SUNT LACRYMÆ RERUM |
II |
I |
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Il est mort. Rien de plus. Nul groupe populaire, |
12 |
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Urne d'où se répand l'amour et la colère, |
12 |
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N'a jeté sur son nom pitié, gloire ou respect. |
12 |
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Aucun signe n'a lui. Rien n'a changé l'aspect |
12 |
5 |
De ce siècle orageux, mer de récifs bordée, |
12 |
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Où le fait, ce flot sombre, écume sur l'idée. |
12 |
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Nul temple n'a gémi dans nos villes. Nul glas |
12 |
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N'a passé sur nos fronts criant : Hélas ! hélas ! |
12 |
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La presse aux mille voix, cette louve hargneuse, |
12 |
10 |
À peine a retourné sa tête dédaigneuse ; |
12 |
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Nous ne l'avons pas vue, irritée et grondant, |
12 |
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Donner à cette pourpre un dernier coup de dent. |
12 |
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Et chacun vers son but, la marée à la grève, |
12 |
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La foule vers l'argent, la penseur vers son rêve, |
12 |
15 |
Tout a continué de marcher, de courir, |
12 |
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Et rien n'a dit au monde : Un roi vient de mourir ! |
12 |
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|
II |
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Sombres canons rangés devant les Invalides, |
12 |
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Comme des sphinx au pied des grandes pyramides, |
12 |
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Dragons d'airain, hideux, verts, énormes, béants, |
12 |
20 |
Gardiens de ce palais, bâti pour des géants, |
12 |
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Qui dresse et fait au loin reliure à la lumière |
12 |
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Un casque monstrueux sur sa tête de pierre ! |
12 |
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À ce bruit qui jadis vous eût fait rugir tous, |
12 |
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— Le roi de France est mort ! — d'où vient qu'aucun de vous, |
12 |
25 |
Comme un lion captif qui secouerait sa chaîne, |
12 |
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Aucun n'a tressailli sur sa base de chêne, |
12 |
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Et n'a, se réveillant par un subit effort, |
12 |
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Dit à son noir voisin : — Le roi de France est mort ! — |
12 |
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D'où vient qu'il s'est fermé sans vos salves funèbres, |
12 |
30 |
Ce cercueil qu'on clouait là-bas dans les ténèbres ? |
12 |
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Et que rien n'est sorti de vos mornes affûts, |
12 |
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Pas même, ô canons sourds, ce murmure confus |
12 |
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Qu'au vague battement de ses ailes livides |
12 |
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le vent des nuits arrache à des armures vides ? |
12 |
35 |
C'est que, prostitués dans nos troubles civils, |
12 |
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Vous êtes comme nous fiers, sonores et vils ! |
12 |
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C'est que, rouillés, vieillis, rivés à votre place, |
12 |
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Toujours agenouillés devant tout ce qui passe, |
12 |
