À UN RICHE |
XIX |
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Jeune homme ! je te plains ; et cependant j'admire |
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Ton grand parc enchanté qui semble nous sourire, |
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Qui fait, vu de ton seuil, le tour de l'horizon, |
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Grave ou joyeux suivant le jour et la saison, |
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Coupé d'herbe et d'eau vive, et remplissant huit lieues |
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De ses vagues massifs et de ses ombres bleues. |
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J'admire ton domaine, et pourtant je te plains ! |
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Car dans ces bois touffus de tant de grandeur pleins, |
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Où le printemps épanche un faste sans mesure, |
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Quelle plus misérable et plus pauvre masure |
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Qu'un homme usé, flétri, mort pour l'illusion, |
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Riche et sans volupté, jeune et sans passion, |
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Dont le cœur délabré, dans ses recoins livides, |
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N'a plus qu'un triste amas d'anciennes coupes vides, |
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Vases brisés qui n'ont rien gardé que l'ennui, |
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Et d'où l'amour, la joie et la candeur ont fui ! |
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Oui, tu me fais pitié, toi qui crois faire envie ! |
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Ce splendide séjour sur ton cœur, sur ta vie, |
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Jette une ombre ironique, et rit en écrasant |
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Ton front terne et chétif d'un cadre éblouissant. |
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Dis-moi, crois-tu, vraiment posséder ce royaume |
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D'ombre et de fleurs, où l'arbre arrondi comme un dôme, |
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L'étang, lame d'argent que le couchant fait d'or, |
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L'allée entrant au bois comme un noir corridor, |
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Et là, sur la forêt, ce mont qu'une tour garde, |
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Font un groupe si beau pour l'âme qui regarde ! |
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Lieu sacré pour qui sait dans l'immense univers, |
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Dans les prés, dans les eaux et dans les vallons verts, |
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Retrouver les profils de la face éternelle |
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Dont le visage humain n'est qu'une ombre charnelle ! |
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Que fais-tu donc ici ? Jamais on ne te voit, |
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Quand le matin blanchit l'angle ardoisé du toit, |
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sortir, songer, cueillir la fleur, coupe irisée |
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Que la plante à l'oiseau tend pleine de rosée, |
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Et parfois t'arrêter, laissant pendre à ta main |
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Un livre interrompu, debout sur le chemin, |
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Quand le bruit du vent coupe en strophes incertaines |
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Cette longue chanson qui coule des fontaines. |
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Jamais tu n'as suivi de sommets en sommets |
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La ligne des coteaux qui fait rêve ; jamais |
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Tu n'as joui de voir, sur l'eau qui LE reflète, |
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Quelque saule noueux tordu comme un athlète. |
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Jamais, sévère esprit au mystère attaché, |
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Tu n'as questionné le vieux orme penché |
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Qui regarde à ses pieds toute la pleine vivre |
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Comme un sage qui rêve attentif à son livre. |
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L'été, lorsque le jour est par midi frappé, |
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Lorsque la lassitude a tout enveloppé, |
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À l'heure où l'andalouse et l'oiseau font la sieste, |
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Jamais le faon peureux, tapi dans l'antre agreste, |
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Ne te vois, à pas lents, loin de l'homme importun, |
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Grave, et comme ayant peur de réveiller quelqu'un, |
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Errer dans les forêts ténébreuses et douces |
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Où le silence dort sur le velours des mousses. |
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Que te fais tout cela ? Les nuages des cieux, |
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La verdure et l'azur sont l'ennui de tes yeux. |
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Tu n'est pas de ces fous qui vont, et qui s'en vantent, |
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Tendant partout l'oreille aux voix qui partout chantent, |
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Rendant grâce au Seigneur d'avoir fait le printemps, |
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Qui ramassent un nid, ou contemplent longtemps |
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Quelque noir champignon, monstre étrange de l'herbe. |
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Toi, comme un sac d'argent, tu vois passer la gerbe. |
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Ta futaie, en avril, sous ses bras plus nombreux |
