrus entrera dans le sang de Bragance, |
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Dans la maison d'Autriche ou dans la maison d'Est, |
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Grâce à la fiction légale is pater est, |
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Criera : je suis Bourbon, ou : je suis Bonaparte, |
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Mettra cyniquement ses deux poings sur la carte, |
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Et dira : c'est à moi ! je suis le grand vainqueur ! |
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Sans que les braves gens, sans que les gens de cœur |
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Rendent à Curtius ce monarque de cire ! |
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Et, quand je dis : faquin ! l'écho répondra : Sire ! |
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Quoi ! ce royal croquant, ce maraud couronné, |
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Qui, d'un boulet de quatre à la cheville orné, |
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Devrait dans un ponton pourrir à fond de cale, |
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Cette altesse en ruolz, ce prince en chrysocale, |
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Se fait devant la France, horrible, ensanglanté, |
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Donner de l'empereur et de la majesté, |
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Il trousse sa moustache en croc et la caresse, |
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Sans que sous les soufflets sa face disparaisse, |
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Sans que, d'un coup de pied l'arrachant à Saint-Cloud, |
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On le jette au ruisseau, dût-on salir l'égout ! |
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— Paix, disent cent crétins ! c'est fini. Chose faite. |
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Le Trois-pour-cent est Dieu. Mandrin est son prophète. |
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Il règne. Nous avons voté ! Vox populi ! |
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Oui, je comprends, l'opprobre est un fait accompli. |
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Mais qui donc a voté ? Mais qui donc tenait l'urne ? |
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Mais qui donc a vu clair dans ce scrutin nocturne ? |
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Où donc était la loi dans ce tour effronté ? |
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Où donc la nation ? où donc la liberté ? |
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Ils ont voté ! |
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Ils ont voté ! Troupeau que la peur mène paître |
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Entre le sacristain et le garde-champêtre, |
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Vous qui, pleins de terreur, voyez, pour vous manger, |
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Pour manger vos maisons, vos bois, votre verger, |
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Vos meules de luzerne et vos pommes à cidre, |
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S'ouvrir tous les matins les mâchoires d'une hydre ; |
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Braves gens qui croyez en vos foins, et mettez |
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De la religion dans vos propriétés ; |
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Ames que l'argent touche et que l'or fait dévotes ; |
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Maires narquois, traînant vos paysans aux votes ; |
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Marguilliers au regard vitreux ; curés camus |
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Hurlant à vos lutrins : dœmonem laudamus |
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Sots, qui vous courroucez comme flambe une bûche ; |
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Marchands dont la balance incorrecte trébuche ; |
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Vieux bonshommes crochus, hiboux hommes d'État, |
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Qui déclarez, devant la fraude et l'attentat, |
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La tribune fatale et la presse funeste ; |
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Fats qui, tout effrayés de l'esprit, cette peste, |
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Criez, quoique à l'abri de la contagion ; |
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Voltairiens, viveurs, fervente légion, |
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Saints gaillards, qui jetez dans la même gamelle |
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Dieu, l'orgie et la messe, et prenez pêle-mêle |
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La défense du ciel et la taille à Goton ; |
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Bons dos, qui vous courbez, adorant le bâton ; |
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Contemplateurs béats des gibets de l'Autriche ; |
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Gens de bourse effarés qui trichez et qu'on triche ; |
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Invalides, lions transformés en toutous ; |
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Niais pour qui cet homme est un sauveur ; vous tous |
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Qui vous ébahissez, bestiaux de Panurge, |
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Aux miracles que fait Cartouche thaumaturge ; |
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Noircisseurs de papier timbré, planteurs de choux, |
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Est-ce que vous croyez que la France, c'est vous, |
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Que vous êtes le peuple, et que jamais vous eûtes |
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Le droit de nous donner un maître, ô tas de brutes ! |
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Ce droit, sachez-le bien, chiens du berger Maupas, |
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Et la France et le peuple eux-mêmes ne l'ont pas. |
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L'altière Vérité jamais ne tombe en cendre. |
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La Liberté n'est pas une guenille à vendre, |
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Jetée au tas, pendue au clou chez un fripier. |
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Quand un peuple se laisse au piège estropier, |
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Le droit sacré, toujours à soi-même fidèle, |
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Dans chaque citoyen trouve une citadelle ; |
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On s'illustre en bravant un lâche conquérant, |
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Et le moindre du peuple en devient le plus grand. |
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Donc, trouvez du bonheur, ô plates créatures, |
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À vivre dans la fange et dans les pourritures, |
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Adorez ce fumier sous ce dais de brocart, |
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L'honnête homme recule et s'accoude à l'écart. |
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Dans la chute d'autrui je ne veux pas descendre. |
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L'honneur n'abdique point. Nul n'a droit de me prendre |
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Ma liberté, mon bien, mon ciel bleu, mon amour. |
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Tout l'univers aveugle est sans droit sur le jour. |
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Fût-on cent millions d'esclaves, je suis libre. |
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Ainsi parle Caton. Sur la Seine ou le Tibre, |
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Personne n'est tombé tant qu'un seul est debout. |
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Le vieux sang des aïeux qui s'indigne et qui bout, |
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La vertu, la fierté, la justice, l'histoire, |
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Toute une nation avec toute sa gloire |
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Vit dans le dernier front qui ne veut pas plier. |
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Pour soutenir le temple il suffit d'un pilier ; |
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Un Français, c'est la France ; un Romain contient Rome, |
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Et ce qui brise un peuple avorte aux pieds d'un homme. |
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Jersey.
Novembre 1852.
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