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Retirés des combats, et dans ce coin obscur |
12 |
40 |
Par des soldats boiteux gardés sous un vieux mur, |
12 |
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Vains foudres de parade oubliés de l'armée, |
12 |
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Autour de tout vainqueur faisant de la fumée, |
12 |
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Réservés pour la pompe et la solennité, |
12 |
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Vous avez pris racine en cette lâcheté ! |
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45 |
Soyez flétris ! canons que la guerre repousse, |
12 |
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Dont la voix sans terreur dans les fêtes s'émousse, |
12 |
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Vous qui glorifiez de votre cri profond |
12 |
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ceux qui viennent, toujours, jamais ceux qui s'en vont ! |
12 |
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Vous qui, depuis trente ans, noirs courtisans de bronze, |
12 |
50 |
Avez, comme Henri Quatre adorant Louis Onze, |
12 |
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Toujours tout applaudi, toujours tout salué, |
12 |
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Vous taisant seulement quand le peuple a hué ! |
12 |
|
Lâches, vous préférez ceux que le sort préfère ! |
12 |
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Dans le moule brûlant le fondeur pour vous faire |
12 |
55 |
Mit l'étain et le cuivre et l'oubli du vaincu ; |
12 |
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Car qui meurt exilé pour vous n'a pas vécu, |
12 |
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Car vos poumons de fer, où gronde une âpre haleine, |
12 |
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Sont muets pour Goritz, comme pour Sainte-Hélène ! |
12 |
|
Soyez flétris ! |
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|
|
Soyez flétris ! Mais non. C'est à nous, insensés, |
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60 |
Que le mépris revient. Vous nous obéissez. |
12 |
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Vous êtes prisonniers et vous êtes esclaves. |
12 |
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La guerre qui vous fit de ses bouillantes laves |
12 |
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Vous fit pour la bataille, et nous vous avons pris |
12 |
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Pour vous éclabousser des fanges de Paris, |
12 |
65 |
Pour vous sceller au seuil d'un palais centenaire, |
12 |
|
Et pour vous mettre au ventre un éclair sans tonnerre ! |
12 |
|
C'est nous qu'il faut flétrir, nous qui, déshonorés, |
12 |
|
Donnons notre âme abjecte à ces bronzes sacrés. |
12 |
|
Nous passons dans l'opprobre ! hélas ! ils y demeurent. |
12 |
70 |
Mornes captifs ! le jour où des rois proscrits meurent, |
12 |
|
Vous ne pouvez, jetant votre fumée à flots, |
12 |
|
Prolonger sur Paris vos éclatants sanglots, |
12 |
|
Et, pareils à des chiens liés à des murailles, |
12 |
|
D'un hurlement plaintif suivre leurs funérailles ! |
12 |
75 |
Muets, et vos longs cous baissés vers les pavés, |
12 |
|
Vous restez là pensifs, et, tristes, vous rêvez |
12 |
|
Aux hommes, froids esprits, cœurs bas, âmes douteuses, |
12 |
|
Qui font faire à l'airain tant de choses honteuses ! |
12 |
|
|
III |
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Vous vous taisez. — Mais moi, moi dont parfois le chant |
12 |
80 |
Se refuse à l'aurore et jamais au couchant, |
12 |
|
Moi que jadis à Reims Charle admit comme un hôte, |
12 |
|
Moi qui plaignis ses maux, moi qui blâmai sa faute, |
12 |
|
Je ne me tairai pas. Je descendrai, courbé, |
12 |
|
Jusqu'au caveau profond, où dort ce roi tombé ; |
12 |
85 |
Je suspendrai ma lampe à cette voûte noire ; |
