| XXVI |
| À MADEMOISELLE J. |
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Chantez ! chantez ! jeune inspirée ! |
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La femme qui chante est sacrée |
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Même aux jaloux, même aux pervers ! |
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La femme qui chante est bénie ! |
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Sa beauté défend son génie. |
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Les beaux yeux sauvent les beaux vers! |
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Moi que déchire tant de rage, |
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J'aime votre aube sans orage ; |
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Je souris à vos yeux sans pleurs. |
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Chantez donc vos chansons divines. |
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A moi la couronne d'épines ! |
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A vous la couronne de fleurs ! |
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Il fut un temps, un temps d'ivresse, |
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Où l'aurore qui vous caresse |
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Rayonnait sur mon beau printemps |
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Où l'orgueil, la joie et l'extase, |
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Comme un vin pur d'un riche vase, |
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Débordaient de mes dix-sept ans. |
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Alors, à tous mes pas présente, |
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Une chimère éblouissante |
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Fixait sur moi ses yeux dorés ; |
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Alors, prés verts, ciels bleus, eaux vives, |
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Dans les riantes perspectives |
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Mes regards flottaient égarés ! |
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Alors je disais aux étoiles : |
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O mon astre, en vain tu te voiles. |
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Je sais que tu brilles là-haut ! |
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Alors je disais à la rive : |
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Vous êtes la gloire, et j'arrive. |
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Chacun de mes jours est un flot ! |
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Je disais au bois : forêt sombre, |
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J'ai comme toi des bruits sans nombre. |
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A l'aigle : contemple mon front ! |
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Je disais aux coupes vidées : |
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Je suis plein d'ardentes idées |
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Dont les âmes s'enivreront ! |
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Alors, du fond de vingt calices, |
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Rosée, amour, parfums, délices, |
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Se répandaient sur mon sommeil ; |
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J'avais des fleurs plein mes corbeilles ; |
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Et comme un vif essaim d'abeilles, |
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Mes pensers volaient au soleil ! |
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Comme un clair de lune bleuâtre |
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Et le rouge brasier du pâtre |
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Se mirent au même ruisseau ; |
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Comme dans les forêts mouillées, |
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A travers le bruit des feuillées |
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On entend le bruit d'un oiseau ; |
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Tandis que tout me disait : Aime ! |
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Écoutant tout hors de moi-même, |
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Ivre d'harmonie et d'encens, |
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J'entendais, ravissant murmure, |
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Le chant de toute la nature |
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Dans le tumulte de mes sens ! |
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Et roses par avril fardées, |
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Nuits d'été de lune inondées, |
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Sentiers couverts de pas humains, |
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Tout, l'écueil aux hanches énormes, |
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Et les vieux troncs d'arbres difformes |
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Qui se penchent sur les chemins, |
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Me parlaient cette langue austère, |
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Langue de l'ombre et du mystère, |
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Qui demande à tous : Que sait-on ? |
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Qui, par moments presque étouffée, |
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Chante des notes pour Orphée, |
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Prononce des mots pour Platon ! |
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La terre me disait Poète ! |
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Le ciel me répétait Prophète ! |
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Marche ! parle ! enseigne ! bénis ! |
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Penche l'urne des chants sublimes ! |
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Verse aux vallons noirs comme aux cimes, |
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Dans les aires et dans les nids ! |
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Ces temps sont passés. — A cette heure, |
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Heureux pour quiconque m'effleure, |
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Je suis triste au dedans de moi ; |
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J'ai sous mon toit un mauvais hôte ; |
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Je suis la tour splendide et haute |
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Qui contient le sombre beffroi. |
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L'ombre en mon cœur s'est épanchée ; |
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Sous mes prospérités cachée |
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La douleur pleure en ma maison ; |
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Un ver ronge ma grappe mûre ; |
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Toujours un tonnerre murmure |
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Derrière mon vague horizon ! |
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L'espoir mène à des portes closes. |
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Cette terre est pleine de choses |
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Dont nous ne voyons qu'un côté. |
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Le sort de tous nos vœux se joue ; |
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Et la vie est comme la roue |
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D'un char dans la poudre emporté ! |
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A mesure que les années, |
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Plus pâles et moins couronnées, |
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Passent sur moi du haut du ciel, |
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Je vois s'envoler mes chimères |
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Comme des mouches éphémères |
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Qui n'ont pas su faire de miel ! |
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Vainement j'attise en moi-même |
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L'amour, ce feu doux et suprême |
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Qui brûle sur tous les trépieds, |
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Et toute mon âme enflammée |
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S'en va dans le ciel en fumée |
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Ou tombe en cendre sous mes pieds! |
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Mon étoile a fui sous la nue. |
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La rose n'est plus revenue |
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Se poser sur mon rameau noir. |
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Au fond de la coupe est la lie, |
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Au fond des rêves la folie, |
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Au fond de l'aurore le soir ! |
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Toujours quelque bouche flétrie, |
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Souvent par ma pitié nourrie, |
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Dans tous mes travaux m'outragea. |
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Aussi que de tristes pensées, |
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Aussi que de cordes brisées |
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Pendent à ma lyre déjà ! |
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Mon avril se meurt feuille à feuille ; |
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Sur chaque branche que je cueille |
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Croît l'épine de la douleur; |
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Toute herbe a pour moi sa couleuvre; |
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Et la haine monte à mon œuvre |
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Comme un bouc au cytise en fleur! |
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La nature grande et touchante, |
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La nature qui vous enchante |
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Blesse mes regards attristés. |
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Le jour est dur, l'aube est meilleure. |
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Hélas ! la voix qui me dit : Pleure! |
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Est celle qui vous dit : Chantez ! |
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Chantez! chantez ! belle inspirée ! |
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Saluez cette aube dorée |
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Qui jadis aussi m'enivra. |
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Tout n'est pas sourire et lumière. |
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Quelque jour de votre paupière |
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Peut-être une larme éclora ! |
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Alors je vous plaindrai, pauvre âme ! |
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Hélas ! les larmes d'une femme, |
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Ces larmes où tout est amer, |
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Ces larmes où tout est sublime, |
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Viennent d'un plus profond abîme |
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Que les gouttes d'eau de la mer! |
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1er mars 1835.
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