| XXXII |
| À LOUIS B… |
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Ami, le voyageur que vous avez connu, |
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Et dont tant de douleurs ont mis le cœur à nu, |
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Monta, comme le soir s'épanchait sur la terre, |
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Triste et seul, dans la tour lugubre et solitaire ; |
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Tour sainte où la pensée est mêlée au granit, |
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Où l'homme met son âme, où l'oiseau fait son nid ! |
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Il gravit la spirale aux marches presque usées, |
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Dont le mur s'entr'ouvrait aux bises aiguisées, |
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Sans regarder les toits amoindris sous ses pieds ; |
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Puis entra sous la voûte aux arceaux étayés, |
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Où la cloche, attendant la prière prochaine, |
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Dormait, oiseau d'airain, dans sa cage de chêne! |
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Vaste et puissante cloche au battant monstrueux ! |
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Un câble aux durs replis chargeait son cou noueux. |
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L'œil qui s'aventurait sous sa coupole sombre |
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Y voyait s'épaissir de larges cercles d'ombre. |
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Les reflets sur ses bords se fondaient mollement. |
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Au fond tout était noir. De moment en moment |
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Sous cette voûte obscure où l'air vibrait encore |
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On sentait remuer comme un lambeau sonore. |
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On entendait des bruits glisser sur les parois, |
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Comme si, se parlant d'une confuse voix, |
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Dans cette ombre, où dormaient leurs légions ailées, |
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Les notes chuchotaient à demi réveillées. |
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Bruits douteux pour l'oreille et de l'âme écoutés ! |
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Car même en sommeillant, sans souffle et sans clartés, |
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Toujours le volcan fume et la cloche soupire ; |
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Toujours de cet airain la prière transpire, |
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Et l'on n'endort pas plus la cloche aux sons pieux |
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Que l'eau sur l'océan ou le vent dans les cieux ! |
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La cloche, écho du ciel placé près de la terre ! |
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Voix grondante qui parle à côté du tonnerre, |
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Faite pour la cité comme lui pour la mer! |
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Vase plein de rumeur qui se vidé dans l'air ! |
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Sur cette cloche, auguste et sévère surface, |
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Hélas ! chaque passant avait laissé sa trace. |
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Partout des mots impurs creusés dans le métal |
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Rompaient l'inscription du baptême natal. |
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On distinguait encore, au sommet ciselée, |
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Une couronne à coups de couteau mutilée. |
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Chacun, sur cet airain par Dieu même animé, |
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Avait fait son sillon où rien n'avait germé ! |
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Ils avaient semé là, ceux-ci leur vie immonde, |
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Ceux-là leurs vœux perdus comme une onde dans l'onde, |
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D'autres l'amour des sens dans la fange accroupi, |
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Et tous l'impiété, ce chaume sans épi. |
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Tout était profané dans la cloche bénie. |
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La rouille s'y mêlait, autre amère ironie ! |
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Sur le nom du Seigneur l'un avait mis son nom ! |
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Où le prêtre dit oui, l'autre avait écrit non ! |
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Lâche insulte! affront vil ! vain outrage d'une heure |
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Que fait tout ce qui passe à tout ce qui demeure ! |
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Alors, tandis que l'air se jouait dans les cieux, |
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Et que sur les chemins gémissaient les essieux, |
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Que les champs exhalaient leurs senteurs embaumées, |
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Les hommes leurs rumeurs et les toits leurs fumées, |
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Il sentit, à l'aspect du bronze monument, |
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Comme un arbre inquiet qui sent confusément |
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Des ailes se poser sur ses feuilles froissées, |
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S'abattre sur son front un essaim de pensées. |
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| I |
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Seule en ta sombre tour aux faîtes dentelés, |
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D'où ton souffle descend sur les toits ébranlés, |
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O cloche suspendue au milieu des nuées, |
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Par ton vaste roulis si souvent remuées, |
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Tu dors en ce moment dans l'ombre, et rien ne luit |
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Sous ta voûte profonde où sommeille le bruit ! |
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Oh ! tandis qu'un esprit qui jusqu'à toi s'élance, |
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Silencieux aussi, contemple ton silence, |
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Sens-tu, par cet instinct vague et plein de douceur |
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Qui révèle toujours une sœur à la sœur, |
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Qu'à cette heure où s'endort la soirée expirante, |
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Une âme est près de toi, non moins que toi vibrante, |
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Qui bien souvent aussi jette un bruit solennel, |
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Et se plaint dans l'amour comme toi dans le ciel ! |
