| XX |
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Regardez : les enfants se sont assis en rond. |
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Leur mère est à coté, leur mère au jeune front |
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Qu'on prend pour une sœur aînée ; |
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Inquiète, au milieu de leurs jeux ingénus, |
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De sentir s'agiter leurs chiffres inconnus |
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Dans l'urne de la destinée. |
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Près d'elle naît leur rire et finissent leurs pleurs, |
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Et son cœur est si pur et si pareil aux leurs. |
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Et sa lumière est si choisie, |
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Qu'en passant à travers les rayons de ses jours, |
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La vie aux mille soins, laborieux et lourds, |
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Se transfigure en poésie ! |
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Toujours elle les suit, veillant et regardant, |
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Soit que janvier rassemble au coin de l'âtre ardent |
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Leur joie aux plaisirs occupée ; |
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Soit qu'un doux vent de mai, qui ride le ruisseau, |
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Remue au-dessus d'eux les feuilles, vert monceau |
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D'où tombe une ombre découpée. |
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Parfois, lorsque, passant près d'eux, un indigent |
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Contemple avec envie un beau hochet d'argent |
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Que sa faim dévorante admire, |
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La mère est là ; pour faire, au nom du Dieu vivant, |
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Du hochet une aumône, un ange de l'enfant, |
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Il ne lui faut qu'un doux sourire ! |
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Et moi qui, mère, enfants, les vois tous sous mes yeux, |
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Tandis qu'auprès de moi les petits sont joyeux |
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Comme des oiseaux sur les grèves, |
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Mon cœur gronde et bouillonne, et je sens lentement, |
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Couvercle soulevé par un flot écumant, |
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S'entr'ouvrir mon front plein de rêves. |
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12 juin 1837.
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