PENDANT QUE LA FENÊTRE
ÉTAIT OUVERTE |
| IX |
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Poète, ta fenêtre était ouverte au vent, |
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Quand celle à qui tout bas ton cœur parle souvent |
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Sur ton fauteuil posait sa tête : |
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— « Oh ! disait-elle, ami, ne vous y fiez pas ! |
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Parce que maintenant, attachée à vos pas, |
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Ma vie à votre ombre s'arrête ; |
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Parce que mon regard est fixé sur vos yeux ; |
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Parce que je n'ai plus de sourire joyeux |
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Que pour votre grave sourire ; |
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Parce que, de l'amour me faisant un linceul, |
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Je vous offre mon cœur comme un livre où vous seul |
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Avez encor le droit d'écrire ; |
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Il n'est pas dit qu'enfin je n'aurai pas un jour |
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La curiosité de troubler votre amour |
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Et d'alarmer votre œil sévère, |
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Et l'inquiet caprice et le désir moqueur |
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De renverser soudain la paix de votre cœur |
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Comme un enfant renverse un verre ! |
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Hommes, vous voulez tous qu'une femme ait longtemps |
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Des fiertés, des hauteurs, puis vous êtes contents, |
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Dans votre orgueil que rien ne brise, |
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Quand, aux feux de l'amour qui rayonne sur nous, |
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Pareille à ces fruits verts que le soleil fait doux, |
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La hautaine devient soumise ! |
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Aimez-moi d'être ainsi ! — Ces hommes, ô mon roi, |
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Que vous voyez passer si froids autour de moi, |
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Empressés près des autres femmes, |
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Je n'y veux pas songer, car le repos vous plaît ; |
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Mais mon œil endormi ferait, s'il le voulait, |
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De tous ces fronts jaillir des flammes ! » |
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Elle parlait, charmante et fière et tendre encor, |
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Laissant sur le dossier de velours à clous d'or |
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Déborder sa manche traînante ; |
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Et toi tu croyais voir à ce beau front si doux |
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Sourire ton vieux livre ouvert sur tes genoux, |
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Ton Iliade rayonnante ! |
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Beau livre que souvent vous lisez tous les deux ! |
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Elle aime comme toi ces combats hasardeux |
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Où la guerre agite ses ailes. |
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Femme, elle ne hait pas, en t'y voyant rêver, |
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Le poète qui chante Hélène, et fait lever |
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Les plus vieux devant les plus belles. |
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Elle vient là, du haut de ses jeunes amours, |
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Regarder quelquefois dans le flot des vieux jours |
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Quelle ombre y fait cette chimère ; |
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Car, ainsi que d'un mont tombe de vivent eaux, |
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Le passé murmurant sort et coule à ruisseaux |
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De ton flanc, ô géant Homère ! |
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26 février 1837.
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