| LE TÉLÉGRAPHE |
| SATIRE |
Ici des machines qui parlent,
là des bêtes qu'on adore. |
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VOLTAIRE, l'Ingénu.
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Tandis qu'en mon grenier, rongeant ma plume oisive, |
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Je poursuis en pestant la rime fugitive, |
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Que vingt pamphlets nouveaux, provoquant mon courroux, |
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Loins d'échauffer ma veine, excitent mes dégoûts, |
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Que tour-à-tour j'accuse, en ma rage inutile, |
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Et ce siècle fécond et mon cerveau stérile, |
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Ce maudit Télégraphe enfin va-t-il cesser |
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D'importuner mes yeux, qu'il commence à lasser ? |
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Là, devant ma lucarne ! il est bien ridicule |
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Qu'on place un télégraphe auprès de ma cellule ! |
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Il s'élève, il s'abaisse; et mon esprit distrait |
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Dans ces vains mouvements cherche quelque secret. |
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J'aimerais mieux, je crois, qu'on me forçât de lire |
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Ce nébuleux Courrier ; dont au moins je peux rire. |
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Flottant de doute en doute et d'espoir en espoir, |
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Parfois j'ai découvert ce que j'osais prévoir. |
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Bon ! me dis-je, à la France il annonce peut-être |
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Des ministres du Roi qui serviront leur maître ; |
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Sans doute on voit déjà les haines s'endormir, |
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Et le trône des Lys commence à s'affermir ; |
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— Ou, veut-on reléguer, malgré leur fureur vaine ; |
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Collard à Charenton, Guizot à Sainte-Hélène ? |
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Est-il vrai qu'un festin où Decaze a trempé |
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Renverse du fauteuil le Chef du canapé ? |
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Verrait-on la Doctrine immolée au Système ? |
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L'abbé, qui change tout, est-il changé lui-même ? |
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Va-t-il, dans Albion pour grossir le trésor, |
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Conseiller au Régent de démolir Windsor ? |
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Un bon Roi tôt ou tard chasse un mauvais ministre. |
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Hélas ! pour repousser tout augure sinistre, |
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Que faut-il à la France, objet de tant de soin ? |
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Rien qu'un Bourbon de plus et quelques sots de moins. |
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Et me voilà soudain, rêvant, sans me contraindre, |
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Ce bonheur idéal auquel je pense atteindre. |
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Je pourrai donc, malgré la Minerve en fureur, |
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Fêter l'heureux Juillet sans fêter la Terreur ; |
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Le soldat de Condé ne sera plus un traître ; |
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Le vendéen mourant aura servi son maître, |
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Il perdit tout pour lui, mais du moins, en retour, |
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Sa veuve obtiendra bien plus de deux sous par jour, |
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Et maint votant ira, dans sa misère errante, |
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Végéter, en mangeant vingt mille écus de rente. |
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Ainsi l'espoir m'abuse, et mon esprit poursuit |
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Ces songes d'un instant, qu'un autre instant détruit, |
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Moins sûr dans ces calculs, qu'un moment vit éclore, |
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Qu'un ministre n'est sûr de l'être une heure encore. |
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Toi qui seul, de nos jours, pus, toujours agissant, |
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Servir tous les forfaits et rester innocent, |
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Discret avant-coureur de l'indiscrète histoire, |
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Télégraphe, où sont-ils les beaux jours de ta gloire ? |
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Sais-tu qu'il fut des temps où, du Nord au Midi, |
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Tu suivais l'heureux camp d'un despote hardi, |
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Quand, sur ton front muet, posant ses pieds agiles, |
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La renommée errait sur tes tours immobiles, |
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Et disait, dans un jour, au monde épouvanté, |
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Ou le Kremlin en flamme ou le Tage dompté ? |
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Mais aussi lorsqu'enfin la victoire inconstante |
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Du Conquérant farouche eut déserté la tente, |
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Quand Dieu, plaignant l'exil où languissaient nos Lys, |
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Eut repris son tonnerre à l'aigle d'Austerlitz, |
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Tu fus l'appui du Corse, et, mentant pour sa gloire, |
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D'un revers, en courant, tu fis une victoire. |
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Tandis que, par le froid, par le nombre accablés, |
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Nos braves, en cent lieux, mouraient inconsolés, |
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Que ces nobles guerriers d'une clameur funèbre |
