| À L'ARC DE TRIOMPHE |
| IV |
| I |
|
Toi dont la courbe au loin, par le couchant dorée |
12 |
|
S'emplit d'azur céleste, arche démesurée |
12 |
|
Toi qui lèves si haut ton front large et serein |
12 |
|
Fait pour changer sous lui la campagne en abîme, |
12 |
| 5 |
Et pour servir de base à quelque aigle sublime |
12 |
|
Qui viendra s'y poser et qui sera d'airain ! |
12 |
|
|
O vaste entassement ciselé par l'histoire ! |
12 |
|
Monceau de pierre assis sur un monceau de gloire ! |
12 |
|
Édifice inouï ! |
6 |
| 10 |
Toi que l'homme par qui notre siècle commence, |
12 |
|
De loin, dans les rayons de l'avenir immense, |
12 |
|
Voyait, tout ébloui ! |
6 |
|
|
Non, tu n'es pas fini quoique tu sois superbe ! |
12 |
|
Non ; puisque aucun passant, dans l'ombre assis sur l'herbe, |
12 |
| 15 |
Ne fixe un œil rêveur à ton mur triomphant, |
12 |
|
Tandis que triviale, errante et vagabonde, |
12 |
|
Entre tes quatre pieds toute la ville abonde |
12 |
|
Comme une fourmilière aux pieds d'un éléphant ! |
12 |
|
|
À ta beauté royale il manque quelque chose. |
12 |
| 20 |
Les siècles vont venir pour ton apothéose |
12 |
|
Qui te l'apporteront. |
6 |
|
Il manque sur ta tête un sombre amas d'années |
12 |
|
Qui pendent pêle-mêle et toutes ruinées |
12 |
|
Aux brèches de ton front ! |
6 |
|
| 25 |
Il te manque la ride et l'antiquité fière, |
12 |
|
Le passé, pyramide où tout siècle a sa pierre, |
12 |
|
Les chapiteaux brisés, l'herbe sur les vieux fûts ; |
12 |
|
Il manque sous ta voûte où notre orgueil s'élance |
12 |
|
Ce bruit mystérieux qui se mêle au silence, |
12 |
| 30 |
Le sourd chuchotement des souvenirs confus ! |
12 |
|
|
La vieillesse couronne et la ruine achève. |
12 |
|
Il faut à l'édifice un passé dont on rêve, |
12 |
|
Deuil, triomphe ou remords. |
6 |
|
Nous voulons, en foulant son enceinte pavée, |
12 |
| 35 |
Sentir dans la poussière à nos pieds soulevée |
12 |
|
De la cendre des morts ! |
6 |
|
|
Il faut que le fronton s'effeuille comme un arbre. |
12 |
|
Il faut que le lichen, cette rouille du marbre, |
12 |
|
De sa lèpre dorée au loin couvre le mur ; |
12 |
| 40 |
Et que la vétusté, par qui tout art s'efface, |
12 |
|
Prenne chaque sculpture et la ronge à la face, |
12 |
|
Comme un avide oiseau qui dévore un fruit mûr. |
12 |
|
|
Il faut qu'un vieux dallage ondule sous les portes, |
12 |
|
Que le lierre vivant grimpe aux acanthes mortes, |
12 |
| 45 |
Que l'eau dorme aux fossés, |
6 |
|
Que la cariatide, en sa lente révolte, |
12 |
|
Se refuse, enfin lasse, à porter l'archivolte, |
12 |
|
Et dise : C'est assez ! |
6 |
|
|
Ce n'est pas, ce n'est pas entre des pierres neuves |
12 |
| 50 |
Que la bise et la nuit pleurent comme des veuves. |
12 |
|
Hélas ! d'un beau palais le débris est plus beau. |
12 |
|
Pour que la lune émousse à travers la nuit sombre |
12 |
|
L'ombre par le rayon et le rayon par l'ombre, |
12 |
|
Il lui faut la ruine à défaut du tombeau ! |
12 |
|
| 55 |