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A l'air de réclamer bien des pas amoureux, |
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Bien des cœurs soupirants, bien des têtes pensives ; |
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Toi qui jouis aussi sous ses branches massives, |
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Tu songes, calculant le taillis qui s'accroît, |
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Que Paris, ce vieillard qui, l'hiver, a si froid, |
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Attend, sous ses vieux quais percés de rampes neuves, |
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Ces longs serpents de bois qui descendent les fleuves ! |
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Ton regard voit, tandis que ton œil flotte au loin, |
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Les blés d'or en farine et la prairie en foin ; |
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Pour toi le laboureur est un rustre qu'on paie ; |
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Pour toi toute fumée ondulant, noire ou gaie, |
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Sur le clair paysage, est un foyer impur |
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Où l'on cuit quelque viande à l'angle d'un vieux mur. |
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Quand le soir tend le ciel de ses moires ardentes |
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Au dos d'un fort cheval assis, jambes pendantes, |
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Quand les bouviers hâlés, de leur bras vigoureux |
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Pique tes bœufs géants qui par le chemin creux |
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Se hâtent pêle-mêle et s'en vont à la crèche, |
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Toi, devant ce tableau tu rêves à la brèche |
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Qu'il faudra réparer, en vendant tes silos, |
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Dans ta rente qui tremble aux pas de don Carlos ! |
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Au crépuscule, après un long jour monotone, |
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Tu t'enferme chez toi. Les tièdes nuits d'automne |
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Versent leur chaste haleine aux coteaux veloutés. |
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Tu n'en sais rien. D'ailleurs, qu'importe ! À tes côtés, |
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Belles, leur bruns cheveux appliqués sur les tempes, |
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Fronts roses empourprés par le reflet des lampes, |
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Des femmes aux yeux purs sont assises, formant |
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Un cercle frais qui borde et cause doucement ; |
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Toutes, dans leurs discours où rien n'ose apparaître, |
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Cachant leurs vœux, leur âme et leur cœur que peut-être |
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Embaume un vague amour, fleur qu'on ne cueille pas, |
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Parfum qu'on sentirait en se baissant tout bas. |
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Tu n'en sais rien. Tu fais, parmi ces élégies, |
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Tomber ton froid sourire, où, sous quatre bougies, |
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D'autres hommes et toi, dans un coin attablés |
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Autour d'un tapis vert, bruyants, vous querellez |
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Les caprices du whist, du brelan ou de l'hombre. |
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La fenêtre est pourtant pleine de lune et d'ombre ! |
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O risible insensé ! vraiment, je te le dis, |
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Cette terre, ces prés, ces vallons arrondis, |
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Nids de feuilles et d'herbe où jasent les villages, |
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Ces blés où les moineaux ont leurs joyeux pillages, |
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Ces champs qui, l'hiver même, ont d'austères appas, |
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Ne t'appartiennent point : tu ne les comprends pas. |
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Vois-tu, tous les passants, les enfants, les poètes, |
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Sur qui ton bois répand ses ombres inquiètes, |
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Le pauvre jeune peintre épris de ciel et d'air, |
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L'amant plein d'un seul nom, le sage au cœur amer, |
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Qui viennent rafraîchir dans cette solitude, |
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Hélas ! l'un son amour et l'autre son étude, |
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Tous ceux qui, savourant la beauté de ce lieu, |
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Aiment, en quittant l'homme, à s'approcher de Dieu, |
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Et qui, laissant ici le bruit vague et morose |
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Des troubles de leur âme, y prennent quelque chose |
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De l'immense repos de la création, |
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Tous ces hommes, sans or et sans ambition, |
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Et dont le pied poudreux ou tout mouillé par l'herbe |
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Te fait rire emporté par ton landau superbe, |
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Sont dans ce parc touffu, que tu crois sous ta loi, |
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Plus riches, plus chez eux, plus les maîtres que toi, |
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Quoique de leur forêt que ta main grille et mure |
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Tu puisses couper l'ombre et vendre le murmure ! |
