| VI |
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Oh ! vivons ! disent-ils dans leur enivrement. |
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Voyez la longue table et le festin charmant |
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Qui rayonne dans nos demeures ! |
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Nous semons tous nos biens n'importe en quels sillons. |
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Riches, nous dépensons, nous perdons, nous pillons |
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Nos onces d'or ; jeunes, nos heures |
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Jette ta vieIlle Bible, ô jeune homme pieux ! |
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Quitte église et collège, et viens chez nous ! — Joyeux, |
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Entourés de cent domestiques, |
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Buvant, chantant, riant, nous n'insultons pas Dieu, |
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Et nous lui permettons de montrer son ciel bleu |
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Par le cintre de nos portiques ! |
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De quoi te servira ton labeur ennuyeux ? |
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Sais-tu ce que diront les belles aux doux yeux |
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Dont le sourire vaut un trône ? |
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— O jeune homme inutile ! — Et puis elles riront. |
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— Oh ! que de peine il prend pour donner à son front |
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La couleur de son livre jaune ! |
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Nous, éblouis de feux, de concerts, de seins nus, |
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Nous vivons ! — Nous avons des bonheurs inconnus |
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À la foule avare et grossière, |
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Quand dans l'orchestre, où rien ne grandit qu'en tremblant, |
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La fanfare, tantôt montant, tantôt croulant, |
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S'enfle en onde ou vole en poussière ! |
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L'homme à tout ce qu'il fait dans tous les temps mêla |
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La musique et les chants. — Amis c'est pour cela |
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Que la Guerre qui nous enivre, |
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Noble déesse à qui tout enfants nous songions, |
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Fait chanter en avant des sombres légions |
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Les clairons aux bouches de cuivre ! |
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O rois, pour vous la guerre et pour nous le plaisir ! |
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Vous vivez par l'orgueil et nous par le désir. |
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Nous avons tous notre part d'âmes. |
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Nous avons, les uns craints et les autres aimés, |
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Vous les empires, nous les boudoirs parfumés, |
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Vous les hommes, et nous les femmes. |
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Prêtres, mages, docteurs, savants, nous font pitié ! |
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Pauvres songeurs qui vont expliquant à moitié |
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L'ombre dont l'Éternel se voile, |
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Tantôt lisant un livre et hués des valets, |
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Tantôt assis la nuit sur le toit des palais, |
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Épelant d'étoile en étoile ! |
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Fous qui cherchent un centre au globe obscur du ciel ! |
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Nous, rions ! — Il n'est rien ici-bas de réel |
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Que ce que tient la main e l'homme. |
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Donnons leur saint bonheur pour les plaisirs maudits, |
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Pour une Ève au front pur leur vague paradis, |
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Et leur sphère pour une pomme ! |
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Qu'est-ce que la science à côté de l'amour ? |
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L'hiver donne la neige et le soleil le jour. |
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Aimons ! chantons ! trêve aux paroles ! |
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Préférons, puisque enfin, nos cœurs flambent encor, |
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Aux discours larmoyants le choc des coupes d'or, |
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Aux vieux sages les belles folles ! |
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Nature, nous buvons aux flots que tu répands ! |
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Toujours nous nos hâtons de jouir aux dépens |
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Du penseur prudent qui diffère. |
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Nous ne songeons, prenant les biens sans les choisir, |
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Qu'à dissoudre ici-bas toute chose en plaisir. |
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Quant à Dieu, nous le laissons faire ! » |
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Le sage cependant, qui songe à leur destin, |
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Ramasse tristement les miettes du festin, |
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Tandis que l'un l'autre ils s'enchantent ; |
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Puis il donne ce pain aux pauvres oubliés, |
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Aux mendiants rêveurs, en leur disant : — Priez, |
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Priez pour ces hommes qui chantent ! |
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4 mars 1837.
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