XV |
CONSEIL |
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Rien encor n'a germé de vos rameaux flottants |
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Sur notre jeune terre où, depuis quarante ans, |
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Tant d'âmes se sont échouées, |
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Doctrines aux fruits d'or, espoir des nations, |
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Que la hâtive main des révolutions |
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Sur nos têtes a secouées ! |
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Nous attendons toujours ! Seigneur, prenez pitié |
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Des peuples qui, toujours satisfaits à moitié, |
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Vont d'espérance en espérance; |
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Et montrez-nous enfin l'homme de votre choix |
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Parmi tous ces tribuns et parmi tous ces rois |
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Que vous essayez à la France! |
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Qui peut se croire fort, puissant et souverain ? |
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Qui peut dire en scellant des barrières d'airain : |
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Jamais vous ne serez franchies ! |
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Dans ce siècle de bruit, de gloire et de revers, |
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Où les roseaux penchés au bord des étangs verts |
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Durent plus que les monarchies ! |
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Rois ! la bure est souvent jalouse du velours. |
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Le peuple a froid l'hiver, le peuple a faim toujours. |
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Rendez-lui son sort plus facile. |
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Le peuple souvent porte un bien rude collier. |
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Ouvrez l'école aux fils, aux pères l'atelier, |
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A tous vos bras, auguste asile ! |
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Par la bonté des rois rendez les peuples bons. |
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Sous d'étranges malheurs souvent nous nous courbons ; |
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Songez que Dieu seul est le maître. |
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Un bienfait par quelqu'un est toujours ramassé. |
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Songez-y, rois minés sur qui pèse un passé |
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Gros du même avenir peut-être ! |
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Donnez à tous. Peut-être un jour tous vous rendront ! |
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Donnez, — on ne sait pas quels épis germeront |
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Dans notre siècle autour des trônes ! — |
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De la main droite aux bons, de la gauche aux méchants ! |
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Comme le laboureur sème sa graine aux champs, |
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Ensemencez les cœurs d'aumônes ! |
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※ ※ ※ |
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O Rois ! le pain qu'on porte au vieillard desséché, |
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La pauvre adolescente enlevée au marché, |
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Le bienfait souriant, toujours prêt à toute heure, |
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Qui vient, riche et voilé, partout où quelqu'un pleure, |
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Le cri reconnaissant d'une mère à genoux, |
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L'enfant sauvé qui lève entre le peuple et vous |
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Ses deux petites mains sincères et joyeuses, |
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Sont la meilleure digue aux foules furieuses. |
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Hélas ! je vous le dis, ne vous endormez pas, |
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Tandis que l'avenir s'amoncèle là-bas ! |
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Il arrive parfois, dans le siècle où nous sommes, |
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Qu'un grand vent tout-à-coup soulève à flots les hommes ; |
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Vent de malheur, formé, comme tous les autans, |
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De souffles quelque part comprimés trop long-temps ; |
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Vent qui de tout foyer disperse la fumée ; |
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Dont s'attise l'idée à cette heure allumée ; |
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Qui passe sur tout homme, et, torche ou flot amer, |
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Le fait étinceler ou le fait écumer; |
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Ébranle toute digue et toute citadelle ; |
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Dans la société met à nu d'un coup d'aile |
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Des sommets jusqu'alors par des brumes voilés, |
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Des gouffres ténébreux ou des coins étoilés ; |
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Vent fatal qui confond les meilleurs et les pires, |
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Arrache mainte tuile au vieux toit des empires, |
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Et prenant dans l'état, en haut, en bas, partout, |
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Tout esprit qui dérive et toute âme qui bout, |
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Tous ceux dont un zéphyr fait remuer les têtes, |
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Tout ce qui devient onde à l'heure des tempêtes, |
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Amoncelant dans l'ombre et chassant à la fois |
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Ces flots, ces bruits, ce peuple, et ces pas, et ces voix, |
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Et les groupes sans forme et les rumeurs sans nombre, |
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Pousse tout cet orage au seuil d'un palais sombre ! |
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Palais sombre en effet, et plongé dans la nuit ! |
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D'où les illusions s'envolent à grand bruit, |
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Quelques-unes en pleurs, d'autres qu'on entend rire ! |
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C'en est fait. L'heure vient ! le voile se déchire, |
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Adieu les songes d'or ! On se réveille, on voit |
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Un spectre aux mains de chair qui vous touche du doigt. |
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C'est la réalité, — qu'on sent là, qui vous pèse. |
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On rêvait Charlemagne, on pense à Louis seize ! |
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Heure grande et terrible où, doutant des canons, |
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La royauté, nommant — ses amis par leurs noms, |
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Recueillant tous les bruits que la tempête apporte, |
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Attend, l'œil à la vitre et l'oreille à la porte ! |
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Où l'on voit dans un coin, ses filles dans ses bras, |
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La reine qui pâlit, pauvre étrangère, hélas ! |
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Où les petits enfants des familles royales |
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De quelque vieux soldat pressent les mains loyales, |
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Et demandent, avec des sanglots superflus, |
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Aux valets qui déjà ne leur répondent plus, |
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D'où viennent ces rumeurs, ces terreurs, ce mystère, |
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Et les ébranlements de cette affreuse terre |
