XVI |
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Le grand homme vaincu peut perdre en un instant |
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Sa gloire, son empire, et son trône éclatant, |
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Et sa couronne qu'on renie, |
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Tout, jusqu'à ce prestige à sa grandeur mêlé |
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Qui faisait voir son front dans un ciel étoilé ; |
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Il garde toujours son génie ! |
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Ainsi, quand la bataille enveloppe un drapeau, |
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Tout ce qui n'est qu'azur, écarlate, oripeau, |
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Frange d'or, tunique de soie, |
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Tombe sous la mitraille en un moment haché, |
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Et, lambeau par lambeau, s'en va comme arraché |
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Par le bec d'un oiseau de proie ! |
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Et qu'importe ! à travers les cris, les pas, les voix, |
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Et la mêlée en feu qui sur tous à la fois |
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Fait tourner son horrible meule, |
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Au plus haut de la hampe, orgueil des bataillons, |
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Où pendait cette pourpre envolée en haillons, |
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L'aigle de bronze reste seule ! |
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21 février 1835.
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