12 |
|
Et sans cesse, à côté de sa triste mémoire, |
12 |
|
Mon esprit, dans ces temps d'oubli contagieux, |
12 |
|
Fera veiller dans l'ombre un vers religieux ! |
12 |
|
|
Et que m'importe à moi qui, déployant mon aile, |
12 |
90 |
Touche parfois d'en bas à la lyre éternelle, |
12 |
|
À moi qui n'ai d'amour que pour l'onde et les champs, |
12 |
|
Et pour tout ce qui souffre, excepté les méchants, |
12 |
|
À moi qui prends souci, quand la nef s'aventure, |
12 |
|
De tous les matelots risqués dans la mâture, |
12 |
95 |
Et dont la pitié grave hésite quelquefois |
12 |
|
De la sueur du peuple à la sueur des rois, |
12 |
|
Que m'importe après tout que depuis six années |
12 |
|
Ce roi fût retranché des têtes couronnées, |
12 |
|
Froide ruine au bord de nos flots écumants, |
12 |
100 |
Vain fantôme penché sur les événements ! |
12 |
|
Qu'il ne changeât de rien ni le poids ni le nombre, |
12 |
|
Que, rasé dès longtemps, son front plongeât dans l'ombre, |
12 |
|
Et que déjà, vieillard sans trône et sans pavois, |
12 |
|
Il eût subi l'exil, première mort des rois ! |
12 |
105 |
Je le dirai, sans peur que la haine renaisse, |
12 |
|
Son avènement pur eut pour sœur ma jeunesse ; |
12 |
|
Saint Rémi nous reçut sous son mur triomphant |
12 |
|
Tous deux le même jour, lui vieux, moi presque enfant ; |
12 |
|
Et moi je ne veux pas, harpe qu'il a connue, |
12 |
110 |
Qu'on mette mon roi mort dans une bière nue ! |
12 |
|
Tandis qu'au loin la foule emplit l'air de ses cris, |
12 |
|
L'auguste piété, servante des proscrits, |
12 |
|
Qui les ensevelit dans sa plus blanche toile, |
12 |
|
N'aura pas, dans la nuit que son regard étoile, |
12 |
115 |
Demandé vainement à ma pensée en deuil |
12 |
|
Un lambeau de velours pour couvrir ce cercueil ! |
12 |
|
|
IV |
|
Oh ! que Versaille était superbe |
8 |
|
Dans ces jours purs de tout affront |
8 |
|
Où les prospérités en gerbe |
8 |
120 |
S'épanouissaient sur son front ! |
8 |
|
Là, tout faste était sans mesure ; |
8 |
|
Là, tout arbre avait sa parure ; |
8 |
|
Là, tout homme avait sa dorure ; |
8 |
|
Tout du maître suivait la loi. |
8 |
125 |
Comme au même but vont cent routes, |
8 |
|
Là les grandeurs abondaient toutes ; |
8 |
|
L'olympe ne pendait aux voûtes |
8 |
|
Que pour compléter le grand roi ! |
8 |
|
|
Vers le temps où naissaient nos pères |
8 |
130 |
Versailles rayonnait encor. |
8 |
|
Les lions ont de grands repaires ; |
8 |
|
Les princes ont des palais d'or. |
8 |
|
Chaque fois que, foule asservie, |
8 |
|
Le peuple au cœur rongé d'envie |
8 |
135 |
Contemplait du fond de sa vie |
8 |
|
Ce fier château si radieux, |
8 |
|
Rentrant dans sa nuit plus livide, |
8 |
|
Il emportait dans son œil vide |
8 |
|
Un éblouissement splendide |
8 |
140 |
De rois, de femmes et de dieux ! |
8 |
|
|
Alors riaient dans l'espérance |
8 |
|
Trois enfants sous ces nobles toits, |
8 |
|
Les deux Louis, aînés de France, |
8 |
|
Le beau Charles, comte d'Artois. |
8 |
145 |
Tous trois nés sous les dais de soie, |
8 |
|
Frêles enfants, mais pleins de joie |
8 |
|
Comme ceux qu'un chaud soleil noie |
8 |
|
De rayons purs sous le ciel bleu. |
8 |
|
Oh ! d'un beau sort quelle semence ! |
8 |
150 |
Près d'eux le roi d'où tout commence, |
8 |
|
Au-dessous d'eux le peuple immense, |
8 |
|
Au-dessus la bonté de Dieu ! |
8 |
|
|
V |
|
Qui leur eût dit alors l'austère destinée ? |
12 |
|
Qui leur eût dit qu'un jour cette France, inclinée |
12 |
155 |
Sous leurs fronts de fleurons chargés, |
8 |
|
Ne se souviendrait d'eux ni de leur morne histoire, |
12 |
|
Pas plus que l'océan sans fond et sans mémoire |
12 |
|
Ne se souvient des naufragés ! |
8 |
|
|
Que, chaînes, lys, dauphins, un jour les Tuileries |
12 |
160 |
Verraient l'illustre amas des vieilles armoiries |
12 |
|
S'écrouler de leur plafond nu, |
8 |
|
Et qu'en ces temps lointains que le mystère couvre, |
12 |
|
