LIVRE PREMIER |
LA SOCIÉTÉ EST SAUVÉE |
XII |
CARTE D'EUROPE |
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Des sabres sont partout posés sur les provinces. |
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L'autel ment. On entend ceux qu'on nomme les princes |
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Jurer, d'un front tranquille et sans baisser les yeux, |
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De faux serments qui font, tant ils navrent les âmes, |
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Tant ils sont monstrueux, effroyables, infâmes, |
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Remuer le tonnerre endormi dans les cieux. |
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Les soldats ont fouetté des femmes dans les rues. |
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Où sont la liberté, la vertu ? disparues ! |
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Dans l'exil ! dans l'horreur des pontons étouffants ! |
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Ô nations ! où sont vos âmes les plus belles ? |
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Le boulet, c'est trop peu contre de tels rebelles ; |
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Haynau dans les canons met des têtes d'enfants. |
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Peuple russe, tremblant et morne, tu chemines ; |
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Serf à Saint-Pétersbourg, ou forçat dans les mines. |
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Le pôle est pour ton maître un cachot vaste et noir ; |
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Russie et Sibérie, ô czar ! tyran ! vampire ! |
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Ce sont les deux moitiés de ton funèbre empire ; |
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L'une est l'Oppression, l'autre est le Désespoir. |
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Les supplices d'Ancône emplissent les murailles. |
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Le pape Mastaï fusille ses ouailles ; |
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Il pose là l'hostie et commande le feu. |
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Simoncelli périt le premier ; tous les autres |
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Le suivent sans pâlir, tribuns, soldats, apôtres ; |
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Ils meurent, et s'en vont parler du prêtre à Dieu. |
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Saint-Père, sur tes mains laisse tomber tes manches ! |
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Saint-Père, on voit du sang à tes sandales blanches ! |
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Borgia te sourit, le pape empoisonneur. |
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Combien sont morts ? combien mourront ? qui sait le nombre ? |
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Ce qui mène aujourd'hui votre troupeau dans l'ombre, |
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Ce n'est pas le berger, c'est le boucher, seigneur ! |
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Italie ! Allemagne ! ô Sicile ! ô Hongrie ! |
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Europe, aïeule en pleurs, de misère amaigrie, |
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Vos meilleurs fils sont morts ; l'honneur sombre est absent. |
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Au midi l'échafaud, au nord un ossuaire. |
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La lune chaque nuit se lève en un suaire, |
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Le soleil chaque soir se couche dans du sang. |
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Sur les Français vaincus un saint-office pèse. |
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Un brigand les égorge, et dit : je les apaise. |
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Paris lave à genoux le sang qui l'inonda ; |
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La France garrottée assiste à l'hécatombe. |
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Par les pleurs, par les cris, réveillés dans la tombe, |
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— Bien ! dit Laubardemont ; — Va ! dit Torquemada. |
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Batthyani, Sandor, Poërio, victimes ! |
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Pour le peuple et le droit en vain nous combattîmes. |
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Baudin tombe, agitant son écharpe en lambeau ; |
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Pleurez dans les forêts, pleurez sur les montagnes ! |
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Où Dieu mit des édens les rois mettent des bagnes ; |
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Venise est une chiourme et Naple est un tombeau. |
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Le gibet sur Arad ! le gibet sur Palerme ! |
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La corde à ces héros qui levaient d'un bras ferme |
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Leur drapeau libre et fier devant les rois tremblants ! |
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Tandis qu'on va sacrer l'empereur Schinderhannes, |
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Martyrs, la pluie à flots ruisselle sur vos crânes, |
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Et le bec des corbeaux fouille vos yeux sanglants. |
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Avenir ! avenir ! voici que tout s'écroule ! |
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Les pâles rois ont fui, la mer vient, le flot roule, |
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Peuples ! le clairon sonne aux quatre coins du ciel ; |
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Quelle fuite effrayante et sombre ! les armées |
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S'en vont dans la tempête en cendres enflammées, |
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L'épouvante se lève ; — Allons, dit l'éternel ! |
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Jersey.
Novembre 1852.
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