| NOX |
| I |
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C'est la date choisie au fond de ta pensée, |
12 |
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Prince ! il faut en finir, — cette nuit est glacée, |
12 |
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Viens, lève-toi ! flairant dans l'ombre les escrocs, |
12 |
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Le dogue Liberté gronde et montre ses crocs. |
12 |
| 5 |
Quoique mis par Carlier à la chaîne, il aboie. |
12 |
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N'attends pas plus longtemps ! c'est l'heure de la proie. |
12 |
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Vois, décembre épaissit son brouillard le plus noir ; |
12 |
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Comme un baron voleur qui sort de son manoir, |
12 |
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Surprends, brusque assaillant, l'ennemi que tu cernes. |
12 |
| 10 |
Debout ! les régiments sont là dans les casernes, |
12 |
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Sac au dos, abrutis de vin et de fureur, |
12 |
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N'attendant qu'un bandit pour faire un empereur. |
12 |
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Mets ta main sur ta lampe et viens d'un pas oblique, |
12 |
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Prends ton couteau, l'instant est bon : la République, |
12 |
| 15 |
Confiante, et sans voir tes yeux sombres briller, |
12 |
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Dort, avec ton serment, prince, pour oreiller. |
12 |
|
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Cavaliers, fantassins, sortez ! dehors les hordes ! |
12 |
|
Sus aux représentants ! soldats, liez de cordes |
12 |
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Vos généraux jetés dans la cage aux forçats ! |
12 |
| 20 |
Poussez, la crosse aux reins, l'Assemblée à Mazas ! |
12 |
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Chassez la haute-cour à coups de plat de sabre ! |
12 |
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Changez-vous, preux de France, en brigands de Calabre ! |
12 |
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Vous, bourgeois, regardez, vil troupeau, vil limon, |
12 |
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Comme un glaive rougi qu'agite un noir démon, |
12 |
| 25 |
Le coup d'État qui sort flamboyant de la forge ! |
12 |
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Les tribuns pour le droit luttent : qu'on les égorge. |
12 |
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Routiers, condottieri, vendus, prostitués, |
12 |
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Frappez ! tuez Baudin ! tuez Dussoubs ! tuez ! |
12 |
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Que fait hors des maisons ce peuple ? Qu'il s'en aille. |
12 |
| 30 |
Soldats, mitraillez-moi toute cette canaille ! |
12 |
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Feu ! feu ! Tu voteras ensuite, ô peuple roi ! |
12 |
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Sabrez le droit, sabrez l'honneur, sabrez la loi ! |
12 |
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Que sur les boulevards le sang coule en rivières ! |
12 |
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Du vin plein les bidons ! des morts plein les civières ! |
12 |
| 35 |
Qui veut de l'eau-de-vie ? En ce temps pluvieux |
12 |
|
Il faut boire. Soldats, fusillez-moi ce vieux. |
12 |
|
Tuez-moi cet enfant. Qu'est-ce que cette femme ? |
12 |
|
C'est la mère ? tuez. Que tout ce peuple infâme |
12 |
|
Tremble, et que les pavés rougissent ses talons ! |
12 |
| 40 |
Ce Paris odieux bouge et résiste. Allons ! |
12 |
|
Qu'il sente le mépris, sombre et plein de vengeance, |
12 |
|
Que nous, la force, avons pour lui, l'intelligence ! |
12 |
|
L'étranger respecta Paris : soyons nouveaux ! |
12 |
|
Traînons-le dans la boue aux crins de nos chevaux ! |
12 |
| 45 |
Qu'il meure ! qu'on le broie et l'écrase et l'efface ! |
12 |
|
Noirs canons, crachez-lui vos boulets à la face ! |
