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Oh ! si vous rencontrez quelque part sous les cieux |
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Une femme au front pur, au pas grave, aux doux yeux, |
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Que suivent quatre enfants dont le dernier chancelle, |
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Les surveillant bien tous, et, s'il passe auprès d'elle |
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Quelque aveugle indigent que l'âge appesantit, |
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Mettant une humble aumône aux mains du plus petit ; |
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Si, quand la diatribe autour d'un nom s'élance, |
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Vous voyez une femme écouter en silence, |
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Et douter, puis vous dire : — Attendons pour juger. |
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Quel est celui de nous qu'on ne pourrait charger ? |
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On est prompt à ternir les choses les plus belles. |
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La louange est sans pieds et le blâme a des ailes. — |
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Si, lorsqu'un souvenir, ou peut-être un remords, |
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Ou le hasard vous mène à la cité des morts, |
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Vous voyez, au détour d'une secrète allée, |
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Prier sur un tombeau dont la route est foulée, |
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Seul avec des enfants, un être gracieux |
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Qui pleure en souriant comme l'on pleure aux cieux ; |
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Si de ce sein brisé la douleur et l'extase |
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S'épanchent comme l'eau des fêlures d'un vase ; |
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Si rien d'humain ne reste à cet ange éploré ; |
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Si, terni par le deuil, son œil chaste et sacré, |
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Bien plus levé là-haut que baissé vers la tombe, |
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Avec tant de regret sur la terre retombe |
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Qu'on dirait que son cœur n'a pas encor choisi |
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Entre sa mère au ciel et ses enfants ici ; |
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Quand, vers Pâque ou Noël, l'église, aux nuits tombantes, |
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S'emplit de pas confus et de cires flambantes, |
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Quand la fumée en flots déborde aux encensoirs |
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Comme la blanche écume aux lèvres des pressoirs, |
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Quand au milieu des chants d'hommes, d'enfants, de femmes, |
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Une âme selon Dieu sort de toutes ces âmes, |
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Si, loin des feux, des voix, des bruits et des splendeurs, |
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Dans un repli perdu parmi les profondeurs, |
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Sur quatre jeunes fronts groupés près du mur sombre, |
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Vous voyez se pencher un regard voilé d'ombre |
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Où se mêle, plus doux encor que solennel, |
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Le rayon virginal au rayon maternel ; |
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