Un Corse, encore à naître, au noir fronton du Louvre |
12 |
|
Sculpterait un aigle inconnu ! |
8 |
|
165 |
Que leur royal Saint-Cloud se meublait pour un autre, |
12 |
|
Et qu'en ces fiers jardins du rigide Lenôtre, |
12 |
|
Amour de leurs yeux éblouis, |
8 |
|
Beaux parcs où dans les jeux croissait leur jeune force, |
12 |
|
Les chevaux de Crimée un jour mordraient l'écorce |
12 |
170 |
Des vieux arbres du grand Louis ! |
8 |
|
|
VI |
|
Dans ces temps radieux, dans cette aube enchantée |
12 |
|
Dieu ! comme avec terreur leur mère épouvantée |
12 |
|
Les eût contre son cœur pressés, pâle et sans voix, |
12 |
|
Si quelque vision, troublant ces jours de fêtes, |
12 |
175 |
Eût jeté tout à coup sur ces fragiles têtes |
12 |
|
Ce cri terrible : — Enfants ! vous serez rois tous trois ! |
12 |
|
|
Et la voix prophétique aurait pu dire encore : |
12 |
|
« — Enfants, que votre aurore est une triste aurore ! |
12 |
|
Que les sceptres pour vous sont d'odieux présents ! |
12 |
180 |
D'où vient donc que le Dieu qui punit Babylone |
12 |
|
Vous fait à pareille heure éclore au pied du trône ? |
12 |
|
Et qu'avez-vous donc fait, ô pauvres innocents ? |
12 |
|
|
Beaux enfants qu'on berce et qu'on flatte, |
8 |
|
Tout surpris, vous si purs, si doux, |
8 |
185 |
Que des vieux en robe écarlate |
8 |
|
Viennent vous parler à genoux ! |
8 |
|
Quand les sévères Malesherbes |
8 |
|
Ont relevé leurs fronts superbes, |
8 |
|
Vous courez jouer dans les herbes, |
8 |
190 |
Sans savoir que tout doit finir, |
8 |
|
Et que votre race qui sombre |
8 |
|
Porte à ses deux bouts couverts d'ombre |
8 |
|
Ravaillac dans le passé sombre, |
8 |
|
Robespierre dans l'avenir ! |
8 |
|
195 |
Dans ce Louvre où de vieux murs gardent |
8 |
|
Les portraits des rois hasardeux, |
8 |
|
Allez voir comme vous regardent |
8 |
|
Charles premier et Jacques deux ! |
8 |
|
Sur vous un nuage s'étale. |
8 |
200 |
Sol étranger, terre natale, |
8 |
|
L'émeute, la guerre fatale, |
8 |
|
Dévoreront vos jours maudits. |
8 |
|
De vous trois, enfants sur qui pèse |
8 |
|
L'antique masure française, |
8 |
205 |
Le premier sera Louis seize, |
8 |
|
Le dernier sera Charles dix ! |
8 |
|
|
Que l'aîné, peu crédule à la vie, à la gloire, |
12 |
|
Au peuple ivre d'amour, sache d'une nuit noire |
12 |
|
D'avance emplir son cœur de courage pourvu ; |
12 |
210 |
Qu'il rêve un ciel de pluie, un tombereau qui roule, |
12 |
|
Et là-bas, tout au fond, au-dessus de la foule, |
12 |
|
Quelque étrange échafaud dans la brume entrevu ! |
12 |
|
|
Frères par la naissance et par le malheur frères, |
12 |
|
Les deux autres fuiront, battus des vents contraires. |
12 |
215 |
Le règne de Louis, roi de quelques bannis, |
12 |
|
Commence dans l'exil, celui de Charle y tombe. |
12 |
|
L'un n'aura pas de sacre et l'autre pas de tombe. |
12 |
|
À l'un Reims doit manquer, à l'autre Saint-Denis ! » |
12 |
|
|
VII |
|
Quel rêve horrible ! — C'est l'histoire. |
8 |
220 |
De nos pères couchés dans les tombeaux profonds |
12 |
|
Ce qu'aucun n'aurait voulu croire, |
8 |
|
Nous l'avons vu, nous qui vivons ! |
8 |
|
|
Tous ces maux, et d'autres encore, |
8 |
|
Sont tombés sur ces fronts de la main du Seigneur. |
12 |
225 |
Maintenant croyez à l'aurore ! |
8 |
|
Maintenant croyez au bonheur ! |
8 |
|
|
Croyez au ciel pur et sans rides ! |
8 |
|
Saluez l'avenir qui vous flatte si bien ! |
12 |
|
L'avenir, fantôme aux mains vides, |
8 |
230 |
Qui promet tout et qui n'a rien ! |
8 |
|
|
Ô rois ! ô familles tronquées ! |
8 |
|
Brusques écroulements des vieilles majestés ! |
12 |
|
O calamités embusquées |
8 |
|
Au tournant des prospérités ! |
8 |
|
235 |
Tout colosse a des pieds de sable. |
8 |
|
Votre abîme est, Seigneur, un abîme infini. |
12 |
|
Louis quinze fut le coupable, |
8 |
|
Louis seize fut le puni ! |
8 |
|
|
La peine se trompe et dévie. |
8 |
240 |
Celui qui fit le mal, c'est la loi du Très-Haut, |
12 |
|
