XXIV |
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Oh ! pour remplir de moi ta rêveuse pensée, |
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Tandis que tu m'attends, par la marche lassée, |
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Sous l'arbre au bord du lac, loin des yeux importuns, |
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Tandis que sous tes pieds l'odorante vallée, |
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Toute pleine de brume au soleil envolée, |
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Fume comme un beau vase où brûlent des parfums ; |
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Que tout ce que tu vois, les coteaux et les plaines, |
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Les doux buissons de fleurs aux charmantes haleines, |
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La vitre au vif éclair, |
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Le pré vert, le sentier qui se noue aux villages, |
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Et le ravin profond débordant de feuillages |
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Comme d'ondes la mer, |
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Que le bois, le jardin, la maison, la nuée, |
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Dont midi ronge au loin l'ombre diminuée, |
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Que tous les points confus qu'on voit là-bas trembler, |
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Que la branche aux fruits mûrs, que la feuille séchée, |
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Que l'automne, déjà par septembre ébauchée, |
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Que tout ce qu'on entend ramper, marcher, voler, |
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Que ce réseau d'objets qui t'entoure et te presse, |
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Et dont l'arbre amoureux qui sur ton front se dresse |
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Est le premier chaînon ; |
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Herbe et feuille, onde et terre, ombre, lumière et flamme, |
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Que tout prenne une voix, que tout devienne une âme, |
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Et te dise mon nom ! |
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Enghien,
19 septembre 1834.
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