Voulez-vous qu'une tour, voulez-vous qu'une église |
12 |
|
Soient de ces monuments dont l'âme idéalise |
12 |
|
La forme et la hauteur, |
6 |
|
Attendez que de mousse elles soient revêtues, |
12 |
|
Et laissez travailler à toutes les statues |
12 |
| 60 |
Le temps, ce grand sculpteur ! |
6 |
|
|
Il faut que le vieillard, chargé de jours sans nombre, |
12 |
|
Menant son jeune fils sous l'arche pleine d'ombre, |
12 |
|
Nomme Napoléon comme on nomme Cyrus, |
12 |
|
Et dise en la montrant de ses mains décharnées : |
12 |
| 65 |
« Vois cette porte énorme ! elle a trois mille années. |
12 |
|
C'est par là qu'ont passé des hommes disparus ! » |
12 |
|
|
| II |
|
Oh ! Paris est la cité mère ! |
8 |
|
Paris est le lieu solennel |
8 |
|
vOù le tourbillon éphémère |
8 |
| 70 |
Tourne sur un centre éternel ! |
8 |
|
Paris ! feu sombre ou pure étoile ! |
8 |
|
Morne Isis couverte d'un voile ! |
8 |
|
Araignée à l'immense toile |
8 |
|
Où se prennent les nations ! |
8 |
| 75 |
Fontaine d'urnes obsédée ! |
8 |
|
Mamelle sans cesse inondée |
8 |
|
Où pour se nourrir de l'idée |
8 |
|
Viennent les générations ! |
8 |
|
|
Quand Paris se met à l'ouvrage |
8 |
| 80 |
Dans sa forge aux mille clameurs, |
8 |
|
À tout peuple, heureux, brave ou sage, |
8 |
|
Il prend ses lois, ses dieux, ses mœurs. |
8 |
|
Dans sa fournaise, pêle-mêle, |
8 |
|
Il fond, transforme et renouvelle |
8 |
| 85 |
Cette science universelle |
8 |
|
Qu'il emprunte à tous les humains ; |
8 |
|
Puis il rejette aux peuples blêmes |
8 |
|
Leurs sceptres et leurs diadèmes, |
8 |
|
Leurs préjugés et leurs systèmes, |
8 |
| 90 |
Tout tordus par ses fortes mains ! |
8 |
|
|
Paris, qui garde, sans y croire, |
8 |
|
Les faisceaux et les encensoirs, |
8 |
|
Tous les matins dresse une gloire, |
8 |
|
Éteint un soleil tous les soirs ; |
8 |
| 95 |
Avec l'idée, avec le glaive, |
8 |
|
Avec la chose, avec le rêve, |
8 |
|
Il refait, recloue et relève |
8 |
|
L'échelle de la terre aux cieux ; |
8 |
|
Frère des Memphis et des Romes, |
8 |
| 100 |
Il bâtit au siècle où nous sommes |
8 |
|
Une Babel pour tous les hommes, |
8 |
|
Un Panthéon pour tous les dieux ! |
8 |
|
|
Ville qu'un orage enveloppe ! |
8 |
|
C'est elle, hélas ! qui, nuit et jour, |
8 |
| 105 |
Réveille le géant Europe |
8 |
|
Avec sa cloche et son tambour ! |
8 |
|
Sans cesse, qu'il veille ou qu'il dorme, |
8 |
|
Il entend la cité difforme |
8 |
|
Bourdonner sur sa tête énorme |
8 |
| 110 |
Comme un essaim dans la forêt. |
8 |
|
Toujours Paris s'écrie et gronde. |
8 |
|
Nul ne sait, question profonde ! |
8 |
|
Ce que perdrait le bruit du monde |
8 |
|
Le jour où Paris se tairait ! |
8 |
|
|
| III |
| 115 |
Il se taira pourtant ! — Après bien des aurores, |
12 |
|
Bien des mois, bien des ans, bien des siècles couchés, |
12 |
|
Quand cette rive où l'eau se brise aux ponts sonores |
12 |
|
Sera rendue aux joncs murmurants et penchés ; |
12 |
|
|
Quand la Seine fuira de pierres obstruée, |
12 |
| 120 |