12 |
|
|
| II |
|
C'est fini ! Le silence est partout, et l'horreur. |
12 |
|
Vive Poulmann César et Soufflard empereur ! |
12 |
|
On fait des feux de joie avec les barricades ; |
12 |
| 50 |
La Porte Saint-Denis sous ses hautes arcades |
12 |
|
Voit les brasiers trembler au vent et rayonner. |
12 |
|
C'est fait, reposez-vous ; et l'on entend sonner |
12 |
|
Dans les fourreaux le sabre et l'argent dans les poches. |
12 |
|
De la banque aux bivouacs on vide les sacoches. |
12 |
| 55 |
Ceux qui tuaient le mieux et qui n'ont pas bronché |
12 |
|
Auront la croix d'honneur par dessus le marché. |
12 |
|
Les vainqueurs en hurlant dansent sur les décombres. |
12 |
|
Des tas de corps saignants gisent dans les coins sombres. |
12 |
|
Le soldat, gai, féroce, ivre, complice obscur, |
12 |
| 60 |
Chancelle, et, de la main dont il s'appuie au mur, |
12 |
|
Achève d'écraser quelque cervelle humaine. |
12 |
|
On boit, on rit, on chante, on ripaille ; on amène |
12 |
|
Des vaincus qu'on fusille, hommes, femmes, enfants. |
12 |
|
Les généraux dorés galopent triomphants, |
12 |
| 65 |
Regardés par les morts tombés à la renverse. |
12 |
|
Bravo ! César a pris le chemin de traverse ! |
12 |
|
Courons féliciter l'Élysée à présent. |
12 |
|
Du sang dans les maisons, dans les ruisseaux du sang, |
12 |
|
Partout ! Pour enjamber ces effroyables mares, |
12 |
| 70 |
Les juges lestement retroussent leurs simarres, |
12 |
|
Et l'Église joyeuse en emporte un caillot |
12 |
|
Tout fumant, pour servir d'écritoire à Veuillot. |
12 |
|
Oui, c'est bien vous qu'hier, riant de vos férules, |
12 |
|
Un caporal chassa de vos chaises curules, |
12 |
| 75 |
Magistrats ! Maintenant que, reprenant du cœur, |
12 |
|
Vous êtes bien certains que Mandrin est vainqueur, |
12 |
|
Que vous ne serez pas obligés d'être intègres, |
12 |
|
Que Mandrin dotera vos dévoûments allègres, |
12 |
|
Que c'est lui qui paiera désormais, et très-bien, |
12 |
| 80 |
Qu'il a pris le budget, que vous ne risquez rien, |
12 |
|
Qu'il a bien étranglé la loi, qu'elle est bien morte, |
12 |
|
Et que vous trouverez ce cadavre à sa porte, |
12 |
|
Accourez, acclamez, et chantez Hosanna ! |
12 |
|
Oubliez le soufflet qu'hier il vous donna, |
12 |
| 85 |
Et, puisqu'il a tué vieillards, mères et filles, |
12 |
|
Puisqu'il est dans le meurtre entré jusqu'aux chevilles, |
12 |
|
Prosternez-vous devant l'assassin tout-puissant, |
12 |
|
Et léchez-lui les pieds pour effacer le sang ! |
12 |
|
|
| III |
|
Donc cet homme s'est dit : — « Le maître des armées, |
12 |
| 90 |
L'empereur surhumain |
6 |
|
Devant qui, gorge au vent, pieds nus, les renommées |
12 |
|
Volaient, clairons en main, |
6 |
|
|
Napoléon, quinze ans régna, dans les tempêtes |
12 |
|
Du Sud à l'Aquilon. |
6 |
| 95 |
Tous les rois l'adoraient, lui, marchant sur leurs têtes, |
12 |
|
Eux, baisant son talon ; |
6 |
|
|
Il prit, embrassant tout dans sa vaste espérance, |
12 |
|
Madrid, Berlin, Moscou ; |
6 |
|
Je ferai mieux : je vais enfoncer à la France |
12 |
| 100 |
Mes ongles dans le cou ! |
6 |
|
|
La France libre et fière et chantant la concorde |
12 |
|
Marche à son but sacré : |
6 |
|
Moi, je vais lui jeter par derrière une corde |
12 |
|
Et je l'étranglerai. |
6 |
|
| 105 |
Nous nous partagerons, mon oncle et moi, l'histoire ; |
12 |
|
Le plus intelligent, |
6 |
|
C'est moi, certe ! il aura la fanfare de gloire, |
12 |
|
J'aurai le sac d'argent. |
6 |
|
|
Je me sers de son nom, splendide et vain tapage, |
12 |
| 110 |
Tombé dans mon berceau. |
6 |
|
Le nain grimpe au géant. Je lui laisse sa page, |
12 |
|
Mais j'en prends le verso. |
6 |
|
|
Je me cramponne à lui ! C'est moi qui suis le maître. |
12 |
|
J'ai pour sort et pour loi |
6 |
| 115 |
De surnager sur lui dans l'histoire, ou peut-être |
12 |
|
De l'engloutir sous moi. |
6 |
|
|
Moi, chat-huant, je prends cet aigle dans ma serre. |
12 |
|
Moi si bas, lui si haut, |
6 |
|
Je le tiens ! je choisis son grand anniversaire ; |
12 |
| 120 |
C'est le jour qu'il me faut. |
6 |
|
|
Ce jour-là, je serai comme un homme qui monte |
12 |
|
Le manteau sur ses yeux ; |
6 |
|
Nul ne se doutera que j'apporte la honte |
