| L'ENRÔLEUR POLITIQUE |
| SATIRE |
Et la lumière a lui dans les ténèbres,
et les ténèbres ne l'ont pas comprise. |
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L'ADEPTE |
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Non, tous vos beaux discours ne m'ont point converti. |
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Et pourquoi voulez-vous que j'embrasse un parti ? |
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N'est-ce donc point assez que d'insolents libraires |
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Préfèrent des pamphlets à mes œuvres légères ? |
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Est-ce trop peu déjà qu'un stupide mépris |
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Proscrive ces beaux-arts dont mon cœur est épris, |
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Et que le Pinde, grâce au nom de République, |
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Voie en ses verts bosquets régner la politique ? |
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Faut-il passer partout pour esprit de travers, |
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Ou m'unir aux ingrats qui font fi de mes vers ? |
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Et pour rester français, titre qu'on me refuse, |
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Sous le joug libéral dois-je courber ma muse ? |
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Ah ! je veux être sot, et, loin de vos drapeaux, |
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Rimer sans auditeurs, mais rimer en repos ; |
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Je veux, ainsi qu'un ours, dans mon trou solitaire, |
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Penser avec Pascal et rire avec Voltaire ; |
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Vivre, ignoré du monde, avec mes vieux auteurs, |
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Qui devaient craindre peu d'être un jour sans lecteurs, |
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Et, fuyant ces salons où la nullité règne, |
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Consoler de l'oubli les arts qu'on y dédaigne. |
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L'ENRÔLEUR |
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Tout beau (ces jeunes gens ont grand besoin d'avis !) |
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Tu connais donc bien peu l'heureux siècle où tu vis ! |
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L'on dédaigne les arts, et cent routes nouvelles |
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S'ouvrent aux vrais talents pour fuir les vieux modèles ! |
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Voyons : quel est ton genre ? Écoute : et tu vas voir |
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Qu'en travaillant un peu l'or sur toi va pleuvoir. |
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Es-tu peintre ? Transmets à la lithographie |
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Nos modernes exploits que Clio te confie. |
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Pour éclipser les faits du preux de Roncevaux, |
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Le brasseur Rossignol t'offre ses grands travaux. |
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Crois-tu que ces guerriers, tous morts aux Thermopyles, |
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Près de nos fédérés auraient dormi tranquilles ? |
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Et que ce général qui battit du tambour |
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Ne vaut pas bien Condé sous les murs de Fribourg ? |
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Réponds : mais, je le vois, peu sensible à la gloire, |
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Tu ne peux t'élever aux grands tableaux d'histoire ; |
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Descends donc aux portraits. D'un grand homme ignoré |
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Peins-nous le noble front de rayons entouré ; |
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Ou, moderne Callot, dévoue au ridicule |
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Ces vieux sujets du Roi dont la France pullule, |
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Fous qui, dans leurs aïeux, osent encor vanter |
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De gothiques vertus qu'ils surent imiter. |
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Crois-moi : suis mes conseils ; dans peu de temps sans doute |
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Tu seras de ces gens qu'on flatte et qu'on redoute ; |
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Et ton nom, étalé dans plus d'un cabinet, |
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Deviendra quelque jour fameux chez Martinet. |
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Es-tu littérateur ? Une plus vaste arêne |
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Semble encore appeler ta muse citoyenne. |
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Tu peux des esprits forts fabriquer les anas, |
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Ou toi-même inventer de nouveaux almanachs. |
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Ainsi, dans chaque mois, grâce à de doctes plumes, |
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Nous voyons les guerriers succéder aux légumes ; |
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La botanique, hier, fut à l'ordre du jour, |
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Il est juste aujourd'hui que l'histoire ait son tour. |
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Vois ce Livre, heureux fruit d'un siècle de lumière ; |
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Il montre au bon bourgeois l'éloquence guerrière. |
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Fais-m'en donc un pareil : mêle, choisis en gros |
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Le cri d'un soldat ivre et le mot d'un héros ; |
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Et donne au bon Henri quelque place modeste |
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Entre deux bulletins, ou près d'un manifeste. |
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Surtout, si tu décris nos revers, nos succès, |
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Songe qu'un Vendéen ne peut être Français. |
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Songe encor que ce roi, d'orgueilleuse mémoire, |