Usant quelque vieux dôme écroulé dans ses eaux, |
12 |
|
Attentive au doux vent qui porte à la nuée |
12 |
|
Le frisson du feuillage et le chant des oiseaux ; |
12 |
|
|
Lorsqu'elle coulera, la nuit, blanche dans l'ombre, |
12 |
|
Heureuse, en endormant son flot longtemps troublé, |
12 |
| 125 |
De pouvoir écouter enfin ces voix sans nombre |
12 |
|
Qui passent vaguement sous le ciel étoilé ; |
12 |
|
|
Quand de cette cité, folle et rude ouvrière, |
12 |
|
Qui, hâtant les destins à ses murs réservés, |
12 |
|
Sous son propre marteau s'en allant en poussière, |
12 |
| 130 |
Met son bronze en monnaie et son marbre en pavés ; |
12 |
|
|
Quand, des toits des clochers, des ruches tortueuses, |
12 |
|
Des porches, des frontons, des dômes pleins d'orgueil |
12 |
|
Qui faisaient cette ville, aux voix tumultueuses, |
12 |
|
Touffue, inextricable et fourmillante à l'œil, |
12 |
|
| 135 |
Il ne restera plus dans l'immense campagne, |
12 |
|
Pour toute pyramide et pour tout panthéon, |
12 |
|
Que deux tours de granit faites par Charlemagne, |
12 |
|
Et qu'un pilier d'airain fait par Napoléon ; |
12 |
|
|
Toi, tu compléteras le triangle sublime ! |
12 |
| 140 |
L'airain sera la gloire et le granit la foi ; |
12 |
|
Toi, tu seras la porte ouverte sur la cime |
12 |
|
Qui dit : il faut monter pour venir jusqu'à moi ! |
12 |
|
|
Tu salueras là-bas cette église si vieille, |
12 |
|
Cette colonne altière au nom toujours accru, |
12 |
| 145 |
Debout peut-être encore, ou tombée, et pareille |
12 |
|
Au clairon monstrueux d'un Titan disparu. |
12 |
|
|
Et sur ces deux débris que les destins rassemblent, |
12 |
|
Pour toi l'aube fera resplendir à la fois |
12 |
|
Deux signes triomphants qui de loin se ressemblent. |
12 |
| 150 |
De près l'un est un glaive et l'autre est une croix ! |
12 |
|
|
Sur vous trois poseront mille ans de notre France. |
12 |
|
La colonne est le chant d'un règne à peine ouvert, |
12 |
|
C'est toi qui finiras l'hymne qu'elle commence. |
12 |
|
Elle dit : Austerlitz ! tu diras : Champaubert ! |
12 |
|
|
| IV |
| 155 |
Arche ! alors tu seras éternelle et complète, |
12 |
|
Quand tout ce que la Seine en son onde reflète |
12 |
|
Aura fui pour jamais, |
6 |
|
Quand de cette cité qui fut égale à Rome |
12 |
|
Il ne restera plus qu'un ange, un aigle, un homme, |
12 |
| 160 |
Debout sur trois sommets ! |
6 |
|
|
C'est alors que le roi, le sage, le poète, |
12 |
|
Tous ceux dont le passé presse l'âme inquiète, |
12 |
|
T'admireront vivante auprès de Paris mort ; |
12 |
|
Et, pour mieux voir ta face où flotte un sombre rêve, |
12 |
| 165 |
Lèveront à demi ton lierre, ainsi qu'on lève |
12 |
|
Un voile sur le front d'une aïeule qui dort ! |
12 |
|
|
Sur ton mur qui pour eux n'aura rien de vulgaire, |
12 |
|
Ils chercheront nos mœurs, nos héros, notre guerre, |
12 |
|
Tous pensifs à tes pieds ; |
6 |
| 170 |
Ils croiront voir, le long de ta frise animée, |
12 |
|
Revivre le grand peuple avec la grande armée ! |
12 |
