| À EUGÈNE V.TE H. |
| XXIX |
|
Puisqu'il plut au Seigneur de te briser, poète ; |
12 |
|
Puisqu'il plut au Seigneur de comprimer ta tête |
12 |
|
De son doigt souverain, |
6 |
|
D'en faire une urne sainte à contenir l'extase, |
12 |
| 5 |
D'y mettre le génie, et de sceller ce vase |
12 |
|
Avec un sceau d'airain ; |
6 |
|
|
Puisque le Seigneur Dieu t'accorda, noir mystère ! |
12 |
|
Un puits pour ne point boire, une voix pour te taire, |
12 |
|
Et souffla sur ton front, |
6 |
| 10 |
Et, comme une nacelle errante et d'eau remplie, |
12 |
|
Fit rouler ton esprit à travers la folie, |
12 |
|
Cet océan sans fond ; |
6 |
|
|
Puisqu'il voulut ta chute, et que la mort glacée, |
12 |
|
Seule, te fît revivre en rouvrant ta pensée |
12 |
| 15 |
Pour un autre horizon ; |
6 |
|
Puisque Dieu, t'enfermant dans la cage charnelle, |
12 |
|
Pauvre aigle, te donna l'aile et non la prunelle, |
12 |
|
L'âme et non la raison ; |
6 |
|
|
Tu pars du moins, mon frère, avec ta robe blanche ! |
12 |
| 20 |
Tu retournes à Dieu comme l'eau qui s'épanche |
12 |
|
Par son poids naturel ! |
6 |
|
Tu retournes à Dieu, tête de candeur pleine, |
12 |
|
Comme y va la lumière, et comme y va l'haleine |
12 |
|
Qui des fleurs monte au ciel ! |
6 |
|
| 25 |
Tu n'as rien dit de mal, tu n'as rien fait d'étrange. |
12 |
|
Comme une vierge meurt, comme s'envole un ange, |
12 |
|
Jeune homme, tu t'en vas ! |
6 |
|
Rien n'a souillé ta main ni ton cœur ; dans ce monde |
12 |
|
Où chacun court, se hâte, et forge, et crie, et gronde, |
12 |
| 30 |
À peine tu rêvas ! |
6 |
|
|
Comme le diamant, quant le feu le vient prendre, |
12 |
|
Disparaît tout entier, et sans laisser de cendre, |
12 |
|
Au regard ébloui, |
6 |
|
Comme un rayon s'enfuit sans rien jeter de sombre, |
12 |
| 35 |
Sur la terre après toi tu n'as pas laissé d'ombre, |
12 |
|
Esprit évanoui ! |
6 |
|
|
Doux et blond compagnon de toute mon enfance, |
12 |
|
Oh ! dis-moi, maintenant, frère marqué d'avance |
12 |
|
Pour un morne avenir, |
6 |
| 40 |
Maintenant que la mort a rallumé ta flamme, |
12 |
|
Maintenant que la mort a réveillé ton âme, |
12 |
|
Tu dois te souvenir ! |
6 |
|
|
Tu dois te souvenir de nos jeunes années ! |
12 |
|
Quand les flots transparents de nos deux destinées |
12 |
| 45 |
Se côtoyaient encor, |
6 |
|
Lorsque Napoléon flamboyait comme un phare, |
12 |
|
Et qu'enfants nous prêtions l'oreille à sa fanfare |
12 |
|
Comme une meute au cor ! |
6 |
|
|
Tu dois te souvenir des vertes Feuillantines, |
12 |
| 50 |
Et de la grande allée où nos voix enfantines, |
12 |
|
Nos purs gazouillements, |
6 |
|
Ont laissé dans les coins des murs, dans les fontaines, |
12 |
|
Dans le nid des oiseaux et dans le creux des chênes, |
12 |
|
Tant d'échos si charmants ! |
6 |
|
| 55 |
O temps ! jours radieux ! aube trop tôt ravie ! |
12 |
|
Pourquoi Dieu met-il donc le meilleur de la vie |
12 |
|
Tout au commencement ? |
6 |
|
Nous naissions ! on eût dit que le vieux monastère |
12 |
|
Pour nous voir rayonner ouvrait avec mystère |
12 |
| 60 |
Son doux regard dormant. |
6 |
|
|
T'en souviens-tu, mon frère ? après l'heure d'étude, |
12 |
|
Oh ! comme nous courions dans cette solitude ! |
12 |
|
Sous les arbres blottis, |
6 |
|
Nous avions, en chassant quelque insecte qui saute, |
12 |
| 65 |
L'herbe jusqu'aux genoux, car l'herbe était bien haute, |
12 |
|
Nos genoux bien petits. |
6 |