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Louis, n'a jamais su ce que c'est que la gloire ; |
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Que Vendôme et Villars, qu'on se plaît à vanter, |
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Sont loin de maint héros que tu pourrais citer. |
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Luxembourg comptait-il ses soldats morts par mille ? |
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Qu'est-ce que Catinat ? brûla-t-il une ville ? |
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Une fois, il est vrai, surpassant Catinat, |
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Turenne mit en feu tout le Palatinat. |
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Mais tout cela n'est rien : qu'on songe à la Vendée, |
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Et d'un bel incendie on aura quelque idée ; |
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Vois Moscow, vois Berlin, et du sud jusqu'au nord |
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De cent vastes cités les murs fumants encor… |
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Qu'en dis-tu ?… Prouve aussi que, bien qu'il fût despote, |
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Ce Louis, après tout, n'était pas patriote. |
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A-t-il, pour mériter qu'on lui fût si soumis, |
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Construit une colonne en canons ennemis ? |
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À cet enseignement, dont notre âge raffole, |
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Jamais ce prince ignare ouvrit-il une école ?… |
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Il est bon, vois-tu bien, d'avoir à rapporter |
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Des faits sûrs, de ces faits qu'on ne peut contester. |
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Ne crains pas les braillards, car toujours la Minerve
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Tiendra pour te défendre une lance en réserve ; |
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Et, si tu sais venger d'une odieuse loi |
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Ces innocents bannis qui n'ont tué qu'un roi ; |
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Si tu sais, du parti digne et généreux membre, |
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En citoyen zélé chérir l'heureux septembre, |
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On te verra dans peu, de tes mâles écrits, |
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À la face du monde enrichir l'Homme gris ; |
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Et, grâce aux souscripteurs, affrontant les amendes, |
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Saper les vieux abus dans les Lettres normandes. |
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Est-ce assez ? |
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L'ADEPTE |
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Est-ce assez ? Il suffit : pour rester en repos, |
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Je vais, par un fait seul, vous répondre à propos. |
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Hier, manquant d'argent, vint s'asseoir à ma table |
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Macer, cet ami sûr, ce parfait pauvre diable. |
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« Ah ! mon cher, me dit-il, je n'ai plus d'avenir. |
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Un jeune homme en nos jours ne saurait parvenir. |
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Tu sais que, préférant l'or à la renommée, |
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De nos indépendants j'ai dû grossir l'armée. |
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Cherchant donc à paraître, en un pamphlet du jour, |
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Je voulus, l'autre mois, me produire à mon tour. |
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D'abord, pillant partout des phrases rajeunies, |
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Je m'étais fait un fonds de quelques calomnies ; |
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Puis je citais sans crainte, en termes absolus, |
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Et Voltaire et Rousseau, que je n'ai jamais lus. |
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J'invoquais nos grands mots : la vertu, la victoire ; |
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Et je crois même aussi que je parlais d'histoire. |
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Ajoute à ce mélange un morceau fort adroit, |
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Où je prouvais que Dieu n'a sur nous aucun droit, |
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Où même, pour montrer mon âme libre et fière, |
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Je jetais loin de moi le joug de la grammaire. |
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Croirais-tu qu'un discours si fort et si rusé |
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Pour le susdit pamphlet fut trouvé trop usé ? |
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Que je perdis mon temps, mes frais, mon éloquence ? |
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Et que, de m'enrichir m'ôtant toute espérance, |
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Le grossier rédacteur m'envoya sans façon |
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A ce journal sans sel où l'on singe Adisson ? » |
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Macer a répondu : pour moi, je dois me taire. |
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Sans savoir le citer, je sais lire Voltaire ; |
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Je hais la calomnie ; enfin mon esprit lourd |
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Ne saurait s'élever à la hauteur du jour. |
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L'ENRÔLEUR |
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Jeune homme, tu te perds. Écoute-moi, de grâce. |
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Si d'un vrai citoyen ton cœur n'a point l'audace, |
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Tu peux, quittant le fouet et prenant l'encensoir, |
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Sans renoncer à nous, ramper sous le pouvoir. |