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| II |
| 75 |
Oh dans mes premiers temps de jeunesse et d'aurore, |
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Lorsque ma conscience était joyeuse encore, |
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Sur son vierge métal mon âme avait aussi |
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Son auguste origine écrite comme ici, |
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Et sans doute à côté quelque inscription sainte, |
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Et, n'est-ce pas, ma mère ? une couronne empreinte ! |
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Mais des passants aussi, d'impérieux passants |
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Qui vont toujours au cœur par le chemin des sens. |
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Qui, lorsque le hasard jusqu'à nous les apporte, |
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Montent notre escalier et poussent notre porte, |
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| 85 |
Qui viennent bien souvent trouver l'homme au saint lieu, |
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Et qui le font tinter pour d'autres que pour Dieu ; |
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Les passions, hélas ! tourbe un jour accourue, |
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Pour visiter mon âme ont monté de la rue, |
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Et de quelque couteau se faisant un burin, |
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Sans respect pour le verbe écrit sur son airain, |
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Toutes, mêlant ensemble injure, erreur, blasphême, |
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L'ont rayée en tous sens comme ton bronze même, |
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Où le nom du Seigneur, ce nom grand et sacré, |
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N'est pas plus illisible et plus défiguré ! |
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| III |
| 95 |
Mais qu'importe à la cloche et qu'importe à mon âme ! |
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Qu'à son heure, à son jour, l'esprit saint les réclame, |
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Les touche l'une et l'autre et leur dise : chantez! |
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Soudain, par toute voie et de tous les côtés, |
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De leur sein ébranlé, rempli d'ombres obscures, |
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A travers leur surface, à travers leurs souillures, |
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Et la cendre et la rouille, amas injurieux, |
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Quelque chose de grand s'épandra dans les cieux ! |
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Ce sera l'hosanna de toute créature ! |
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Ta pensée, ô Seigneur ! ta parole, ô nature ! |
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| 105 |
Oui, ce qui sortira, par sanglots, par éclairs, |
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Comme l'eau du glacier, comme le vent des mers, |
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Comme le jour à flots des urnes de l'aurore, |
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Ce qu'on verra jaillir, et puis jaillir encore, |
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Du clocher toujours droit, du front toujours debout, |
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Ce sera l'harmonie immense qui dit tout ! |
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Tout ! les soupirs du cœur, les élans de la foule ; |
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Le cri de ce qui monte et de ce qui s'écroule ; |
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Le discours de chaque homme à chaque passion |
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L'adieu qu'en s'en allant chante l'illusion ; |
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| 115 |
L'espoir éteint ; la barque échouée à la grève ; |
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La femme qui regrette et la vierge qui rêve ; |
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La vertu qui se fait de ce que le malheur |
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A de plus douloureux, hélas ! et de meilleur ; |
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L'autel enveloppé d'encens et de fidèles ; |
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Les mères retenant les enfants auprès d'elles |
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La nuit qui chaque soir fait taire l'univers |
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Et ne laisse ici-bas la parole qu'aux mers ; |
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Les couchants flamboyants ; les aubes étoilées ; |
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Les heures de soleil et de lune mêlées ; |
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| 125 |
Et les monts et les flots proclamant à la fois |
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Ce grand nom qu'on retrouve au fond de toute voix ; |
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Et l'hymne inexpliqué qui, parmi des bruits d'ailes, |
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Va de l'aire de l'aigle au nid des hirondelles, |
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Et ce cercle dont l'homme a sitôt fait le tour, |
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| 130 |
L'innocence, la foi, la prière et l'amour! |
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Et l'éternel reflet de lumière et de flamme |
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Que l'âme verse au monde et que Dieu verse à l'âme! |
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| IV |
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Oh c'est alors qu'émus et troublés par ces chants, |
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Le peuple dans la ville et l'homme dans les champs, |
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| 135 |
Et le sage attentif aux voix intérieures, |
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A qui l'éternité fait oublier les heures, |
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S'inclinent en silence ; et que l'enfant joyeux |
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Court auprès de sa mère et lui montre les cieux ; |
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C'est alors que chacun sent un baume qui coule |
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| 140 |
Sur tous ses maux cachés ; c'est alors que la foule |
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Et le cœur isolé qui souffre obscurément |
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Boivent au même vase un même enivrement ; |
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Et que la vierge, assise au rebord des fontaines, |
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Suspend sa rêverie à ses rumeurs lointaines ; |
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| 145 |
C'est alors que les bons, les faibles, les méchants, |
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Tous à la fois, la veuve en larmes, les marchands |
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Dont l'échoppe a poussé sous le sacré portique |