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Frappaient les bords du Don et les rives de l'Èbre, |
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Grâce à toi, bien souvent, dans ce brillant Paris, |
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Un pompeux Te Deum fut l'écho de leurs cris. |
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Bien souvent… mais pourquoi rappeler tes mensonges ? |
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Le temps a d'Attila dissipé les vains songes ; |
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Les sceptres qu'il conquit en sa main sont brisés |
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Et, comme ses honneurs, tes honneurs sont passés. |
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Tu ne vois plus la foule à ta flèche mouvante |
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Fixer de longs regards d'espoir ou d'épouvante, |
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Et maint nouvel Œdipe essayer de prévoir |
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Le sort du lendemain dans tes signaux du soir. |
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Aujourd'hui le bourgeois, qu'un vague ennui promène, |
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Te jette un œil distrait qui t'interroge à peine ; |
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Car nos grands roitelets et leurs petits débats, |
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S'ils l'excèdent souvent, ne l'intéressent pas. |
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Si trois cents villageois, pour chômer une fête, |
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S'assemblent par milliers, l'arme au bras, l'aigle en tête, |
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Et, du sanglant bonnet, se parant sans dessein, |
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S'en vont danser sous l'orme en sonnant le tocsin, |
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Tu portes aux ultras, sans frein dans leur colère, |
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Les ordres modérés de ce bon ministère. |
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D'autres fois tu répands, chez vingt peuples surpris, |
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Qu'une sombre terreur agite nos esprits, |
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Qu'il existe un complot, que les guerres civiles |
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Vont ravager nos champs et désoler nos villes, |
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Et qu'un témoin trop sûr a vu, près du château, |
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Trois généraux ultras causer au bord de l'eau. |
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Parfois encor, tu dis à l'Europe en alarmes |
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Que la France est en deuil et Paris dans les larmes, |
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Car Monseigneur, trottant sur un coursier trop prompt, |
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S'est, en tombant de peur, fait une bosse au front. |
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Pourtant, quoique déchu, tes rapides nouvelles |
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Font encor de nos jours tourner bien des cervelles. |
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Que de Serre, un matin, perde tout à-la-fois |
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Le sens qu'il eut un jour, les sceaux qu'il eut neuf mois, |
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Que l'abbé se retire, et qu'enfin, sans mystère, |
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Le trône ait trouvé grâce auprès du ministère, |
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Combien ces bruits, au loin portés par ton secours, |
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Vont changer de projets, de serments, de discours ! |
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Varius, qui toujours déserta les églises, |
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Ce soir même, au sermon mènera trois marquises ; |
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À ce vieil émigré, qu'il rencontre en chemin, |
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Il promet aujourd'hui, pour demander demain ; |
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Voyez comme il surprend, par son nouveau langage, |
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Le pauvre homme, moins fait au respect qu'à l'outrage : |
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« — Votre parti me plaît : pour partager son sort, |
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En tout temps j'ai brûlé de le voir le plus fort, |
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Et quand sur nos ventrus il lançait l'anathême, |
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J'ai pu dire autrement : mais je pensais de même. |
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Souvent j'ai ri tout bas, quand l'abbé confondu, |
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Cachait un déficit sous un mal-entendu, |
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Assiégeait la tribune, et, fier du parallèle, |
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Répondait en causant à l'éloquent Villèle. |
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Je m'indignais de voir se glisser au bureau |
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Le beau-père attentif qui comptait son troupeau, |
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Ou le centre affamé, désertant la séance, |
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Payer cent mille écus le rôt d'une excellence ; |
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Ou Baratte, éludant un orateur chagrin, |
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Vivre en prince, aux dépens de vingt commis sans pain. |
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J'admirais avec vous tous ces nobles courages |
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Par qui le trône enfin survit à tant d'orages ; |
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Et lorsqu'un pair voulut, pour la France alarmé, |
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Voir le sénat du, peuple aux factieux fermé, |
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Je blâmais cette loi qu'osait flétrir son zèle |
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Et je parlais pour lui, tout en votant pour elle… » |
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Ce n'est pas tout ; Monsieur proteste, avec chaleur, |
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Qu'il a des vrais français respecté le malheur. |
