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Déjà, des monts Alpins, qu'il avait su franchir, |
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César voyait au loin les vieux sommets blanchir ; |
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Des bords du Rubicon menaçant l'Italie, |
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De la guerre à venir son âme était remplie. |
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Une nuit, à ses yeux apparaît, toute en pleurs, |
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La tremblante Patrie, exhalant ses douleurs ; |
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Ses cheveux sont épars ; triste, le regard sombre, |
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D'une pâle lueur elle brille dans l'ombre, |
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Et les bras nus, levant son front chargé de tours : |
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« Arrêtez ! contre qui tournez-vous mes secours ? |
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Où courez-vous ? restez sur ces bords déplorables. |
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Jusqu'ici citoyens ! un pas vous rend coupables » |
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Elle s'enfuit : César a frissonné d'horreur ; |
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Sur la rive longtemps l'enchaîne sa terreur. |
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« Ô toi, dit-il enfin, qui vois Rome et la terre |
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De ce roc Tarpéien où gronde ton tonnerre ; |
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Vous, dieux puissants d'Iüle ; et toi, grand Quirinus ; |
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Jupiter, dont l'œil veille aux murs de Latinus ; |
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Feux sacrés de Vesta ; toi, devant qui tout tremble, |
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Toi, qui peux plus sur moi que tous les dieux ensemble, |
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Rome, écoute ma voix : César victorieux |
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Ne veut point t'accabler sous ton bras furieux. |
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O Rome ! heureux vainqueur de la terre et de l'onde, |
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Ton esclave ne veut que t'asservir le monde. |
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Parle, et César encor peut être ton soutien ; |
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C'est ton ennemi seul qui me rendra le tien. » |
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Il dit, et sans tarder, fendant les flots rapides, |
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Il plante à l'autre bord ses aigles intrépides. |
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Ainsi, quand un lion, dans ses déserts brûlants, |
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Voit de loin l'ennemi s'avancer à pas lents ; |
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Par de longs coups de queue excitant son courage, |
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Il s'arrête incertain, et rassemble sa rage. |
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Sa vaste gueule exhale un sourd rugissement, |
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Sa crinière à grands flots couvre son corps fumant, |
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Il la dresse, il bondit, et si le dard d'un Maure, |
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Dans son flanc enfoncé, de son sang se colore, |
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Blessé, mais fier encor, vainqueur en succombant, |
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Il fond sur le chasseur et l'écrase en tombant. |
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Le Rubicon pourpré, sortant d'une humble source, |
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Roule en de beaux vallons qu'il arrose en sa course ; |
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Ses eaux, marquant les bords asservis à nos lois, |
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Quand l'été les tarit, bornent les champs Gaulois. |
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Alors, des noirs torrents de leurs neiges fangeuses |
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Les Alpes grossissaient ses vagues orageuses ; |
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Chaque escadron, brisant leur cours impétueux, |
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Oppose un front oblique aux flots tumultueux, |
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Et l'armée, avançant dans l'onde ralentie, |
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Guide au sein du courant sa marche appesantie. |
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César, touchant ces bords qu'il n'eût point dû revoir : |
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« Loin, dit-il, vains traités ! vaines lois du devoir ! |
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Fortune, je te suis ; la victoire est mon titre. |
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J'ai trop cru les destins, que Mars soit mon arbitre. » |
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Soudain, tel qu'un caillou, par la fronde chassé, |
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Tel qu'un trait que le Parthe en fuyant a lancé, |
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Il vole : encourageant ses bataillons qu'il guide, |
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Il hâte dans la nuit son armée intrépide, |
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Et, vers l'heure où Phébé voit pâlir son croissant, |
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Il entre à Riminum en vainqueur menaçant. |
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