| XXXII |
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O Muse, contiens-toi ! muse aux hymnes d'airain ! |
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Muse de LA loi juste et du droit souverain ! |
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Toi dont la bouche abonde en mots trempés de flamme, |
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Étincelles de feu qui sortent de ton âme, |
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Oh ! ne dis rien encore et laisse-les aller ! |
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Attends que l'heure vienne où tu puisses parler. |
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Endure le spectacle en vierge résignée. |
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Qu'à peine un mouvement de ta lèvre indignée. |
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Révèle ton courroux au fond du cœur grondant. |
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Dans ce siècle où chacun, noyant ou fécondant, |
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Se répand au hasard comme l'eau d'un orage, |
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Où l'on ne voit partout qu'impuissance et que rage, |
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Qu'inutiles fardeaux qu'on s'obstine à rouler, |
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Que Samsons écrasés sous ce qu'il font crouler, |
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Le plus fort est celui qui tient sa force en bride. |
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L'océan quelquefois montre à peine une ride. |
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Jusqu'au jour d'éclater, plus proche qu'on ne croit, |
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Ne te dépense pas. Qui se contient s'accroît. |
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Aie au milieu de tous l'attitude élevée |
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D'une lente déesse à punir réservée, |
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Qui, recueillant sa force ainsi qu'un saint trésor, |
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Pourrait depuis longtemps et ne veut pas encor ! |
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Va cependant ! — contemple et le ciel et le monde. |
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Et que tous ceux qui font quelque travail immonde, |
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Que ces trafiquants vils épris d'un sac d'argent, |
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Que ces menteurs publics, au langage changeant, |
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Pleins de méchanceté dans leur âme hypocrite |
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Et dorés au dehors de quelque faux mérite, |
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Toux ceux, grands et petits, que marque un sceau fatal, |
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Que l'envieux bâtard accroupi dans le mal, |
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Que ce tribun valet, plus lâche qu'une femme, |
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Qui dans les carrefours vend sa parole infâme, |
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Toujours prêt pour de l'or à souffleter la loi, |
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Forgeant l'émeute au peuple ou la censure au roi, |
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Que l'ami faux par qui la haine s'ensemence, |
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Et ceux qui nuit et jour occupent leur démence |
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D'une orgie effrontée au tumulte hideux, |
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Te regardent passer tranquille au milieu d'eux, |
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Saluant gravement les fronts que tu révères, |
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Muette, et l'œil pourtant plein de choses sévères ! |
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Fouille ces cœurs profonds de ton regard ardent. |
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Et que, lorsque le peuple ira se demandant : |
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— Sur qui donc va tomber, dans la foule éperdue, |
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Cette foudre en éclairs dans ses yeux suspendue ? — |
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Chacun d'eux, contemplant son œuvre avec effroi, |
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Se dise en frissonnant : C'est peut-être sur moi ! |
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En attendant, demeure impassible et sereine. |
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Qu'aucun pan de ta robe en leur fange ne traîne ; |
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Et que tous ces pervers tremblent dès à présent |
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De voir auprès de toi, formidable, et posant |
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Son ongle de lion sur ta lyre étoilée, |
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Ta colère superbe à tes pieds muselée ! |
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6 septembre 1836.
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