|
|
Vives têtes d'enfants par la course effarées, |
12 |
|
Nous poursuivons dans l'air cent ailes bigarrées ; |
12 |
|
Le soir nous étions las, |
6 |
| 70 |
Nous revenions, jouant avec tout ce qui joue, |
12 |
|
Frais, joyeux, et tous deux baisés à pleine joue |
12 |
|
Par notre mère, hélas ! |
6 |
|
|
Elle grondait : — Voyez ! comme ils sont faits ! ces hommes ! |
12 |
|
Les monstres ! ils auront cueilli toutes nos pommes ! |
12 |
| 75 |
Pourtant nous les aimons. |
6 |
|
Madame, les garçons sont les soucis des mères, |
12 |
|
Car ils ont la fureur de courir dans les pierres |
12 |
|
Comme font les démons ! — |
6 |
|
|
Puis un même sommeil, nous berçant comme un hôte, |
12 |
| 80 |
Tous deux au même lit nous couchait côte à côte ; |
12 |
|
Puis un même réveil. |
6 |
|
Puis, trempé dans un lait sorti chaud de l'étable, |
12 |
|
Le même pain faisait rire à la même table |
12 |
|
Notre appétit vermeil ! |
6 |
|
| 85 |
Et nous recommencions nos jeux, cueillant par gerbe |
12 |
|
Les fleurs, tous les bouquets qui réjouissent l'herbe, |
12 |
|
Le lys à Dieu pareil, |
6 |
|
Surtout ces fleurs de flamme et d'or qu'on voit, si belles, |
12 |
|
Luire à terre en avril comme des étincelles |
12 |
| 90 |
Qui tombent du soleil ! |
6 |
|
|
On nous voyait tous deux, gaîté de la famille, |
12 |
|
Le front épanoui, courir sous la charmille, |
12 |
|
L'œil de joie enflammé… — |
6 |
|
Hélas ! hélas ! quel deuil pour ma tête orpheline ! |
12 |
| 95 |
Tu vas donc désormais dormir sur la colline, |
12 |
|
Mon pauvre bien-aimé ! |
6 |
|
|
Tu vas dormir là-haut sur la colline verte, |
12 |
|
Qui, livrée à l'hiver, à tous les vents ouverte, |
12 |
|
A le ciel pour plafond ; |
6 |
| 100 |
Tu vas dormir, poussière, au fond d'un lit d'argile ; |
12 |
|
Et moi je resterai parmi ceux de la ville |
12 |
|
Qui parlent et qui vont ! |
6 |
|
|
Et moi je vais rester, souffrir, agir et vivre ; |
12 |
|
Voir mon nom se grossir dans les bouches de cuivre |
12 |
| 105 |
De la célébrité ; |
6 |
|
Et cacher, comme à Sparte, en riant quand on entre, |
12 |
|
Le renard envieux qui me ronge le ventre, |
12 |
|
Sous ma robe abrité ! |
6 |
|
|
Je vais reprendre, hélas ! mon œuvre commencée, |
12 |
| 110 |
Rendre ma barque frêle à l'onde courroucée, |
12 |
|
Lutter contre le sort ; |
6 |
|
Enviant souvent ceux qui dorment sans murmure, |
12 |
|
Comme un doux nid couvé pour la saison future, |
12 |
|
Sous l'aile de la mort ! |
6 |
|
| 115 |
J'ai d'austères plaisirs. Comme un prêtre à l'église, |
12 |
|
Je rêve à l'art qui charme, à l'art qui civilise, |
12 |
|
Qui change l'homme un peu, |
6 |
|
Et qui, comme un semeur qui jette au loin sa graine, |
12 |
|
En semant la nature à travers l'âme humaine, |
12 |
| 120 |
Y fera germer Dieu ! |
6 |
|
|
Quand le peuple au théâtre écoute ma pensée, |
12 |
|
J'y cours, et là, courbé vers la foule pressée, |
12 |
|
L'étudiant de près, |
6 |
|
Sur mon drame touffu dont le branchage plie, |
12 |
| 125 |
J'entends tomber ses pleurs comme la large pluie |
12 |
|
Aux feuilles des forêts ! |
6 |
|
|
Mais quel labeur aussi ! que de flots ! quelle écume ! |
12 |
|
Surtout lorsque l'envie, au cœur plein d'amertume, |
12 |
|
Au regard vide et mort, |
6 |
| 130 |
Fait, pour les vils besoins de ses luttes vulgaires, |
12 |
|
D'une bouche d'ami qui souriait naguères |
12 |
|
Une bouche qui mord ! |
6 |
|
|
