|
Approchez-vous ; ceci, c'est le tas des dévots. |
12 |
|
Cela hurle en grinçant un benedicat vos ; |
12 |
|
C'est laid, c'est vieux, c'est noir. Cela fait des gazettes. |
12 |
|
Pères fouetteurs du siècle, à grands coups de garcettes |
12 |
5 |
Ils nous mènent au ciel. Ils font, blêmes grimauds, |
12 |
|
De l'âme et de Jésus des querelles de mots |
12 |
|
Comme à Byzance au temps des Jeans et des Eudoxes. |
12 |
|
Méfions-nous ; ce sont des gredins orthodoxes. |
12 |
|
Ils auraient fait pousser des cris à Juvénal. |
12 |
10 |
La douairière aux yeux gris s'ébat sur leur journal |
12 |
|
Comme sur les marais la grue et la bécasse. |
12 |
|
Ils citent Poquelin, Pascal, Rousseau, Boccace, |
12 |
|
Voltaire, Diderot, l'aigle au vol inégal, |
12 |
|
Devant l'official et le théologal. |
12 |
15 |
L'esprit étant gênant, ces saints le congédient. |
12 |
|
Ils mettent Escobar sous bande et l'expédient |
12 |
|
Aux bedeaux rayonnants pour quatre francs par mois. |
12 |
|
Avec le vieux savon des jésuites sournois |
12 |
|
Ils lavent notre époque incrédule et pensive, |
12 |
20 |
Et le bûcher fournit sa cendre à leur lessive. |
12 |
|
Leur gazette, où les mots de venin sont verdis, |
12 |
|
Est la seule qui soit reçue au paradis. |
12 |
|
Ils sont, là, tout-puissants ; et tandis que leur bande |
12 |
|
Prêche ici-bas la dîme et défend la prébende, |
12 |
25 |
Ils font chez Jéhovah la pluie et le beau temps. |
12 |
|
L'ange au glaive de feu leur ouvre à deux battants |
12 |
|
La porte bienheureuse, effrayante et vermeille ; |
12 |
|
Tous les matins, à l'heure où l'oiseau se réveille, |
12 |
|
Quand l'aube, se dressant au bord du ciel profond, |
12 |
30 |
Rougit en regardant ce que les hommes font, |
12 |
|
Et que des pleurs de honte emplissent sa paupière, |
12 |
|
Gais, ils grimpent là-haut, et, cognant chez Saint-Pierre, |
12 |
|
Jettent à ce portier leur journal impudent. |
12 |
|
Ils écrivent à Dieu comme à leur intendant |
12 |
35 |
Critiquant, gourmandant, et lui demandant compte |
12 |
|
Des révolutions, des vents, du flot qui monte, |
12 |
|
De l'astre au pur regard qu'ils voudraient voir loucher, |
12 |
|
De ce qu'il fait tourner notre terre et marcher |
12 |
|
Notre esprit, et, d'un timbre ornant l'Eucharistie, |
12 |
40 |
Ils cachettent leur lettre immonde avec l'hostie. |
12 |
|
Jamais marquis, voyant son carrosse broncher, |
12 |
|
N'a plus superbement tutoyé son cocher, |
12 |
|
Si bien, que ne sachant comment mener le monde, |
12 |
|
Ce pauvre vieux bon Dieu, sur qui leur foudre gronde, |
12 |
45 |
Tremblant, cherchant un trou dans ses cieux éclatants, |
12 |
|
Ne sait où se fourrer quand ils sont mécontents. |
12 |
|
Ils ont supprimé Rome ; ils auraient détruit Sparte. |
12 |
|
Ces drôles sont charmés de monsieur Bonaparte. |
12 |