12 |
|
À ce jour glorieux ; |
6 |
|
| 125 |
J'irai plus aisément saisir mon ennemie |
12 |
|
Dans mes poings meurtriers ; |
6 |
|
La France ce jour-là sera mieux endormie |
12 |
|
Sur son lit de lauriers. » — |
6 |
|
|
Alors il vint, cassé de débauches, l'œil terne, |
12 |
| 130 |
Furtif, les traits pâlis, |
6 |
|
Et ce voleur de nuit alluma sa lanterne |
12 |
|
Au soleil d'Austerlitz ! |
6 |
|
|
| IV |
|
Victoire ! il était temps, prince, que tu parusses ! |
12 |
|
Les filles d'opéra manquaient de princes russes ; |
12 |
| 135 |
Les révolutions apportent de l'ennui |
12 |
|
Aux Jeannetons d'hier, Pamélas d'aujourd'hui ; |
12 |
|
Dans don Juan qui s'effraie un Harpagon éclate : |
12 |
|
Un maigre filet d'or sort de sa bourse plate ; |
12 |
|
L'argent devenait rare aux tripots ; les journaux |
12 |
| 140 |
Faisaient le vide autour des confessionnaux ; |
12 |
|
Le sacré-cœur, mourant de sa mort naturelle, |
12 |
|
Maigrissait ; les protêts, tourbillonnant en grêle, |
12 |
|
Drus et noirs, aveuglaient le portier de Magnan ; |
12 |
|
On riait aux sermons de l'abbé Ravignan ; |
12 |
| 145 |
Plus de pur-sang piaffant aux portes des donzelles ; |
12 |
|
L'hydre de l'anarchie apparaissait aux belles |
12 |
|
Sous la forme effroyable et triste d'un cheval |
12 |
|
De fiacre les traînant pour trente sous au bal. |
12 |
|
La désolation était sur Babylone. |
12 |
| 150 |
Mais tu surgis, bras fort ; tu te dresses, colonne ; |
12 |
|
Tout renaît, tout revit, tout est sauvé. Pour lors |
12 |
|
Les figurantes vont récolter des mylords ; |
12 |
|
Tous sont contents, soudards, francs viveurs, gent dévote ; |
12 |
|
Tous chantent, monseigneur l'archevêque, et Javotte. |
12 |
|
| 155 |
Allons ! congratulons, triomphons, partageons ! |
12 |
|
Les vieux partis, coiffés en ailes de pigeons, |
12 |
|
Vont s'inscrire, adorant Mandrin chez son concierge. |
12 |
|
Falstaff allume un punch, Tartufe brûle un cierge. |
12 |
|
Vers l'Élysée en joie, où sonne le tambour, |
12 |
| 160 |
Tous se hâtent ; Parieu, Montalembert, Sibour, |
12 |
|
Rouher, cette catin, Troplong, cette servante ; |
12 |
|
Grecs, juifs, quiconque a mis sa conscience en vente ; |
12 |
|
Quiconque vole et ment cum privilegio ; |
12 |
|
L'homme du bénitier, l'homme de l'agio ; |
12 |
| 165 |
Quiconque est méprisable et désire être infâme ; |
12 |
|
Quiconque, se jugeant dans le fond de son âme, |
12 |
|
Se sent assez forçat pour être sénateur. |
12 |
|
Myrmidon de César admire la hauteur. |
12 |
|
Lui, fait la roue et trône au centre de la fête. |
12 |
| 170 |
— Eh bien, messieurs, la chose est-elle un peu bien faite ? |
12 |
|
Qu'en pense Papavoine et qu'en dit Loyola ? |
12 |
|
Maintenant nous ferons voter ces drôles-là. |
12 |
|
Partout en lettres d'or nous écrirons le chiffre. — |
12 |
|
Gai ! tapez sur la caisse et soufflez dans le fifre ; |
12 |
| 175 |
Braillez vos Salvum fac, messeigneurs ; en avant |
12 |
|
Des églises, abri profond du Dieu vivant, |
12 |
|
On dressera des mâts avec des oriflammes ; |
12 |
|
Victoire ! venez voir les cadavres, mesdames. |
12 |
|
|
| V |
|
Où sont-ils ? Sur les quais, dans les cours, sous les ponts ; |
12 |
| 180 |
Dans l'égout, dont Maupas fait lever les tampons, |
12 |
|
Dans la fosse commune affreusement accrue, |
12 |
|
Sur le trottoir, au coin des portes, dans la rue, |
12 |
|
Pêle-mêle entassés, partout ; dans les fourgons |
12 |
|
Que vers la nuit tombante escortent les dragons, |
12 |
| 185 |
Convoi hideux qui vient du Champ-de-Mars, et passe, |
12 |
|
Et dont Paris tremblant s'entretient à voix basse. |
12 |
|
Ô vieux mont des martyrs, hélas ! garde ton nom ! |
12 |
|
Les morts sabrés, hachés, broyés par le canon, |
12 |
|
|
Dans ce champ que la tombe emplit de son mystère, |
12 |
| 190 |
Étaient ensevelis la tête hors de terre. |
12 |
|
Cet homme les avait lui-même ainsi placés, |
12 |
|
Et n'avait pas eu peur de tous ces fronts glacés. |
12 |
|
Ils étaient là, sanglants, froids, la bouche entrouverte, |
12 |
|
La face vers le ciel, blêmes dans l'herbe verte, |
12 |
| 195 |
Effroyables à voir dans leur tranquillité, |
12 |
|
Éventrés, balafrés, le visage fouetté |
