| À ALBERT DURER |
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Dans les vieilles forêts où la sève à grands flots |
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Court du fût noir de l'aulne au tronc blanc des bouleaux, |
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Bien des fois, n'est ce pas ? à travers la clairière, |
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Pâle, effaré, n'osant regarder en arrière, |
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Tu t'es hâté, tremblant et d'un pas convulsif, |
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O mon maître Albert Dure, ô vieux peintre pensif ! |
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On devine, devant tes tableaux qu'on vénère, |
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que dans les noirs taillis ton œil visionnaire |
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Voyait distinctement, par l'ombre recouverts, |
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Le faune aux doigts palmés, le sylvain aux yeux verts, |
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Pan, qui revêt de fleurs l'antre où tu te recueilles, |
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Et l'antique dryade aux mains pleines de feuilles. |
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Une forêt pour toi, c'est un monde hideux. |
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Le songe et le réel s'y mêlent tous les deux. |
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Là se penchent rêveurs les vieux pins, les grands ormes |
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Dont les rameaux tordus font cent coudes difformes, |
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Et dans ce groupe sombre agité par le vent |
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Rien n'est tout à fait mort ni tout à fait vivant. |
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Le cresson boit ; l'eau court ; les frênes sur les pentes, |
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Sous la broussaille horrible et les ronces grimpantes, |
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Contractent lentement leurs pieds noueux et noirs ; |
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Les fleurs au cou de cygne ont les lacs pour miroirs : |
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Et, sur vous qui passez et l'avez réveillée, |
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Mainte chimère étrange à la gorge écaillée, |
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D'un arbre entre ses doigts serrant les larges nœuds, |
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Du fond d'un antre obscur fixe un œil lumineux. |
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O végétation ! esprit ! matière ! force ! |
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Couverte de peau rude ou de vivante écorce ! |
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Aux bois, ainsi que toi, je n'ai jamais erré, |
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Maître, sans qu'en mon cœur l'horreur ait pénétré, |
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Sans voir tressaillir l'herbe, et, par le vent bercées, |
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Pendre à tous les rameaux de confuses pensées. |
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Dieu seul, ce grand témoin des faits mystérieux, |
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Dieu seul le sait, souvent, en de sauvages lieux, |
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J'ai senti, moi qu'échauffe une secrète flamme, |
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Comme moi palpiter et vivre avec une âme, |
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Et rire, et se parler dans l'ombre à demi-voix, |
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Les chênes monstrueux qui remplissent les bois. |
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20 avril 1837 .
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