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Le ministre, crois-moi, saura payer le zèle |
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D'un auteur qui pour lui veut bien faire un libelle. |
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On voit, dans les honneurs, plus d'un homme prudent, |
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Que le premier revers peut rendre indépendant ; |
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La girouette reste au haut de l'édifice : |
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Je pourrais te citer… |
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L'ADEPTE |
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Je pourrais te citer… Non, rendez-moi justice. |
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Je n'imiterai point ces vils caméléons |
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Qu'un jour la guillotine eut pour Anacréons, |
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Et qui, du plus puissant servant toujours la cause, |
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Se font aujourd'hui plats, pour être quelque chose. |
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J'aimais la gloire, hélas ! mais dans ce siècle impur, |
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Quand le crime est fameux, la gloire est d'être obscur. |
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Vous qui m'auriez fait grand, arts divins, arts que j'aime, |
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Vous êtes oubliés, je veux l'être moi-même. |
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Racine ! est-il bien vrai, dis, qu'ils m'ont excité |
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A blasphémer ces temps où ta muse a chanté ? |
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Vandales ! quelle est donc leur aveugle furie ? |
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Ils proscrivent ton siècle et parlent de patrie ! |
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Ô Molière ! ô Boileau ! pourquoi, nobles esprits, |
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Nous léguer des lauriers que nous avons flétris ? |
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Temps qu'on ne verra plus, seul je vous rends hommage. |
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Du moins, tâchons encor d'en retrouver l'image. |
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Si jamais, je le crains, des orages nouveaux |
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Me viennent, malgré moi, ravir à mes travaux, |
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Vous qui voulez la paix, ô Fitz-Jame, ô Villèle, |
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Chateaubriand, je veux imiter votre zèle ; |
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Je veux puiser en vous, citoyens généreux, |
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L'espoir de voir un jour les français plus heureux… |
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L'ENRÔLEUR |
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Cet homme est un ultra… |
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L'ADEPTE |
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Cet homme est un ultra… Je suis un homme. |
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L'ENRÔLEUR |
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Cet homme est un ultra… Je suis un homme. À d'autres ! |
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Ces royalistes-là font tous les bons apôtres. |
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Tu n'étais, disais-tu, d'aucun parti : fort bien ! |
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Tu ne te trompais pas, que sont tes pareils ? Rien. |
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Ce n'est plus un parti. |
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L'ADEPTE |
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Ce n'est plus un parti. Non, c'est la France entière. |
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L'ENRÔLEUR |
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Fait que nos électeurs prouvent à leur manière, |
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Et que voulaient sans doute attester certains cris |
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Dont t'ont dû réjouir nos fidèles conscrits. |
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L'ADEPTE |
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Il est vrai : l'anarchie, aux têtes renaissantes |
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S'éveille, et rouvre encor ses gueules menaçantes ; |
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Le trône, sous ses coups, commence à chanceler ; |
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Mais, pour le soutenir, on nous verra voler. |
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Nous saurons oublier, dans ces moments d'épreuve, |
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Les dégoûts dont la haine à dessein nous abreuve. |
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Moi-même, lui gardant et mon bras et ma foi, |
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Dans l'exil, s'il le faut, j'irai suivre mon roi |
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Dussé-je, pour avoir servi la dynastie, |
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Me voir, à mon retour, puni d'une amnistie. |
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Et si, dans mes vieux jours, comme un vil condamné, |
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Au fond d'un noir cachot je me voyais traîné, |
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Sous le harnois guerrier si ma tête blanchie |
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D'un indigne soupçon n'était point affranchie ; |
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Si j'étais accusé, sans même être entendu, |
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D'avoir trahi ce roi que j'aurais défendu, |
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Montrant mon corps brisé, mes cicatrices vaines, |
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Et ce reste de sang, déjà froid dans mes veines, |
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J'irais dire à mon roi, s'il voulait l'épuiser : |
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« Sire, il est tout à vous, vous le pouvez verser. » |
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V. M. HUGO.
[Le Conservateur littéraire,
Il décembre 1819.]
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