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Qu'ils sentent remuer comme la mer aux vents, |
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Et qui ne tremble pas sous les autres enfants ! |
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Hélas ! vous crénelez vos mornes Tuileries ; |
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Vous encombrez les ponts de vos artilleries ; |
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Vous gardez chaque rue avec un régiment; |
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A quoi bon ? à quoi bon ? De moment en moment |
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La tourbe s'épaissit, grosse et désespérée |
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Et terrible : et qu'importe à l'heure où leur marée |
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Sort et monte en hurlant du fond du gouffre amer, |
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La mitraille à la foule et la grêle à la mer ! |
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O redoutable époque ! et quels temps que les nôtres ! |
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Où, rien qu'en se serrant les uns contre les autres, |
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Les hommes dans leurs plis écrasent tours, châteaux, |
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Donjons que les captifs rayaient de leurs couteaux, |
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Créneaux, portes d'airain comme un carton ployées, |
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Et, sur leurs boulevards vainement appuyées, |
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Les pâles garnisons, et les canons de fer |
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Broyés avec le mur comme l'os dans la chair ! |
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Comment se défendra ce roi qu'un peuple assiège ? |
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Plus léger sur ce flot que sur l'onde un vain liège, |
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Plus vacillant que l'ombre aux approches du soir, |
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Écoutant sans entendre et regardant sans voir, |
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Il est là qui frissonne, impuissant, infertile. |
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Sa main tremble, et sa tête est un crible inutile, |
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Hélas ! hélas ! les rois en ont seuls de pareils ! |
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Qui laisse tout passer, hors les mauvais conseils ! |
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Que servent maintenant ces sabres, ces épées, |
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Ces lignes de soldats par des caissons coupées ; |
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Ces bivouacs, allumés dans les jardins profonds, |
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Dont la lueur sinistre empourpre les plafonds ; |
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Ce général choisi, qui déjà, vaine garde, |
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Sent peut-être à son front sourdre une autre cocarde ; |
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Et tous ces cuirassiers, soldats vieux et nouveaux, |
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Qui plantent dans la cour des pieux pour leurs chevaux ? |
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Que sert la grille close et la mèche allumée ? |
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Il faudrait une tête et tu n'as qu'une armée ! |
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Que faire de ce peuple à l'immense roulis, |
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Mer qui traîne du moins une idée en ses plis, |
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Vaste inondation d'hommes, d'enfants, de femmes, |
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Flots qui tous ont des yeux, vagues qui sont des âmes ! |
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Malheur alors ! O Dieu ! faut-il que nous voyions |
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Le côté monstrueux des révolutions ! |
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Qui peut dompter la mer ? Seigneur ! qui peut répondre |
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Des ondes de Paris et des vagues de Londre, |
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Surtout lorsque la ville ameutée aux tambours |
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Sent ramper dans ses flots l'hydre de ses faubourgs ! |
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Dans ce palais fatal où l'empire s'écroule, |
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Dont la porte bientôt va ployer sous la foule, |
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Où l'on parle tout bas de passages secrets, |
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Où le roi sent déjà qu'on le sert de moins près, |
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Où la mère en tremblant rit à l'enfant qui pleure, |
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O mon Dieu ! que va-t-il se passer tout à l'heure ? |
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Comment vont-ils jouer avec ce nid de rois ? |
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Pourquoi faut-il qu'aux jours où le pauvre aux abois |
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Sent sa haine des grands de ce qu'il souffre accrue, |
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Notre faute ou la leur le lâchent dans la rue ? |
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Temps de deuil où l'émeute en fureur sort de tout ! |
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Où le peuple devient difforme tout-à-coup! |
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Malheur donc ! c'est fini. Plus de barrière au trône ! |
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Mais Dieu garde un trésor à qui lui fit l'aumône. |
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Si le prince a laissé, dans des temps moins changeants, |
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L'empreinte de ses pas à des seuils indigents, |
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Si des bienfaits cachés il fut parfois complice,— |
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S'il a souvent dit : grâce ! où la loi dit : supplice ! |
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Ne désespérez pas. Le peuple aux mauvais jours |
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A pu tout oublier, Dieu se souvient toujours »! |
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Souvent un cri du cœur sorti d'une humble bouche |
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Désarme, impérieux, une foule farouche — |
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Qui tenait une proie en ses poings triomphants. |
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Les mères aux lions font rendre les enfants ! |
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Oh ! dans cet instant même où le naufrage gronde, |
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Où l'on sent qu'un boulet ne peut rien contre une onde, |
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Où, liquide, et fangeuse, et pleine de courroux, |
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La populace à l'œil — stupide, aux cheveux roux, |
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Aboyant sur le seuil comme un chien pour qu'on ouvre, |
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Arrive, éclaboussant les chapiteaux du Louvre, |
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Océan qui n'a point d'heure pour son reflux ; |
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Au moment où l'on voit que rien n'arrête plus |
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Ce flot toujours grossi que chaque instant apporte, |
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Qui veut monter, qui hurle et qui mouille la porte ; |
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C'est un spectacle auguste et que j'ai vu déjà |
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Souvent, quand mon regard dans l'histoire plongea, |
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Qu'une bonne action, cachée en un coin sombre, |
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Qui sort subitement toute blanche de l'ombre, |
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Et comme autrefois Dieu qu'elle prend à témoin, |
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Dit au peuple écumant : Tu n'iras pas plus loin ! |
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Décembre 1834.
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