|
— « Oh ! diront-ils, voyez ! |
6 |
|
|
Là, c'est le régiment, ce serpent des batailles, |
12 |
|
Traînant sur mille pieds ses luisantes écailles, |
12 |
| 175 |
Qui tantôt, furieux, se roule au pied des tours, |
12 |
|
Tantôt, d'un mouvement formidable et tranquille, |
12 |
|
Troue un rempart de pierre et traverse une ville |
12 |
|
Avec son front sonore où battent vingt tambours ! |
12 |
|
|
Là-haut, c'est l'empereur avec ses capitaines, |
12 |
| 180 |
Qui songe s'il ira vers ces terres lointaines |
12 |
|
Où se tourne son char, |
6 |
|
Et s'il doit préférer pour vaincre ou se défendre |
12 |
|
La courbe d'Annibal ou l'ange d'Alexandre |
12 |
|
Au carré de César. |
6 |
|
| 185 |
Là, c'est l'artillerie aux cent gueules de fonte, |
12 |
|
D'où la fumée à flots monte, tombe et remonte, |
12 |
|
Qui broie une cité, détruit les garnisons, |
12 |
|
Ruine par la brèche incessamment accrue |
12 |
|
Tours, dômes, ponts, clochers, et, comme une charrue, |
12 |
| 190 |
Creuse une horrible rue à travers les maisons ! » |
12 |
|
|
Et tous les souvenirs qu'à ton front taciturne |
12 |
|
Chaque siècle en passant versera de son urne |
12 |
|
Leur reviendront au cœur. |
6 |
|
Ils feront de ton mur jaillir ta vieille histoire, |
12 |
| 195 |
Et diront, en posant un panache de gloire |
12 |
|
Sur ton cimier vainqueur : |
6 |
|
|
— « Oh ! que tout était grand dans cette époque antique ! |
12 |
|
Si les ans n'avaient pas dévasté ce portique, |
12 |
|
Nous en retrouverions encor bien des lambeaux ! |
12 |
| 200 |
Mais le temps, grand semeur de la ronce et du lierre, |
12 |
|
Touche les monuments d'une main familière, |
12 |
|
Et déchire le livre aux endroits les plus beaux ! » |
12 |
|
|
| V |
|
Non, le temps n'ôte rien aux choses. |
8 |
|
Plus d'un portique à tort vanté |
8 |
| 205 |
Dans ses lentes métamorphoses |
8 |
|
Arrive enfin à la beauté. |
8 |
|
Sur les monuments qu'on révère |
8 |
|
Le temps jette un charme sévère |
8 |
|
De leur façade à leur chevet. |
8 |
| 210 |
Jamais, quoiqu'il brise et qu'il rouille, |
8 |
|
La robe dont il les dépouille |
8 |
|
Ne vaut celle qu'il leur revêt. |
8 |
|
|
C'est le temps qui creuse une ride |
8 |
|
Dans un claveau trop indigent ; |
8 |
| 215 |
Qui sur l'ange d'un marbre aride |
8 |
|
Passe son pouce intelligent ; |
8 |
|
C'est lui qui, pour corriger l'œuvre, |
8 |
|
Mêle une vivante couleuvre |
8 |
|
Aux nœuds d'une hydre de granit. |
8 |
| 220 |
Je cois voir rire un toit gothique |
8 |
|
Quand le temps dans la frise antique |
8 |
|
Ote une pierre et met un nid ! |
8 |
|
|
Aussi, quand vous venez, c'est lui qui vous accueille ; |
12 |
|
Lui qui verse l'odeur du vague chèvrefeuille |
12 |
| 225 |
Sur ce pavé souillé peut-être d'ossements ; |
12 |
|
Lui qui remplit d'oiseaux les sculptures farouches, |
12 |
|
Met la vie en leurs flancs, et de leurs mornes bouches |
12 |
|
Fait sortir mille cris charmants ! |
8 |
|
|
Si quelque Vénus toute nue |
8 |
| 230 |