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Comme un champignon vil au pied d'un chêne antique, |
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Et le croyant soumis, prosterné sous la tour, |
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| 150 |
Écoutent, effrayés et ravis tour à tour, |
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Comme on rêve au bruit sourd d'une mer écumante, |
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La grande âme d'airain qui là-haut se lamente ! |
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| V |
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Hymne de la nature et de l'humanité ! |
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Hymne par tout écho sans cesse répété ! |
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| 155 |
Grave, inouï, joyeux, désespéré, sublime ! |
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Hymne qui des hauts lieux ruisselle dans J'abîme, |
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Et qui, des profondeurs du gouffre harmonieux, |
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Comme une onde en brouillard, remonte dans les cieux ! |
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Cantique qu'on entend sur les monts, dans les plaines, |
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| 160 |
Passer, chanter, pleurer par toutes les haleines, |
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Écumer dans le fleuve et frémir dans les bois, |
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A l'heure où nous voyons s'allumer à la fois, |
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Au bord du ravin sombre, au fond du ciel bleuâtre, |
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L'étoile du berger avec le feu du pâtre ! |
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| 165 |
Hymne qui le matin s'évapore des eaux, |
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Et qui le soir s'endort dans le nid des oiseaux ! |
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Verbe que dit la cloche aux cloches ébranlées, |
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Et que l'âme redit aux âmes consolées ! |
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Psaume immense et sans fin que ne traduiraient pas |
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| 170 |
Tous les mots fourmillants des langues d'ici-bas, |
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Et qu'exprime en entier dans un seul mot suprême |
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Celui qui dit : je prie, et celui qui dit : j'aime ! |
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Et ce psaume éclatant, cet hymne aux chants vainqueurs |
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Qui tinte dans les airs moins haut que dans les cœurs, |
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| 175 |
Pour sortir plus à flots de leurs gouffres sonores, |
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De l'âme et de la cloche ouvrira tous les pores. |
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Toutes deux le diront d'une ineffable voix, |
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Pure comme le bruit des sources dans les bois, |
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Chaste comme un soupir de l'amour qui s'ignore, |
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| 180 |
Vierge comme le chant que chante chaque aurore. |
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Alors tout parlera dans les deux instruments |
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D'amour et d'harmonie et d'extase écumants. |
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Alors, non-seulement ce qui sur leur surface |
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Reste du Verbe saint que chaque jour efface, |
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| 185 |
Mais tout ce que grava dans leur bronze souillé |
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Le passant imbécile avec son clou rouillé, |
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L'ironie et l'affront, les mots qui perdent l'âme, |
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La couronne tronquée et devenue infâme, |
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Tout puisant vie et source en leurs vibrations, |
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| 190 |
Tout se transfigurant dans leurs commotions, |
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Mêlera, sans troubler l'ensemble séraphique, |
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Un chant plaintif et tendre à leur voix magnifique ! |
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Oui, le blasphême inscrit sur le divin métal |
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Dans ce concert sacré perdra son cri fatal ; |
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| 195 |
Chaque mot qui renie et chaque mot qui doute |
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Dans ce torrent d'amour exprimera sa goutte ; |
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Et, pour faire éclater l'hymne pur et serein, |
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Rien ne sera souillure et tout sera l'airain ! |
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| VI |
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Oh ! c'est un beau triomphe à votre loi sublime, |
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| 200 |
Seigneur, pour vos regards dont le feu nous ranime |
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C'est un spectacle auguste, ineffable et bien doux |
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A l'homme comme à l'ange, à l'ange comme à vous, |
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Qu'une chose en passant par l'impie avilie, |
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Qui, dès que votre esprit la touche, se délie, |
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| 205 |
Et sans même songer à son indigne affront, |
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Chante, l'amour au cœur et le blasphême au front ! |
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| ※ ※ ※ |
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Voilà sur quelle pente, en ruisseaux divisée, |
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S'écoulait flots à flots l'onde de sa pensée, |
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Grossie à chaque instant par des sanglots du cœur. |
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| 210 |
La nuit, que la tristesse aime comme une sœur, |
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Quand il redescendit, avait couvert le monde; |
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Il partit ; et la vie incertaine et profonde |
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Emporta vers des jours plus mauvais ou meilleurs, |
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Vers des événements amoncelés ailleurs, |
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| 215 |
Cet homme au flanc blessé, ce front sévère où tremble |
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Une âme en proie au sort, soumise et tout ensemble |
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Rebelle au dur battant qui la vient tourmenter, |
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De verre pour gémir, d'airain pour résister. |
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Août 1834.
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