A le trône et la longue vie, |
8 |
|
Et l'innocent a l'échafaud. |
8 |
|
|
Les fautes que l'aïeul peut faire |
8 |
|
Te poursuivront, ô fils ! en vain tu t'en défends. |
12 |
245 |
Quand il a neigé sous le père, |
8 |
|
L'avalanche est pour les enfants ! |
8 |
|
|
Révolutions ! mer profonde ! |
8 |
|
Que de choses, hélas ! pleines d'enseignement, |
12 |
|
Dans les ténèbres de votre onde |
8 |
250 |
On voit flotter confusément ! |
8 |
|
|
VIII |
|
Charles Dix ! — Oh ! le Dieu qui retire et qui donne |
12 |
|
Forgea pour cette tête une lourde couronne ! |
12 |
|
L'empire était penchant et les temps étaient durs. |
12 |
|
Une ombre quand il vint couvrait encor nos murs, |
12 |
255 |
L'ombre de l'empereur, figure colossale. |
12 |
|
Peuple, armée, et la France, et l'Europe vassale, |
12 |
|
Par cette vaste main depuis quinze ans pétris, |
12 |
|
Demandaient un grand règne, et, pour remplir Paris |
12 |
|
Ainsi qu'après César Auguste remplit Rome, |
12 |
260 |
Après Napoléon il fallait plus qu'un homme. |
12 |
|
Charles ne fut qu'un homme. À ce faîte il eut peur. |
12 |
|
Le gouffre attire. Pris d'un vertige trompeur, |
12 |
|
Dans l'abîme, fermant les yeux à la lumière, |
12 |
|
Il se précipita la tête la première. |
12 |
265 |
Silence à son tombeau ! car tout vient de finir. |
12 |
|
À peine il aura teint d'un vague souvenir |
12 |
|
Le peuple à l'eau pareil, qui passe, clair ou sombre, |
12 |
|
Près de tout sans en prendre autre chose que l'ombre ! |
12 |
|
|
Je n'aurai pas pour lui de reproches amers. |
12 |
270 |
Je ne suis pas l'oiseau qui crie au bord des mers |
12 |
|
Et qui, voyant tomber la foudre des nuées |
12 |
|
Jette aux marins perdus ses sinistres huées. |
12 |
|
Des passions de tous isolé bien souvent, |
12 |
|
Je n'ai jamais cherché les baisers que nous vend |
12 |
275 |
Et l'hymne dont nous berce avec sa voix flatteuse |
12 |
|
La popularité, cette grande menteuse. |
12 |
|
Aussi n'attendez pas que j'achète aujourd'hui |
12 |
|
Des louanges pour moi par des affronts pour lui. |
12 |
|
Qu'un autre, aux rois déchus donnant un nom sévère |
12 |
280 |
Fasse un vil pilori de leur fatal calvaire ; |
12 |
|
Moi je n'affligerai pas plus, ô Charles dix, |
12 |
|
Ton cercueil maintenant que ton exil jadis ! |
12 |
|
|
IX |
|
Repose, fils de France, en ta tombe exilée ! |
12 |
|
Dormez, sire ! — Il convient que cette ombre voilée, |
12 |
285 |
Que ce vieux pasteur mort sans peuple et sans troupeaux, |
12 |
|
Roi presque séculaire, ait au moins le repos, |
12 |
|
Qu'il ait au moins la paix où la mort nous convie, |
12 |
|
Puisqu'il eut le travail d'une si dure vie ! |
12 |
|
Peuple ! soyons cléments ! soyons forts ! oublions ! |
12 |
290 |
Jamais l'odeur des morts n'attire les lions. |
12 |
|
La haine d'un grand peuple est une haine grande |
12 |
|
Qui veut que le pardon au sépulcre descende |
12 |
|
Et n'a pour ennemis que ceux qui sont debout. |
12 |
|
Hélas ! quel poids encor pourrions-nous après tout |
12 |
295 |
Jeter sur ce vieillard cassé par la misère, |
12 |
|
Qui dort sous le fardeau de la terre étrangère ! |
12 |
|
|
Roi, puissant, vous l'avez brisé ; c'est un grand pas. |
12 |
|
Il faut l'épargner mort. Et moi, je ne crois pas |
12 |
|
Qu'il soit digne du peuple en qui Dieu se reflète |
12 |
300 |
De joindre au bras qui tue une main qui soufflette. |
12 |
|
|
X |
|
Nous, pasteurs des esprits, qui, du bord du chemin |
12 |
|
Regardons tous les pas que fait le genre humain, |
12 |
|
Poètes, par nos chants, penseurs, par nos idées, |
12 |
|
Hâtons vers la raison les âmes attardées ! |
12 |
305 |
Hâtons l'ère où viendront s'unir d'un nœud loyal |
12 |
|
Le travail populaire et le labeur royal ; |
12 |
|
Où colère et puissance auront fait leur divorce ; |
12 |
|
Où tous ceux qui sont forts auront peur de leur force, |
12 |
|
Et d'un saint tremblement frémiront à la fois, |
12 |
310 |
