| I |
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Ô saint prêtre ! grande âme ! oh ! je tombe à genoux ! |
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Jeune, il avait encor de longs jours parmi nous ; |
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Il n'en a pas compté le nombre ; |
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Il était à cet âge où le bonheur fleurit ; |
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Il a considéré la croix de Jésus-Christ |
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Toute rayonnante dans l'ombre. |
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Il a dit : — « C'est le Dieu de progrès et d'amour. |
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Jésus, qui voit ton front croit voir le front du jour. |
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Christ sourit à qui le repousse. |
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Puisqu'il est mort pour nous, je veux mourir pour lui. |
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Dans son tombeau, dont j'ai la pierre pour appui, |
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Il m'appelle d'une voix douce. |
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« Sa doctrine est le ciel entr'ouvert ; par la main, |
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Comme un père l'enfant, il tient le genre humain ; |
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Par lui nous vivons et nous sommes ; |
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Au chevet des geôliers dormant dans leurs maisons, |
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Il dérobe les clefs de toutes les prisons |
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Et met en liberté les hommes. |
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« Or il est, loin de nous, une autre humanité |
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Qui ne le connaît point, et dans l'iniquité |
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Rampe enchaînée, et souffre et tombe ; |
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Ils font pour trouver Dieu de ténébreux efforts ; |
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Ils s'agitent en vain ; ils sont comme des morts |
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Qui tâtent le mur de leur tombe. |
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« Sans loi, sans but, sans guide, ils errent ici-bas. |
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Ils sont méchants étant ignorants ; ils n'ont pas |
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Leur part de la grande conquête. |
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J'irai. Pour les sauver, je quitte le saint lieu. |
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Ô mes frères, je viens vous apporter mon Dieu ; |
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Je viens vous apporter ma tête ! » — |
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Prêtre, il s'est souvenu, calme en nos jours troublés, |
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De la parole dite aux apôtres : — allez, |
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Bravez les bûchers et les claies ! — |
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Et de l'adieu du Christ au suprême moment : |
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— Ô vivants, aimez-vous ! aimez. En vous aimant, |
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Frères, vous fermerez mes plaies. — |
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Il s'est dit qu'il est bon d'éclairer dans leur nuit |
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Ces peuples, égarés loin du progrès qui luit, |
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Dont l'âme est couverte de voiles ; |
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Puis il s'en est allé, dans les vents, dans les flots, |
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Vers les noirs chevalets et les sanglants billots, |
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Les yeux fixés sur les étoiles. |
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| III |
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Oh ! tandis que là-bas, hélas ! chez ces barbares, |
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S'étale l'échafaud de tes membres chargé, |
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Que le bourreau, rangeant ses glaives et ses barres, |
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Frotte au gibet son ongle où ton sang s'est figé ; |
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Ciel ! tandis que les chiens dans ce sang viennent boire, |
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Et que la mouche horrible, essaim au vol joyeux, |
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Comme dans une ruche entre en ta bouche noire |
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Et bourdonne au soleil dans les trous de tes yeux ; |
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Tandis qu'échevelée, et sans voix, sans paupières, |
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Ta tête blême est là sur un infâme pieu, |
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Livrée aux vils affronts, meurtrie à coups de pierres, |
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Ici, derrière toi, martyr, on vend ton Dieu ! |
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Ce Dieu qui n'est qu'à toi, martyr, on te le vole ! |
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On le livre à Mandrin, ce Dieu pour qui tu meurs ! |
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Des hommes, comme toi revêtus de l'étole, |
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Pour être cardinaux, pour être sénateurs, |
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Des prêtres, pour avoir des palais, des carrosses, |
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Et des jardins, l'été, riant sous le ciel bleu, |
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Pour argenter leur mitre et pour dorer leurs crosses, |
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Pour boire de bon vin assis près d'un bon feu, |
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Au forban dont la main dans le meurtre est trempée, |
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Au larron chargé d'or qui paye et qui sourit, |
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Grand Dieu ! retourne-toi vers nous, tête coupée ! |
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Ils vendent Jésus-Christ ! ils vendent Jésus-Christ ! |
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Ils livrent au bandit, pour quelques sacs sordides, |
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L'évangile, la loi, l'autel épouvanté, |
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Et la justice aux yeux sévères et candides, |
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Et l'étoile du cœur humain, la vérité ! |
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Les bons, jetés, vivants, au bagne, ou morts, aux fleuves, |
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L'homme juste proscrit par Cartouche Sylla, |
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L'innocent égorgé, le deuil sacré des veuves, |
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Les pleurs de l'orphelin ; ils vendent tout cela ! |
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Tout ! la foi, le serment que Dieu tient sous sa garde, |
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Le saint temple où, mourant, tu dis : Introïbo |
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Ils livrent tout ! pudeur, vertu ! — martyr, regarde, |
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Rouvre tes yeux qu'emplit la lueur du tombeau, |
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Ils vendent l'arche auguste où l'hostie étincelle ! |
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Ils vendent Christ, te dis-je ! et ses membres liés ! |
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Ils vendent la sueur qui sur son front ruisselle, |
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Et les clous de ses mains, et les clous de ses pieds ! |
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Ils vendent au brigand qui chez lui les attire, |
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Le grand crucifié sur les hommes penché ; |
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Ils vendent sa parole, ils vendent son martyre, |
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Et ton martyre à toi par-dessus le marché ! |
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Tant pour les coups de fouet qu'il reçut à la porte ! |
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César ! tant pour l'amen ! tant pour l'alléluia ! |
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Tant pour la pierre où vint heurter sa tête morte ! |
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Tant pour le drap rougi que sa barbe essuya ! |
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Ils vendent ses genoux meurtris, sa palme verte, |
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Sa plaie au flanc, son œil tout baigné d'infini, |
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Ses pleurs, son agonie, et sa bouche entr'ouverte. |
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Et le cri qu'il poussa, Lamma Sabactani ! |
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Ils vendent le sépulcre ! ils vendent les ténèbres ! |
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Les séraphins chantant au seuil profond des cieux, |
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Et la mère debout sous l'arbre aux bras funèbres, |
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Qui, sentant là son fils, ne levait pas les yeux ! |
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Oui, ces évêques, oui, ces marchands, oui, ces prêtres, |
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À l'histrion du crime, assouvi, couronné, |
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À ce Néron repu qui rit parmi les traîtres, |
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Un pied sur Thraséas, un coude sur Phryné, |
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Au voleur qui tua les lois à coups de crosse, |
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Au pirate empereur Napoléon dernier, |
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Ivre deux fois, immonde encor plus que féroce, |
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Pourceau dans le cloaque et loup dans le charnier, |
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Ils vendent, ô martyr, le Dieu pensif et pâle |
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Qui, debout sur la terre et sous le firmament |
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Triste et nous souriant dans notre nuit fatale |
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Sur le noir Golgotha saigne éternellement. |
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