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Pour eux rien n'est stérile en ces asiles frais. |
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Pour qui les sait cueillir tout a des dons secrets. |
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De partout sort un flot de sagesse abondante. |
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L'esprit qu'a déserté la passion grondante, |
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Médite à l'arbre mort, aux débris du vieux pont. |
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Tout objet dont le bois se compose répond |
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À quelque objet pareil dans la forêt de l'âme. |
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Un feu de pâtre éteint parle à l'amour en flamme. |
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Tout donne des conseils au penseur, jeune ou vieux. |
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On se pique aux chardons ainsi qu'aux envieux ; |
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La feuille invite à croître ; et l'onde, en coulant vite, |
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Avertit qu'on se hâte et que l'heure nous quitte. |
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Pour eux rien n'est muet, rien n'est froid, rien n'est mort. |
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Un peu de plume en sang leur éveille un remord ; |
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Les sources sont des pleurs ; la fleur qui boit aux fleuves, |
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Leur dit : Souvenez-vous, ô pauvres âmes veuves ! |
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Pour eux l'antre profond cache un songe étoilé ; |
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Et la nuit, sous l'azur d'un beau ciel constellé, |
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L'arbre sur ses rameaux, comme à travers ses branches, |
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Leur montre l'astre d'or et les colombes blanches, |
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Choses douces aux cœurs par le malheur ployés, |
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Car l'oiseau dit : Aimez ! et l'étoile : Croyez ! |
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Voilà ce que chez toi verse aux âmes souffrantes |
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La chaste obscurité des branches murmurantes ! |
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Mais toi, qu'en fais tu ? dis. — Tous les ans, en flots d'or, |
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Ce murmure, cette ombre, ineffable trésor, |
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Ces bruits de vent qui joue et d'arbre qui tressaille, |
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Vont s'enfouir au fond de ton coffre qui bâille ; |
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Et tu changes ces bois où l'amour s'enivra, |
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Toute cette nature, en loge à l'opéra ! |
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Encor si la musique arrivait à ton âme ! |
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Mais entre l'art et toi l'or met son mur infâme. |
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L'esprit qui comprend l'art comprend le reste aussi. |
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Tu vas donc dormir là ! sans te douter qu'ainsi |
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Que tous ces verts trésors que dévore ta bourse, |
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Gluck est une forêt et Mozart une source. |
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Tu dors ; et quand parfois la mode, en souriant, |
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Te dit : Admire, riche ! alors, joyeux, criant, |
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Tu surgis, demandant comment l'auteur se nomme, |
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Pourvu que toutefois la muse soit un homme ! |
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Car tu te roidiras dans ton étrange orgueil |
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Si l'on t'apporte, un soir, quelque musique en deuil, |
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Urne que la pensée a chauffée à sa flamme, |
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Beau vase où s'est versé tout le cœur d'une femme. |
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O seigneur malvenu de ce superbe lieu ! |
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Caillou vil incrusté dans ces rubis en feu ! |
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Maître pour qui ces champs sont pleins de sourdes haines ! |
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Gui parasite enflé de la sève des chênes ! |
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Pauvre riche ! — Vis donc, puisque cela pour toi |
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C'est vivre. Vis sans cœur, sans pensée et sans foi. |
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Vis pour l'or, chose vile, et l'orgueil, chose vaine. |
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Végète, toi qui n'as que du sang dans la veine, |
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Toi qui ne sens pas Dieu frémir dans le roseau, |
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Regarder dans l'aurore et chanter dans l'oiseau ! |
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Car, — et bien que tu sois celui qui rit aux belles |
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Et, le soir, se récrie aux romances nouvelles, — |
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Dans les coteaux penchants où fument les hameaux, |
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Près des lacs, près des fleurs, sous les larges rameaux, |
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Dans tes propres jardins, tu vas aussi stupide, |
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Aussi peu clairvoyant dans ton instinct cupide, |
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Aussi sourd à la vie à l'harmonie, aux voix, |
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Qu'un loup sauvage errant au milieu des grands bois ! |
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22 mai 1837.
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