Quelle vie ! et quel siècle alentour ! — Vertu, gloire, |
12 |
|
Pouvoir, génie et foi, tout ce qu'il faudrait croire, |
12 |
| 135 |
Tout ce que nous valons, |
6 |
|
Le peu qui nous restait de nos splendeurs décrues, |
12 |
|
Est traîné sur la claie et suivi dans les rues |
12 |
|
Par le rire en haillons ! |
6 |
|
|
Combien de calomnie et combien de bassesse ! |
12 |
| 140 |
Combien de pamphlets vils qui flagellent sans cesse |
12 |
|
Quiconque vient du ciel, |
6 |
|
Et qui font, la blessant de leur lance payée, |
12 |
|
Boire à la vérité, pâle et crucifiée, |
12 |
|
Leur éponge de fiel ! |
6 |
|
| 145 |
Combien d'acharnements sur toutes les victimes ! |
12 |
|
Que de rhéteurs, penchés sur le bord des abîmes, |
12 |
|
Riant, ô cruauté ! |
6 |
|
De voir l'affreux poison qui de leurs doigts découle, |
12 |
|
Goutte à goutte, ou par flots, quand leurs mains sur la foule |
12 |
| 150 |
Tordent l'impiété ! |
6 |
|
|
L'homme, vers le plaisir se ruant par cent voies, |
12 |
|
Ne songent qu'à bien vivre et qu'à chercher des proies ; |
12 |
|
L'argent est adoré ; |
6 |
|
Hélas ! nos passions ont des serres infâmes |
12 |
| 155 |
Où pend, triste lambeau, tout ce qu'avaient nos âmes |
12 |
|
De chaste et de sacré ! |
6 |
|
|
À quoi bon, cependant ? à quoi bon tant de haine, |
12 |
|
Et faire tant de mal, et prendre tant de peine, |
12 |
|
Puisque la mort viendra ! |
6 |
| 160 |
Pour aller avec tous où tous doivent descendre ! |
12 |
|
Et pour n'être après tout qu'une ombre, un peu de cendre |
12 |
|
Sur qui l'herbe croîtra ! |
6 |
|
|
À quoi bon s'épuiser en voluptés diverses ? |
12 |
|
À quoi bon se bâtir des fortunes perverses |
12 |
| 165 |
Avec les maux d'autrui ? |
6 |
|
Tout s'écroule ; et, fruit vert qui pend à la ramée, |
12 |
|
Demain ne mûrit pas pour la bouche affamée |
12 |
|
Qui dévore aujourd'hui ! |
6 |
|
|
Ce que nous croyons être avec ce que nous sommes, |
12 |
| 170 |
Beauté, richesse, honneurs, ce que rêvent les hommes, |
12 |
|
Hélas ! et ce qu'ils font, |
6 |
|
Pêle-mêle, à travers les champs ou les huées, |
12 |
|
Comme s'est emporté par rapides nuées |
12 |
|
Dans un oubli profond ! |
6 |
|
| 175 |
Et puis quelle éternelle et lugubre fatigue |
12 |
|
De voir le peuple enflé monter jusqu'à sa digue, |
12 |
|
Dans ces terribles jeux ! |
6 |
|
Sombre océan d'esprits dont l'eau n'est pas sondée, |
12 |
|
Et qui vient faire autour de toute grande idée |
12 |
| 180 |
Un murmure orageux ! |
6 |
|
|
Quel choc d'ambitions luttant le long des routes, |
12 |
|
Toutes contre chacune et chacune avec toutes ! |
12 |
|
Quel tumulte ennemi ! |
6 |
|
Comme on raille d'un bas tout astre qui décline !… — |
12 |
| 185 |
Oh ! ne regrette rien sur la haute colline |
12 |
|
Où tu t'es endormi ! |
6 |
|
|
Là, tu reposes, toi ! Là, meurt toute voix fausse. |
12 |
|
Chaque jour, du Levant au Couchant, sur ta fosse |
12 |
|
Promenant son flambeau, |
6 |
| 190 |
L'impartial soleil, pareil à l'espérance, |
12 |
|
Dore des deux côtés sans choix ni préférence |
12 |
|
La croix de ton tombeau ! |
6 |
|
|
Là, tu n'entends plus rien que l'herbe et la broussaille, |
12 |
|
Le pas du fossoyeur dont la terre tressaille |
12 |
| 195 |
La chute du fruit mûr |
6 |
|
Et, par moments, le chant, dispersé dans l'espace, |
12 |
|
Du bouvier qui descend dans la plaine et qui passe |
12 |
|
Derrière le vieux mur ! |
6 |
|
|
6 mars 1837.
|
