| LIVRE PREMIER |
| LA SOCIÉTÉ EST SAUVÉE |
| IV |
| AUX MORTS DU 4 DÉCEMBRE |
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Jouissez du repos que vous donne le maître. |
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Vous étiez autrefois des cœurs troublés peut-être, |
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Qu'un vain songe poursuit ; |
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L'erreur vous tourmentait, ou la haine, ou l'envie ; |
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Vos bouches, d'où sortait la vapeur de la vie, |
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Étaient pleines de bruit. |
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Faces confusément l'une à l'autre apparues, |
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Vous alliez et veniez en foule dans les rues, |
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Ne vous arrêtant pas, |
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Inquiets comme l'eau qui coule des fontaines, |
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Tous, marchant au hasard, souffrant les mêmes peines, |
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Mêlant les mêmes pas. |
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Peut-être un feu creusait votre tête embrasée : |
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Projets, espoirs, briser l'homme de l'Élysée, |
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L'homme du Vatican, |
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Verser le libre esprit à grands flots sur la terre ; |
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Car dans ce siècle ardent toute âme est un cratère |
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Et tout peuple un volcan. |
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Vous aimiez, vous aviez le cœur lié de chaînes, |
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Et le soir vous sentiez, livrés aux craintes vaines, |
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Pleins de soucis poignants, |
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Ainsi que l'Océan sent remuer ses ondes, |
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Se soulever en vous mille vagues profondes |
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Sous les cieux rayonnants. |
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Tous, qui que vous fussiez, tête ardente, esprit sage, |
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Soit qu'en vos yeux brillât la jeunesse, ou que l'âge |
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Vous prit et vous courbât, |
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Que le destin pour vous fût deuil, énigme ou fête, |
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Vous aviez dans vos cœurs l'amour, cette tempête, |
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La douleur, ce combat. |
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Grâce au quatre décembre, aujourd'hui, sans pensée, |
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Vous gisez étendus dans la fosse glacée |
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Sous les linceuls épais ; |
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Ô morts, l'herbe sans bruit croît sur vos catacombes, |
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Dormez dans vos cercueils ! Taisez-vous dans vos tombes ! |
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L'empire, c'est la paix. |
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Jersey.
Décembre 1852.
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