Gémit, pauvre marbre désert, |
8 |
|
C'est lui, dans la verte avenue, |
8 |
|
Qui la caresse et qui la sert. |
8 |
|
À l'abri d'un porche héraldique |
8 |
|
Sous un beau feuillage pudique |
8 |
| 235 |
Il la cache jusqu'au nombril ; |
8 |
|
Et sous son pied blanc et superbe |
8 |
|
Étend les mille fleurs de l'herbe, |
8 |
|
Cette mosaïque d'avril ! |
8 |
|
|
La mémoire des morts demeure |
8 |
| 240 |
Dans les monuments ruinés. |
8 |
|
Là, douce et clémente, à toute heure, |
8 |
|
Elle parle aux fronts inclinés. |
8 |
|
Elle est là, dans l'âme affaissée |
8 |
|
Filtrant de pensée en pensée, |
8 |
| 245 |
Comme une nymphe au front dormant |
8 |
|
Qui, seule sous l'obscure voûte |
8 |
|
D'où son eau suinte goutte à goutte, |
8 |
|
Penche son vase tristement ! |
8 |
|
|
| VI |
|
Mais, hélas ! hélas ! dit l'histoire, |
8 |
| 250 |
Bien souvent le passé couvre plus d'un secret |
12 |
|
Dont sur un mur vieilli la tache reparaît ! |
12 |
|
Toute ancienne muraille est noire ! |
8 |
|
|
Souvent, par le désert et par l'ombre absorbé, |
12 |
|
L'édifice déchu ressemble au roi tombé. |
12 |
| 255 |
Plus de gloire où n'est plus la foule ! |
8 |
|
Rome est humiliée et Venise est en deuil. |
12 |
|
La ruine de tout commence par l'orgueil ; |
12 |
|
C'est le premier fronton qui croule ! |
8 |
|
|
Athène est triste, et cache au front du Parthénon |
12 |
| 260 |
Les traces de l'Anglais et celles du canon, |
12 |
|
Et, pleurant ses tours mutilées, |
8 |
|
Rêve à l'artiste grec qui versa de sa main |
12 |
|
Quelque chose de beau comme un sourire humain |
12 |
|
Sur le profil des propylées ! |
8 |
|
| 265 |
Thèbe a des temples morts où rampe en serpentant |
12 |
|
La vipère au front plat, au regard éclatant, |
12 |
|
Autour de la colonne torse ; |
8 |
|
Et, seul, quelque grand aigle habite en souverain |
12 |
|
Les piliers de Rhamsès d'où les lames d'airain |
12 |
| 270 |
S'en vont comme une vieille écorce ! |
8 |
|
|
Dans les débris de Gur, pleins du cri des hiboux, |
12 |
|
Le tigre en marchant ploie et casse les bambous, |
12 |
|
D'où s'envole le vautour chauve, |
8 |
|
Et la lionne au pied d'un mur mystérieux |
12 |
| 275 |
Met le groupe inquiet des lionceaux sans yeux |
12 |
|
Qui fouillent sous son ventre fauve. |
8 |
|
|
La morne Palenquè gît dans les marais verts. |
12 |
|
À peine entre ses blocs d'herbe haute couverts |
12 |
|
Entend-on le lézard qui bouge. |
8 |
| 280 |
Ses murs sont obstrués d'arbres au fruit vermeil |
12 |
|
Où volent, tout moirés par l'ombre et le soleil, |
12 |
|
De beaux oiseaux de cuivre rouge ! |
8 |
|
|
Muette en la douleur, Jumièges gravement |
12 |
|
Étouffe un triste écho sous son portail normand, |
12 |
| 285 |
Et laisse chanter sur ses tombes |
8 |
|
Tous ces nids dans ses tours abrités et couvés |
12 |
|
D'où le souffle du soir fait sur les noirs pavés |
12 |
|
Neiger des plumes de colombes ! |
8 |
|
|
Comme une mère sombre, et qui, dans sa fierté, |
12 |
| 290 |
