XXXVII |
À MADEMOISELLE LOUISE B. |
I |
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L'année en s'enfuyant par l'année est suivie. |
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Encore une qui meurt! encore un pas du temps ; |
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Encore une limite atteinte dans la vie ! |
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Encore un sombre hiver jeté sur nos printemps ! |
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Le temps ! les ans ! les jours ! mots que la foule ignore ! |
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Mots profonds qu'elle croit à d'autres mots pareils ! |
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Quand l'heure tout-à-coup lève sa voix sonore, |
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Combien peu de mortels écoutent ses conseils ! |
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L'homme les use, hélas ! ces fugitives heures, |
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En folle passion, en folle volupté, |
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Et croit que Dieu n'a pas fait de choses meilleures |
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Que les chants, les banquets, le rire et la beauté ! |
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Son temps dans les plaisirs s'en va sans qu'il y pense. |
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Imprudent ! est-il sûr de demain ? d'aujourd'hui ? |
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En dépensant ses jours, sait-il ce qu'il dépense ? |
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Le nombre en est compté par un autre que lui. |
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A peine lui vient-il une grave pensée |
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Quand, au sein d'un festin qui satisfait ses vœux, |
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Ivre, il voit tout-à-coup de sa tête affaissée |
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Tomber en même temps les fleurs et les cheveux ; |
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Quand ses projets hâtifs l'un sur l'autre s'écroulent ; |
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Quand ses illusions meurent à son côté ; |
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Quand il sent le niveau de ses jours qui s'écoulent, |
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Baisser rapidement comme un torrent d'été. |
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Alors en chancelant il s'écrie, il réclame, |
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Il dit : Ai-je donc bu toute cette liqueur ? |
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Plus de vin pour ma soif! plus d'amour pour mon âme ! |
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Qui donc vide à la fois et ma coupe et mon cœur ? |
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Mais rien rie lui répond. — Et triste, et le front blême, |
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De ses débiles mains, de son souffle glacé, |
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Vainement il remue, en s'y cherchant lui-même, |
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Ce tas de cendre éteint qu'on nomme le passé ! |
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II |
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Ainsi nous allons tous. — Mais vous dont l'âme est forte, |
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Vous dont le cœur est grand, vous dites : — Que m'importe |
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Si le temps fuit toujours, |
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Et si toujours un souffle emporte quand il passe, |
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Pêle-mêle à travers la durée et l'espace, |
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Les hommes et les jours ! — |
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Car vous avez le goût de ce qui seul peut vivre; |
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Sur Dante et sur Mozart, sur la note et le livre, |
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Votre front est courbé. |
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Car vous avez l'amour des choses immortelles ; |
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Rien de ce que le temps emporte sur ses ailes |
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Des vôtres n'est tombé ! |
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Quelquefois, quand l'esprit vous presse et vous réclame, |
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Une musique en feu s'échappe de votre âme, |
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Musique aux chants vainqueurs, |
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Au souffle pur, plus doux que l'aile des zéphires, |
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Qui palpite et qui fait vibrer comme des lyres |
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Les fibres de nos cœurs ! |
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Dans ce siècle où l'éclair reluit sur chaque tête, |
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Où le monde, jeté de tempête en tempête, |
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S'écrie avec frayeur, |
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Vous avez su vous faire, en la nuit qui redouble, |
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Une sérénité qui traverse sans trouble |
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L'orage extérieur ! |
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Soyez toujours ainsi ! l'amour d'une famille ; |
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Le centre autour duquel tout gravite et tout brille ; |
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La sœur qui nous défend ; |
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Prodigue d'indulgence et de blâme économe ; |
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Femme au cœur grave et doux ; sérieuse avec l'homme, |
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Folâtre avec l'enfant ! |
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Car pour garder toujours la beauté de son âme, |
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Pour se remplir le cœur, riche ou pauvre, homme ou femme, |
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De pensers bienveillants, |
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Vous avez ce qu'on peut, après Dieu, sur la terre, |
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Contempler de plus saint et de plus salutaire, |
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Un père en cheveux blancs! |
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31 décembre 1831.
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