VIII |
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Venez que je vous parle, ô jeune enchanteresse ! |
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Dante vous eût faite ange et Virgile déesse. |
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Vous avez le front haut, le pied vif et charmant, |
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Une bouche qu'entrouvre un bel air d'enjouement, |
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Et vous pourriez porter, fière entre les plus fières, |
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La cuirasse d'azur des antiques guerrières. |
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Tout essaim de beautés, gynécée ou sérail, |
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Madame, admirerait vos lèvres de corail. |
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Cellini sourirait à votre grâce pure, |
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Et, dans un vase grec sculptant votre figure, |
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Il vous ferait sortir d'un beau calice d'or, |
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D'un lys qui devient femme en restant lys encor, |
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Ou d'un de ces lotus qui lui doivent la vie, |
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Étranges fleurs de l'art que la nature envie ! |
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Venez que je vous parle, ô belle aux yeux divins, |
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Pour la première fois quand près de vous je vins, |
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Ce fut un jour doré. Ce souvenir, madame, |
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A-t-il comme en mon cœur son rayon dans votre âme ? |
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Vous souriez. Mettez votre main dans ma main, |
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Venez. Le printemps rit, l'ombre est sur le chemin, |
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L'air est tiède, et là-bas, dans les forêts prochaines, |
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La mousse épaisse et verte abonde au pied des chênes. |
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21 avril 1837.
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