Cache sous son manteau son enfant souffleté, |
12 |
|
L'Égypte au bord du Nil assise |
8 |
|
Dans sa robe de sable enfonce enveloppés |
12 |
|
Ses colosses camards à la face frappés |
12 |
|
Par le pied brutal de Cambyse. |
8 |
|
| 295 |
C'est que toujours les ans contiennent quelque affront. |
12 |
|
Toute ruine, hélas ! pleure et penche le front ! |
12 |
|
|
| VII |
|
Mais toi ! rien s'atteindra ta majesté pudique, |
12 |
|
Porte sainte ! jamais ton marbre véridique |
12 |
|
Ne sera profané. |
6 |
| 300 |
Ton cintre virginal sera pur sous la nue ; |
12 |
|
Et les peuples à naître accourront tête nue |
12 |
|
Vers ton front couronné ! |
6 |
|
|
Toujours le pâtre, au loin accroupi dans les seigles, |
12 |
|
Verra sur ton sommeil planer un cercle d'aigles. |
12 |
| 305 |
Les chênes à tes blocs noueront leur large tronc. |
12 |
|
La gloire sur ta cime allumera son phare. |
12 |
|
Ce n'est qu'en te chantant une haute fanfare |
12 |
|
Que sous ton arc altier le siècles passeront ! |
12 |
|
|
Jamais rien qui ressemble à quelque ancienne honte |
12 |
| 310 |
N'osera sur ton mur où le flot des ans monte |
12 |
|
Répandre sa noirceur. |
6 |
|
Tu pourras, dans ces champs où vous resterez seules, |
12 |
|
Contempler fièrement les deux tours tes aïeules, |
12 |
|
La colonne ta sœur ! |
6 |
|
| 315 |
C’est qu’on na pas caché de crime dans ta base, |
12 |
|
Ni dans tes fondements de sang qui s’extravase ! |
12 |
|
C’est qu’on ne te fit point d’un ciment hasardeux ! |
12 |
|
C’est qu’aucun noir forfait, semé dans ta racine |
12 |
|
Pour jeter quelque jour son ombre à ta ruine, |
12 |
| 320 |
Ne mêle à tes lauriers son feuillage hideux ! |
12 |
|
|
Tandis que ces cités, dans leurs cendres enfouies, |
12 |
|
Furent pleines jadis d'actions inouïes, |
12 |
|
Ivres de sang versé, |
6 |
|
Si bien que le seigneur a dit à la nature : |
12 |
| 325 |
Refais-toi des palais dans cette architecture |
12 |
|
Dont l'homme a mal usé ! |
6 |
|
|
Aussi tout est fini. Le chacal les visite ; |
12 |
|
Les murs vont décroissant sous l'herbe parasite ; |
12 |
|
L'étang s'installe et dort sous le dôme brisé ; |
12 |
| 330 |
Sur les Nérons sculptés marche la bête fauve ; |
12 |
|
L'antre se creuse où fut l'incestueuse alcôve. |
12 |
|
Le tigre peut venir où le crime a passé ! |
12 |
|
|
| VIII |
|
Oh ! dans ces jours lointains où l'on n'ose descendre, |
12 |
|
Quand trois mille ans auront passé sur notre cendre |
12 |
| 335 |
À nous qui maintenant vivons, pensons, allons, |
12 |
|
Quand nos fosses auront fait place à des sillons, |
12 |
|
Si, vers le soir, un homme assis sur la colline |
12 |
|
S'oublie à contempler cette Seine orpheline, |
12 |
|
O Dieu ! de quel aspect triste et silencieux |
12 |
| 340 |
Les lieux où fut Paris étonneront ses yeux ! |
12 |
|
Si c'est l'heure où déjà des vapeurs sont tombées |
12 |
|
Sur le couchant rougi de l'or des scarabées, |
12 |
|
Si la touffe de l'arbre est noire sur le ciel, |
12 |
|
Dans ce demi-jour pâle où plus rien n'est réel, |