Rois, devant leurs devoirs, peuples, devant leurs droits ! |
12 |
|
Aidons tous ces grands faits que le Seigneur envoie |
12 |
|
Pour ouvrir une route ou pour clore une voie, |
12 |
|
Les révolutions dont la surface bout, |
12 |
|
Les changements soudains qui font vaciller tout, |
12 |
315 |
À dégager du fond des nuages de l'âme, |
12 |
|
À poser au-dessus des lois comme une flamme |
12 |
|
Ce sentiment profond en nous tous replié |
12 |
|
Que l'homme appelle doute et la femme pitié ! |
12 |
|
Expliquons au profit de la sainte clémence |
12 |
320 |
Ces hauts événements où l'état recommence, |
12 |
|
Et qui font, quand l'œil va des vaincus aux vainqueurs, |
12 |
|
Trembler la certitude humaine au fond des cœurs ! |
12 |
|
Faisons venir bientôt l'heure où l'on pourra dire |
12 |
|
Que sur le froid sépulcre on ne doit rien écrire |
12 |
325 |
Hors des mots de pardon, d'espérance et de paix ; |
12 |
|
Et que, l'empereur mort comme les vieux Capets, |
12 |
|
On a tort d'exiler, lorsque rien ne bouillonne, |
12 |
|
Eux de leur Saint-Denis et lui de sa colonne. |
12 |
|
À quoi sert, Dieu clément, cette vaine action ? |
12 |
330 |
Et comment se fait-il que la Proscription |
12 |
|
Ne brise pas ses dents au marbre de la tombe ? |
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N'est-ce donc pas assez que, cygne, aigle ou colombe, |
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Dès qu'un vent de malheur lui jette un nid de rois, |
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Sortant de ce bois noir qu'on appelle les lois, |
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Cette hyène, acharnée aux grandes races mortes, |
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Vienne, là, sous nos murs, les ronger à nos portes ! |
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Un jour, — mais nous serons couchés sous le gazon |
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Quand cette aube de Dieu blanchira l'horizon ! — |
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— Un jour on comprendra, même en changeant de règne, |
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Qu'aucune loi ne peut, sans que l'équité saigne, |
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Faire expier à tous ce qu'a commis un seul, |
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Et faire boire au fils ce qu'a versé l'aïeul. |
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On fera ce que nul aujourd'hui ne peut faire. |
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Quand un aiglon royal tombera de sa sphère, |
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On ne l'abattra pas sur l'aigle foudroyé. |
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Et, tout en gardant bien le droit qu'il a payé |
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De mettre le pouvoir sur un front comme un signe |
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Et de donner le trône et le Louvre au plus digne, |
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Un grand peuple pourra, sans être épouvanté, |
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Voir un enfant de plus jouer dans la cité. |
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Car tous les cœurs diront : C'est une juste aumône |
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De laisser la patrie à qui n'a plus le trône ! |
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Alors, jetant enfin l'ancre dans un port sûr, |
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Ayant les biens germés sur nos maux, et l'azur |
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Du ciel nouveau dont Dieu nous donne la tempête, |
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Proscription ! nos fils broieront du pied ta tête ! |
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Démon qui tiens du tigre et qui tiens du serpent ! |