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Les privés, suivant lui, sont une race infâme ; |
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Monsieur aima toujours le roi, du fond de l'âme ; |
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Et, quoiqu'un sot journal en ait dit par erreur, |
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Monsieur chez lui souvent a ri de la Terreur. |
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On se quitte : et notre homme, en l'ardeur qui l'enivre, |
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Contre les libéraux déjà rêve un gros livre. |
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Télégraphe ! ô quel coup pour son cœur affligé ! |
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Hélas ! le lendemain ton langage est changé. |
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« Le trône est sans appui ; la charte électorale |
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Répand dans vingt cités le trouble et le scandale ; |
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Nos préfets sont les seuls qu'attirent leurs repas, |
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Et l'agitation marche encore à grands pas ; |
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Grâce aux ultras, que perd leur haine irréfléchie, |
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Les ministres du Roi vont suivre l'anarchie ; |
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Car, redoublant partout ses efforts triomphants, |
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L'anarchie au sénat vomit tous ses enfants. » |
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Que fera Varius ? Pensez-vous qu'il balance ? |
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Varius haletant court chez son excellence ; |
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Il sort tout radieux, et sans perdre un instant, |
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Va courtiser Étienne, et saluer Constant. |
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Il fuit ces émigrés, à face féodale ; |
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Leur nombre est un fléau, leur luxe est un scandale. |
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La Renommée, enfant qui languit nouveau-né, |
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Doit à sa jeune ardeur un centième abonné ; |
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Il lit jusqu'à Tissot, souscrit pour Sainneville, |
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Et pare son salon d'un plan du champ d'asile. |
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Villèle est, à l'entendre, un fanatique ardent, |
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De Pradt sait le français, Fiévée est un pédant ; |
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Les nobles, le clergé sont faits pour nos insultes, |
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Il faut un protestant pour ministre des cultes… |
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En un mot, monseigneur, qu'il vit hier au bain, |
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Veut qu'on soit libéral : il s'est fait jacobin. |
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Rien ne l'arrête ; il ose, et sans art et sans honte, |
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Flatter l'abbé-baron, excuser l'abbé-comte ; |
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Devant leurs valets même il met bas son chapeau ; |
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Car enfin, un boucher peut devenir bourreau. |
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Moi qui, dans tout excès, cherche un juste équilibre, |
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Loin des indépendants je prétends vivre libre ; |
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Heureux, si par l'effroi de mes hardis pinceaux, |
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Je fais rugir le crime et grimacer les sots. |
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Je veux, en flétrissant leur audace impunie, — |
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Adorer la vertu, rendre hommage au génie : |
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Car le temps d'Azaïs a vu naître Bonald, |
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Et s'il fût plus d'un Brune, il est un Macdonald. |
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Vengeur des Vendéens, je t'admire et je t'aime ; |
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Mais le talent m'est cher dans un libéral même, |
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Étienne me fait rire, et parfois j'applaudis |
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Dans l'Ermite déchu l'esprit qu'il eut jadis. |
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Aussi, gaîment je siffle, affrontant leur colère, |
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Royer à la tribune et Bavoux dans sa chaire ; |
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Au cou de Rodilard j'attache le grelot, |
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Et du bonnet d'Hébert, je coiffe Montar **lot. |
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Quand Grégoire au sénat vient remplir un banc vide, |
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Je le hais libéral, je le plains régicide, |
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Et s'il pleurait son crime, au lieu de s'estimer, |
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S'il s'exécrait lui-même, oui, je pourrais l'aimer. |
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Ainsi, jeune et brûlant d'un courroux qui m'honore, |
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Je fronde un siècle impur, censeur sans tache encore, |
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Qui ne saurai jamais, peu fait pour parvenir, |
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Dans l'esclave en faveur voir le maître à venir. |
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Toi, cependant, aux lois de ta langue inconnue |
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Courbe ton front bizarre, élancé dans la nue, |
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Poursuis, cher télégraphe, agite tes grands bras ; |
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Semblable à ce baron, fameux par son fatras, |
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Qui, grattant son cerveau, l'œil en pleurs, le teint blême, |
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Annonce un grand secret, qu'il ne sait pas lui-même. |
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À Paris…,
1819.
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