12 |
| 345 |
Ombre où la fleur s'endort, où s'éveille l'étoile, |
12 |
|
De quel œil il verra, comme à travers un voile, |
12 |
|
Comme un songe aux contours grandissant et noyés, |
12 |
|
La plaine immense et brune apparaître à ses pieds, |
12 |
|
S'élargir lentement dans le vague nocturne, |
12 |
| 350 |
Et comme une eau qui s'enfle et monte aux dors de l'urne, |
12 |
|
Absorbant par degrés forêt, coteau, gazon, |
12 |
|
Quand la nuit sera noire, emplir tout l'horizon ! |
12 |
|
Oh ! dans cette heure sombre où l'on croit voir les choses |
12 |
|
Fuir, sous une autre forme étrangement éclose, |
12 |
| 355 |
Quelle extase de voir dormir, quant rien ne luit, |
12 |
|
Ces champs dont chaque pierre a contenu du bruit ! |
12 |
|
Comme il tendra l'oreille aux rumeurs indécises ! |
12 |
|
Comme il ira rêvant des figures assises |
12 |
|
Dans le buisson penché, dans l'arbre aux bord des eaux, |
12 |
| 360 |
Dans le vieux pan de mur que lèchent les roseaux ! |
12 |
|
Qu'il cherchera de vie en ce tombeau suprême ! |
12 |
|
Et comme il se fera, s'éblouissant lui-même, |
12 |
|
À travers la nuit trouble et les rameaux touffus, |
12 |
|
Des visions de chars et de passants confus ! |
12 |
| 365 |
— Mais non, tout sera mort. Plus rien dans cette plaine |
12 |
|
Qu'un peuple évanoui dont elle est encor pleine ; |
12 |
|
Que l'œil éteint de l'homme et l'œil vivant de dieu ; |
12 |
|
Un arc, une colonne, et, là-bas, au milieu |
12 |
|
De ce fleuve argenté dont on entend l'écume, |
12 |
| 370 |
Une église échouée à demi dans la brume ! |
12 |
|
|
O spectacle ! — ainsi meurt ce que les peuples fonts ! |
12 |
|
Qu'un tel passé pour l'âme est un gouffre profond ! |
12 |
|
Pour ce passant pieux quel poids de notre histoire ! |
12 |
|
Surtout si tout à coup réveillant sa mémoire, |
12 |
| 375 |
L'année a ce soir-là ramené dans son cours |
12 |
|
Une des grandes nuits, veilles de nos grands jours, |
12 |
|
Où l'empereur, rêvant un lendemain de gloire, |
12 |
|
Dormait en attendant l'aube d'une victoire ! |
12 |
|
|
Lorsqu'enfin, fatigué de songes, vers minuit, |
12 |
| 380 |
Las d'écouter au seuil de ce monde détruit, |
12 |
|
Après s'être accoudé longtemps, oubliant l'heure, |
12 |
|
Au bord de ce néant immense où rien ne pleure, |
12 |
|
Il aura lentement regagné son chemin ; |
12 |
|
Quand dans ce grand désert, pur de tout pas humain, |
12 |
| 385 |
Rien ne troublera plus cette pudeur que Rome |
12 |
|
Ou Paris ruiné doit avoir devant l'homme ; |
12 |
|
Lorsque la solitude, enfin libre et sans bruit, |
12 |
|
Pourra continuer ce qu'elle fait la nuit, |
12 |
|
Si quelque être animé veille encor dans la plaine |
12 |
| 390 |
Peut-être verra-t-il, comme sous une haleine |
12 |
|
Soudain un pâle éclair de ta tête jaillir, |
12 |
|
Et la colonne au loin répondre et tressaillir ! |
12 |
|
Et ses soldats de cuivre et tes soldats de pierre |
12 |
|
Ouvrir subitement leur pesante paupière ! |
12 |