12 |
|
Par la ronce qui tremble au vent du crépuscule, |
12 |
|
Tous, l'homme du faubourg qui jamais ne recule. |
12 |
|
Le riche à la main blanche et le pauvre au bras fort, |
12 |
| 200 |
La mère qui semblait montrer son enfant mort, |
12 |
|
Cheveux blancs, tête blonde, au milieu des squelettes, |
12 |
|
La belle jeune fille aux lèvres violettes, |
12 |
|
Côte à côte rangés dans l'ombre au pied des ifs, |
12 |
|
Livides, stupéfaits, immobiles, pensifs, |
12 |
| 205 |
Spectres du même crime et des mêmes désastres, |
12 |
|
De leur œil fixe et vide ils regardaient les astres. |
12 |
|
Dès l'aube, on s'en venait chercher dans ce gazon |
12 |
|
L'absent qui n'était pas rentré dans la maison ; |
12 |
|
Le peuple contemplait ces têtes effarées ; |
12 |
| 210 |
La nuit, qui de décembre abrège les soirées, |
12 |
|
Pudique, les couvrait du moins de son linceul. |
12 |
|
Le soir, le vieux gardien des tombes, resté seul, |
12 |
|
Hâtait le pas parmi les pierres sépulcrales, |
12 |
|
Frémissant d'entrevoir toutes ces faces pâles ; |
12 |
| 215 |
Et, tandis qu'on pleurait dans les maisons en deuil, |
12 |
|
L'âpre bise soufflait sur ces fronts sans cercueil, |
12 |
|
L'ombre froide emplissait l'enclos aux murs funèbres |
12 |
|
Ô morts, que disiez-vous à Dieu dans ces ténèbres ? |
12 |
|
|
On eût dit en voyant ces morts mystérieux |
12 |
| 220 |
Le cou hors de la terre et le regard aux cieux, |
12 |
|
Que dans le cimetière où le cyprès frissonne, |
12 |
|
Entendant le clairon du jugement qui sonne, |
12 |
|
Tous ces assassinés s'éveillaient brusquement, |
12 |
|
Qu'ils voyaient, Bonaparte, au seuil du firmament, |
12 |
| 225 |
Amener devant Dieu ton âme horrible et fausse, |
12 |
|
Et que, pour témoigner, ils sortaient de leur fosse. |
12 |
|
Montmartre ! enclos fatal ! quand vient le soir obscur |
12 |
|
Aujourd'hui le passant évite encor ce mur. |
12 |
|
|
| VI |
|
Un mois après, cet homme allait à Notre-Dame. |
12 |
|
| 230 |
Il entra le front haut ; la myrrhe et le cinname |
12 |
|
Brûlaient : les tours vibraient sous le bourdon sonnant ; |
12 |
|
L'archevêque était là, de gloire rayonnant ; |
12 |
|
Sa chape avait été taillée en un suaire ; |
12 |
|
Sur une croix dressée au fond du sanctuaire |
12 |
| 235 |
Jésus avait été cloué pour qu'il restât. |
12 |
|
Cet infâme apportait à Dieu son attentat. |
12 |
|
Comme un loup qui se lèche après qu'il vient de mordre |
12 |
|
Caressant sa moustache, il dit : — J'ai sauvé l'ordre ! |
12 |
|
Anges, recevez-moi dans votre légion ! |
12 |
| 240 |
J'ai sauvé la famille et la religion ! |
12 |
|
Et dans son œil féroce où Satan se contemple, |
12 |
|
On vit luire une larme… — Ô colonnes du temple ! |
12 |
|
Abîmes qu'à Patmos vit s'entrouvrir saint Jean. |
12 |
|
Cieux qui vîtes Néron, soleil qui vit Séjan, |
12 |
| 245 |
Vents qui jadis meniez Tibère vers Caprée, |
12 |
|
Et poussiez sur les flots sa galère dorée, |
12 |
|
Ô souffles de l'aurore et du septentrion, |
12 |
|
Dites si l'assassin dépasse l'histrion ! |
12 |
|
|
| VII |
|
Toi qui bats de ton flux fidèle |
8 |
| 250 |
La roche où j'ai ployé mon aile, |
8 |
|
Vaincu, mais non pas abattu |
8 |
|
Gouffre où l'air joue, où l'esquif sombre, |
8 |
|
Pourquoi me parles-tu dans l'ombre ? |
8 |
|
Ô sombre mer, que me veux-tu ? |
8 |
|
| 255 |
Tu n'y peux rien ! Ronge tes digues, |
8 |
|
Épands l'onde que tu prodigues, |
8 |
|
Laisse-moi souffrir et rêver ; |
8 |
|
Toutes les eaux de ton abîme, |
8 |
|
Hélas ! passeraient sur ce crime, |
8 |
| 260 |
Ô vaste mer, sans le laver ! |
8 |
|
|
Je comprends, tu veux m'en distraire ; |
8 |
|
Tu me dis : — Calme-toi, mon frère, |
8 |
|
Calme-toi, penseur orageux ! |
8 |
|
Mais toi-même alors, mer profonde, |
8 |
| 265 |
Calme ton flot puissant qui gronde, |
8 |
|
Toujours amer, jamais fangeux ! |
8 |
|
|
Tu crois en ton pouvoir suprême, |
8 |
|
Toi qu'on admire, toi qu'on aime, |
8 |
|
Toi qui ressembles au destin, |
8 |
| 270 |
Toi que les cieux ont azurée, |
8 |
|
Toi qui, dans ton onde sacrée, |
8 |
|
Laves l'étoile du matin ! |
8 |
|
|
Tu me dis : — Viens, contemple, oublie ! |
8 |
|
Tu me montres le mât qui plie, |
8 |
| 275 |
