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Devant la blanche ferme où parfois vers midi |
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Un vieillard vient s'asseoir sur le seuil attiédi, |
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Où cent poules gaîment mêlent leurs crêtes rouge, |
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Où, gardiens du sommeil, les dogues dans leurs bouges |
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Écoutent les chansons du gardien du réveil, |
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Du beau coq vernissé qui reluit au soleil, |
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Une vache était là tout à l'heure arrêtée. |
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Superbe, énorme, rousse et de blanc tachetée, |
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Douce comme une biche avec ses jeunes faons, |
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Elle avait sous le ventre un beau groupe d'enfants, |
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D'enfants aux dents de marbre, aux cheveux en broussailles |
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Frais, et plus charbonnés que de vieilles murailles, |
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Qui, bruyants, tous ensemble, à grands cris appelant |
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D'autres qui, tout petits, se hâtaient en tremblant, |
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Dérobant sans pitié quelque laitière absente, |
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Sous leur bouche joyeuse et peut-être blessante |
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Et sous leurs doigts pressant le lait par mille trous, |
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Tiraient le pis fécond de la mère au poil roux. |
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Elle, bonne et puissante et de son trésor pleine, |
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Sous leurs mains par moments faisant frémir à peine |
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Son beau flanc plus ombré qu'un flanc de léopard, |
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Distraite, regardait vaguement quelque part. |
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Ainsi, Nature ! abri de toute créature ! |
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O mère universelle ! indulgente Nature ! |
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Ainsi, tous à la fois, mystiques et charnels, |
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Cherchant l'ombre et le lait sous tes flancs éternels, |
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Nous sommes là, savants, poètes, pêle-mêle, |
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Pendus de toutes parts à ta forte mamelle ! |
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Et tandis qu'affamés, avec des cris vainqueurs, |
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À tes sources sans fin désaltérant nos cœurs, |
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Pour en faire plus tard notre sang et notre âme, |
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Nous aspirons à flots ta lumière et ta flamme, |
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Les feuillages, les monts, les prés verts, le ciel bleu, |
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Toi, sans te déranger, tu rêves à ton Dieu ! |
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