| LIVRE II |
| L'ORDRE EST RÉTABLI |
| VI |
| L'AUTRE PRÉSIDENT |
| I |
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Donc, vieux partis, voilà notre homme consulaire ! |
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Aux jours sereins, quand rien ne nous vient assiéger, |
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Dogue aboyant, dragon farouche, hydre en colère ; |
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Taupe aux jours du danger ! |
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Pour le mettre à leur tête, en nos temps que visite |
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La tempête, brisant le cèdre et le sapin, |
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Ils prirent le plus lâche, et n'ayant pas Thersite, |
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Ils choisirent Dupin. |
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Tandis que ton bras fort pioche, laboure et bêche, |
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Ils te trahissaient, peuple, ouvrier souverain ; |
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Ces hommes opposaient le président Bobèche |
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Au président Mandrin. |
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| II |
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Sa voix aigre sonnait comme une calebasse ; |
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Ses quolibets mordaient l'orateur au cœur chaud ; |
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Ils avaient, insensés, mis l'âme la plus basse |
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Au faîte le plus haut ; |
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Si bien qu'un jour, ce fut un dénouement immonde, |
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Des soldats, sabre au poing, quittant leur noir chevet, |
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Entrèrent dans ce temple auguste où, pour le monde, |
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| 20 |
L'aurore se levait ! |
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Devant l'autel des lois qu'on renverse et qu'on brûle, |
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Honneur, devoir, criaient à cet homme : « Debout ! |
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Dresse-toi, foudre en main, sur ta chaise curule ! » |
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Il plongea dans l'égout. |
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| III |
| 25 |
Qu'il y reste à jamais ! qu'à jamais il y dorme ! |
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Que ce vil souvenir soit à jamais détruit ! |
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Qu'il se dissolve là ! qu'il y devienne informe, |
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Et pareil à la nuit ! |
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Que, même en l'y cherchant, on le distingue à peine |
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Dans ce profond cloaque, affreux, morne, béant ! |
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Et que tout ce qui rampe et tout ce qui se traîne |
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Se mêle à son néant ! |
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Et que l'histoire un jour ne s'en rende plus compte, |
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Et dise en le voyant dans la fange étendu : |
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« On ne sait ce que c'est. C'est quelque vieille honte |
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Dont le nom s'est perdu ! » |
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| IV |
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Oh ! si ces âmes-là par l'enfer sont reçues, |
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S'il ne les chasse pas dans son amer orgueil, |
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Poètes qui, portant dans vos mains des massues, |
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Gardez ce sombre seuil, |
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N'est-ce pas ? dans ce gouffre où la justice habite. |
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Dont l'espérance fuit le flamboyant fronton, |
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Dites, toi de Patmos lugubre cénobite, |
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Toi Dante, toi Milton, |
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Toi, vieil Eschyle ami des plaintives Électres, |
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Ce doit être une joie, ô vengeurs des vertus, |
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De faire souffleter les masques par les spectres, |
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Et Dupin par Brutus ! |
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Bruxelles,
Décembre 1851.
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