Les blocs verdis, les caps croulants, |
8 |
|
L'écume au loin, dans les décombres, |
8 |
|
S'abattant sur les rochers sombres |
8 |
|
Comme une troupe d'oiseaux blancs ; |
8 |
|
|
La pêcheuse aux pieds nus qui chante, |
8 |
| 280 |
L'eau bleue où fuit la nef penchante, |
8 |
|
Le marin, rude laboureur, |
8 |
|
Les hautes vagues en démence ; |
8 |
|
Tu me montres ta grâce immense |
8 |
|
Mêlée à ton immense horreur ; |
8 |
|
| 285 |
Tu me dis : — Donne-moi ton âme ; |
8 |
|
Proscrit, éteins en moi ta flamme, |
8 |
|
Marcheur, jette aux flots ton bâton ; |
8 |
|
Tourne vers moi ta vue ingrate. — |
8 |
|
Tu me dis : — J'endormais Socrate ! — |
8 |
| 290 |
Tu me dis : — J'ai calmé Caton ! |
8 |
|
|
Non ! respecte l'âpre pensée, |
8 |
|
L'âme du juste courroucée, |
8 |
|
L'esprit qui songe aux noirs forfaits ! |
8 |
|
Parle aux vieux rochers, tes conquêtes, |
8 |
| 295 |
Et laisse en repos mes tempêtes ! |
8 |
|
D'ailleurs, mer sombre, je te hais ! |
8 |
|
|
Ô mer ! n'est-ce pas toi, servante ! |
8 |
|
Qui traînes sur ton eau mouvante, |
8 |
|
Parmi les vents et les écueils, |
8 |
| 300 |
Vers Cayenne aux fosses profondes, |
8 |
|
Ces noirs pontons qui sur tes ondes |
8 |
|
Passent comme de grands cercueils ! |
8 |
|
|
N'est-ce pas toi qui les emportes |
8 |
|
Vers le sépulcre ouvrant ses portes, |
8 |
| 305 |
Tous nos martyrs au front serein, |
8 |
|
Dans la cale où manque la paille, |
8 |
|
Où les canons pleins de mitraille, |
8 |
|
Béants, passent leur cou d'airain ! |
8 |
|
|
Et s'ils pleurent, si les tortures |
8 |
| 310 |
Font fléchir ces hautes natures, |
8 |
|
N'est-ce pas toi, gouffre exécré, |
8 |
|
Qui te mêles à leur supplice, |
8 |
|
Et qui, de ta rumeur complice, |
8 |
|
Couvres leur cri désespéré ! |
8 |
|
|
| VIII |
| 315 |
Voilà ce qu'on a vu ! l'histoire le raconte, |
12 |
|
Et lorsqu'elle a fini pleure, rouge de honte… |
12 |
|
|
Quand se réveillera la grande nation, |
12 |
|
Quand viendra le moment de l'expiation, |
12 |
|
Glaive des jours sanglants, oh ! ne sors pas de l'ombre ! |
12 |
| 320 |
Non ! non ! il n'est pas vrai qu'en plus d'une âme sombre, |
12 |
|
Pour châtier ce traître et cet homme de nuit, |
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À cette heure, ô douleur ! ta nécessité luit ! |
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Souvenirs où l'esprit grave et pensif s'arrête. |
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Gendarmes, sabre nu, conduisant la charrette, |
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Roulements des tambours, peuple criant : frappons ! |
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Foule encombrant les toits, les seuils, les quais, les ponts, |
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Grèves des temps passés, mornes places publiques |
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Où l'on entrevoyait des triangles obliques, |
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Oh ! ne revenez pas, lugubres visions ! |
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Ciel ! nous allions en paix devant nous, nous faisions |
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Chacun notre travail dans le siècle où nous sommes, |
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Le poète chantait l'œuvre immense des hommes, |
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La tribune parlait avec sa grande voix, |
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On brisait échafauds, trônes, carcans, pavois, |
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Chaque jour décroissaient la haine et la souffrance, |
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Le genre humain suivait le progrès saint, la France |
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Marchait devant avec sa flamme sur le front, |
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Ces hommes sont venus ! Lui, ce vivant affront, |
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Lui, ce bandit qu'on lave avec l'huile du sacre ! |
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Ils sont venus, portant le deuil et le massacre, |
