| XIII |
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Jeune homme, ce méchant fait une lâche guerre. |
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Ton indignation ne l'épouvante guère. |
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Crois-moi donc, laisse en paix, jeune homme au noble cœur, |
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Ce Zoïle à l'œil faux, ce malheureux moqueur. |
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Ton mépris ? mais c'est l'air qui respire. Ta haine ? |
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La haine est son odeur, sa sueur, son haleine : |
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Il sait qu'il peut souiller sans peur les noms fameux, |
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Et que pour qu'on le touche il est trop venimeux. |
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Il ne craint rien ; pareil au champignon difforme |
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Poussé dans une nuit au pied d'un chêne énorme, |
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Qui laisse les chevreaux autour de lui paissant |
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Essayer leur dent folle à l'arbuste innocent ; |
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Sachant qu'il porte en lui des vengeances trop sûres, |
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Tout gonflé de poison il attend les morsures. |
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18 mai 1837.
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