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Dans les prospérités invisible et rampant, |
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Qui, lâche et patient, épiant en silence |
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Ce que dans son palais le roi dit, rêve, ou pense, |
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Horrible, en attendant l'heure d'être lâché, |
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Vis, monstre ténébreux, sous le trône caché ! |
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O poésie ! au ciel ton vol se réfugie |
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Quand les partis hurlants luttent à pleine orgie, |
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Quand la nécessité sous son code étouffant |
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Brise le fort, le faible, hélas ! l'innocent même, |
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Et sourde et sans pitié promène l'anathème |
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Du front blanc du vieillard au front pur de l'enfant ! |
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Tu fuis alors à tire-d'aile |
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Vers le ciel éternel et pur, |
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Vers la 1umière à tous fidèle, |
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Vers l'innocence, vers l'azur ! |
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Afin que ta pureté fière |
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N'ait pas la fange et la poussière |
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Des vils chemins par nous frayés, |
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Et que, nuages et tempêtes, |
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Tout ce qui passe sur nos têtes |
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Ne puisse passer qu'à tes pieds ! |
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Tu sais qu'étoile sans orbite, |
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L'homme erre au gré de tous les vents ; |
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Tu sais que l'injustice habite |
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Dans la demeure des vivants ; |
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Et que nos cœurs sont des arènes |
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Où les passions souveraines, |
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Groupe horrible en vain combattu, |
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Lionnes, louves affamées, |
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Tigresses de taches semées, |
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Dévorent la chaste vertu ! |
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Tout ce qui souffre est plein de haine. |
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Tout ce qui vit traîne un remords. |
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Les morts seuls ont rompu leur chaîne. |
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Tout est méchant, hormis les morts ! |
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Aussi, voyant partout la vie |
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Palpiter de rage et d'envie, |
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Et que parmi nous rien n'est beau, |
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Si parfois, oiseau solitaire, |
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Tu redescends sur cette terre, |
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Tu te poses sur un tombeau ! |
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Novembre 1836.
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