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Le meurtre, les linceuls, le fer, le sang, le feu ; |
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Ils ont semé cela sur l'avenir, grand Dieu ! |
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Et maintenant, pitié, voici que tu tressailles |
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À ces mots effrayants : vengeance ! représailles ! |
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Et moi, proscrit qui saigne aux ronces des chemins, |
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Triste, je rêve et j'ai mon front dans mes deux mains, |
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Et je sens, par instants, d'une aile hérissée |
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Dans les jours qui viendront s'enfoncer ma pensée ! |
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Géante aux chastes yeux, à l'ardente action, |
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Que jamais on ne voie, ô Révolution, |
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Devant ton fier visage où la colère brille, |
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L'Humanité, tremblante et te criant : ma fille ! |
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Et couvrant de son corps même les scélérats, |
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Se traîner à tes pieds en se tordant les bras ! |
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Ah ! tu respecteras cette douleur amère, |
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Et tu t'arrêteras, vierge, devant la mère ! |
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Ô travailleur robuste, ouvrier demi-nu, |
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Moissonneur envoyé par Dieu même, et venu |
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Pour faucher en un jour dix siècles de misère, |
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Sans peur, sans pitié, vrai, formidable et sincère, |
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Égal par la stature au colosse romain, |
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Toi qui vainquis l'Europe et qui pris dans ta main |
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Les rois, et les brisas les uns contre les autres, |
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Né pour clore les temps d'où sortirent les nôtres, |
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Toi qui par la terreur sauvas la liberté, |
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Toi qui portes ce nom sombre : Nécessité, |
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Dans l'histoire où tu luis comme en une fournaise, |
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Reste seul à jamais, Titan quatre-vingt-treize ! |
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Rien d'aussi grand que toi ne viendrait après toi. |
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D'ailleurs, né d'un régime où dominait l'effroi, |
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Ton éducation sur ta tête affranchie |
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Pesait, et malgré toi, fils de la monarchie, |
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Nourri d'enseignements et d'exemples mauvais, |
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Comme elle tu versas le sang ; tu ne savais |
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Que ce qu'elle t'avait appris : Le mal, la peine, |
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La loi de mort mêlée avec la loi de haine ; |
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Et jetant bas tyrans, parlements, rois, Capets, |
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Tu te levais contre eux et comme eux tu frappais. |
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Nous, grâce à toi, géant qui gagnas notre cause, |
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Fils de la liberté, nous savons autre chose. |
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Ce que la France veut pour toujours désormais, |
