LIVRE PREMIER |
LA SOCIÉTÉ EST SAUVÉE |
XI |
I |
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Oh ! je sais qu'ils feront des mensonges sans nombre |
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Pour s'évader des mains de la Vérité sombre ; |
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Qu'ils nieront, qu'ils diront : ce n'est pas moi, c'est lui ! |
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Mais, n'est-il pas vrai, Dante, Eschyle, et vous, prophètes ? |
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Jamais, du poignet des poètes, |
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Jamais, pris au collet, les malfaiteurs n'ont fui. |
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J'ai fermé sur ceux-ci mon livre expiatoire ; |
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J'ai mis des verrous à l'histoire ; |
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L'histoire est un bagne aujourd'hui. |
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Le poète n'est plus l'esprit qui rêve et prie ; |
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Il a la grosse clef de la conciergerie. |
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Quand ils entrent au greffe, où pend leur chaîne au clou, |
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On regarde le prince aux poches comme un drôle, |
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Et les empereurs à l'épaule ; |
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Macbeth est un escroc, César est un filou. |
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Vous gardez des forçats, ô mes strophes ailées ! |
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Les Calliopes étoilées |
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Tiennent des registres d'écrou. |
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II |
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Ô peuples douloureux, il faut bien qu'on vous venge ! |
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Les rhéteurs froids m'ont dit : le poète, c'est l'ange ; |
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Il plane, ignorant Fould, Magnan, Morny, Maupas ; |
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Il contemple la nuit sereine avec délices… |
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Non, tant que vous serez complices |
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De ces crimes hideux que je suis pas à pas, |
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Tant que vous couvrirez ces brigands de vos voiles, |
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Cieux azurés, soleils, étoiles, |
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Je ne vous regarderai pas ! |
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Tant qu'un gueux forcera les bouches à se taire, |
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Tant que la liberté sera couchée à terre |
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Comme une femme morte et qu'on vient de noyer, |
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Tant que dans les pontons on entendra des râles, |
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J'aurai des clartés sépulcrales |
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Pour tous ces fronts abjects qu'un bandit fait ployer. |
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Je crierai : lève-toi, peuple ! ciel, tonne et gronde ! |
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La France, dans sa nuit profonde, |
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Verra ma torche flamboyer ! |
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III |
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Ces coquins vils qui font de la France une Chine, |
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On entendra mon fouet claquer sur leur échine. |
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Ils chantent : Te Deum, je crierai : Memento ! |
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Je fouaillerai les gens, les faits, les noms, les titres, |
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Porte-sabres et porte-mitres ; |
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Je les tiens dans mon vers comme dans un étau. |
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On verra choir surplis, épaulettes, bréviaires, |
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Et César, sous mes étrivières, |
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Se sauver, troussant son manteau ! |
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Et les champs, et les prés, le lac, la fleur, la plaine, |
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Les nuages, pareils à des flocons de laine, |
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L'eau qui fait frissonner l'algue et les goémons, |
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Et l'énorme Océan, hydre aux écailles vertes, |
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Les forêts de rumeurs couvertes, |
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Le phare sur les flots, l'étoile sur les monts, |
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Me reconnaîtront bien et diront à voix basse : |
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C'est un esprit vengeur qui passe, |
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Chassant devant lui les démons ! |
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Jersey.
Novembre 1852.
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