| XXI |
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Dans ce jardin antique où les grandes allées |
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Passent sous les tilleuls si chastes, si voilées |
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Que toute fleur qui s'ouvre y semble un encensoir, |
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Où, marquant tous ses pas de l'aube jusqu'au soir, |
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L'heure met tour à tour dans les vases de marbre |
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Les rayons du soleil et les ombres de l'arbre, |
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Anges, vous le savez, oh ! comme avec amour, |
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Rêveur, je regardais dans la clarté du jour |
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Jouer l'oiseau qui vole et la branche qui plie, |
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Et de quels doux pensers mon âme était remplie, |
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Tandis que l'humble enfant dont je baise le front, |
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Avec son pas joyeux pressant mon pas moins prompt, |
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Marchait en m'entraînant vers la grotte où le lierre |
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Met une barbe verte au vieux fleuve de pierre ! |
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20 février 1837.
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