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C'est l'amour rayonnant sur ses calmes sommets, |
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La loi sainte du Christ, la fraternité pure. |
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Ce grand mot est écrit dans toute la nature : |
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Aimez-vous ! aimez-vous ! — Soyons frères ; ayons |
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L'œil fixé sur l'Idée, ange aux divins rayons. |
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L'Idée à qui tout cède et qui toujours éclaire |
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Prouve sa sainteté même dans sa colère, |
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Elle laisse toujours les principes debout. |
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Être vainqueurs, c'est peu, mais rester grands, c'est tout. |
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Quand nous tiendrons ce traître, abject, frissonnant, blême, |
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Affirmons le progrès dans le châtiment même ; |
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La honte, et non la mort. — Peuples, couvrons d'oubli |
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L'affreux passé des rois, pour toujours aboli, |
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Supplices, couperets, billots, gibets, tortures ! |
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Hâtons l'heure promise aux nations futures |
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Où, calme et souriant aux bons, même aux ingrats, |
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La Concorde, serrant les hommes dans ses bras, |
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Penchera sur nous tous sa tête vénérable ! |
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Oh ! qu'il ne soit pas dit que, pour ce misérable, |
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Le monde en son chemin sublime a reculé ! |
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Que Jésus et Voltaire auront en vain parlé ! |
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Qu'il n'est pas vrai qu'après tant d'effort et de peine, |
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Notre époque ait enfin sacré la vie humaine, |
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Hélas ! et qu'il suffit d'un moment indigné |
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Pour perdre le trésor par les siècles gagné ! |
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On peut être sévère et de sang économe. |
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Oh ! qu'il ne soit pas dit qu'à cause de cet homme, |
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La guillotine au noir panier, qu'avec dégoût |
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Février avait prise et jetée à l'égout, |
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S'est réveillée avec les bourreaux dans leurs bouges, |
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A ressaisi sa hache entre ses deux bras rouges, |
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Et, dressant son poteau dans les tombes scellé, |
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Sinistre, a reparu sous le ciel étoilé ! |
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| IX |
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Toi qu'aimait Juvénal, gonflé de lave ardente, |
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Toi dont la clarté luit dans l'œil fixe de Dante, |
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Muse Indignation ! Viens, dressons maintenant, |
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Dressons sur cet empire heureux et rayonnant, |
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Et sur cette victoire au tonnerre échappée, |
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Assez de piloris pour faire une épopée ! |
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