| 395 |
Et tous s'entre-heurter, réveil miraculeux ! |
12 |
|
Tels que d'anciens guerriers d'un âge fabuleux |
12 |
|
Qu'un noir magicien, loin des temps où nous sommes, |
12 |
|
Jadis aurait fait marbre et qu'il referait homme ! |
12 |
|
Alors l'aigle d'airain à ton faîte endormi, |
12 |
| 400 |
Superbe, et tout à coup se dressant à demi, |
12 |
|
Sur ces héros baignés du feu de ses prunelles |
12 |
|
Secouera largement ses ailes éternelles ! |
12 |
|
D'où viendra ce réveil ? d'où viendront ces clartés ? |
12 |
|
Et ce vent qui, soufflant sur ces guerriers sculptés, |
12 |
| 405 |
Les fera remuer sur ta face hautaine |
12 |
|
Comme tremble un feuillage autour du tronc de chêne ? |
12 |
|
Qu'importe ? Dieu le sait. Le mystère est dans tout. |
12 |
|
L'un à l'autre à voix basse ils se diront : Debout ! |
12 |
|
Ceux de quatre-vingt-seize et de mil huit cent onze, |
12 |
| 410 |
Ceux que conduit au ciel la spirale de bronze, |
12 |
|
Ceux que scelle à la terre un socle de granit, |
12 |
|
Tous, poussant au combat le cheval qui hennit, |
12 |
|
Le drapeau qui se gonfle et le canon qui roule, |
12 |
|
À l'immense mêlée ils se rueront en foule ! |
12 |
| 415 |
Alors on entendra sur ton mur les clairons, |
12 |
|
Les bombes, les tambours, le choc des escadrons, |
12 |
|
Les cris, et le bruit sourd des plaines ébranlées, |
12 |
|
Sortir confusément des pierres ciselées, |
12 |
|
Et du pied au sommet du pilier souverain |
12 |
| 420 |
Cent batailles rugir avec des voix d'airain. |
12 |
|
Tout à coup, écrasant l'ennemi qui s'effare, |
12 |
|
La victoire aux cent voix sonnera sa fanfare. |
12 |
|
De la colonne à toi les cris se répondront. |
12 |
|
Et puis tout se taira sur votre double front ; |
12 |
| 425 |
Une rumeur de fête emplira la vallée, |
12 |
|
Et Notre-Dame au loin, aux ténèbres mêlée, |
12 |
|
Illuminant sa croix ainsi qu'un labarum, |
12 |
|
Vous chantera dans l'ombre un vague Te Deum ! |
12 |
|
|
Monument ! voilà donc la rêverie immense |
12 |
| 430 |
Qu'à ton ombre déjà le poète commence ! |
12 |
|
Piédestal qu'eût aimé Bélénus ou Mithra ! |
12 |
|
Arche aujourd'hui guerrière, un jour religieuse ! |
12 |
|
Rêve en pierre ébauché ! porte prodigieuse |
12 |
|
D'un palais de géants qu'on se figurera ! |
12 |
|
| 435 |
Quand d'un lierre poudreux je couvre tes sculptures, |
12 |
|
Lorsque je vois, au fond des époques futures, |
12 |
|
La liste des héros sur ton mur constellé |
12 |
|
Reluire et rayonner, malgré les destinées, |
12 |
|
À travers les rameaux des profondes années, |
12 |
| 440 |
Comme à travers un bois brille un ciel étoilé ; |
12 |
|
|
Quand ma pensée ainsi, vieillissant ton attique, |
12 |
|
Te fait de l'avenir un passé magnifique, |
12 |
|
Alors sous ta grandeur je me courbe effrayé, |
12 |
|
J'admire, et, fils pieux, passant que l'art anime, |
12 |
| 445 |
Je ne regrette rien devant ton mur sublime |
12 |
|
Que Phidias absent et mon père oublié ! |
12 |
|
|
2 février 1837.
|
|
