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| À L'HOMME QUI A LIVRÉ UNE FEMME |
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O honte ! ce n'est pas seulement cette femme, |
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Sacrée alors pour tous, faible cœur, mais grande âme, |
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Mais c'est lui, c'est son nom dans l'avenir maudit, |
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Ce sont les cheveux blancs de son père interdit, |
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C'est la pudeur publique en face regardée |
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Tandis qu'il s'accouplait à son infâme idée, |
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C'est l'honneur, c'est la foi, la pitié, le serment, |
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Voilà ce que ce juif a vendu lâchement ! |
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Juif ! les impurs traitants à qui l'on vend son âme |
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Attendront bien long-temps avant qu'un plus infâme |
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Vienne réclamer d'eux, dans quelque jour d'effroi, |
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Le fond du sac plein d'or qu'on fit vomir sur toi ! |
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Ce n'est pas même un juif! C'est un payen immonde, |
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Un renégat, l'opprobre et le rebut du monde, |
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Un fétide apostat, un oblique étranger » |
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Qui nous, donne du moins le bonheur de songer |
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Qu'après tant de revers et de guerres civiles, |
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Il n'est pas un bandit écumé dans nos villes, |
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Pas un forçat hideux blanchi dans les prisons, |
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Qui veuille mordre en France au pain des trahisons ! |
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Rien ne te disait donc dans l'âme, ô misérable ! |
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Que la proscription est toujours vénérable, |
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Qu'on ne bat pas le sein qui nous donna son lait, |
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Qu'une fille des rois dont on fut le valet |
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Ne se met point en vente au fond d'un antre infâme, |
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Et que n'étant plus reine, elle était encor femme ! |
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Rentre dans l'ombre où sont tous les monstres flétris |
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Qui, depuis quarante ans, bavent sur nos débris ! |
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Rentre dans ce cloaque ! et que jamais ta tête, |
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Dans un jour de malheur ou dans un jour de fête, |
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Ne songe à reparaître au soleil des vivants ! |
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Qu'ainsi qu'une fumée abandonnée aux vents, |
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Infecte, et dont chacun se détourne au passage, |
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Ta vie erre au hasard de rivage en rivage ! |
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Et tais-toi ! que veux-tu balbutier encor ! |
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Dis, n'as-tu pas vendu l'honneur, le vrai trésor ? |
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Garde tous les soufflets entassés sur ta joue. |
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Que fait l'excuse au crime et le fard sur la boue ! |
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Sans qu'un ami t'abrite à l'ombre de son toit, |
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Marche, autre juif errant ! marche avec l'or qu'on voit |
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Luire à travers les doigts de tes mains mal fermées ! |
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Tous les biens de ce monde en grappes parfumées |
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Pendent sur ton chemin, car le riche ici-bas |
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A tout, hormis l'honneur qui ne s'achète pas ! |
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Hâte-toi de jouir, maudit ! et sans relâche |
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Marche ! et qu'en te voyant on dise : c'est ce lâche ! |
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Marche ! et que le remords soit ton seul compagnon ! |
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Marche ! sans rien pouvoir arracher de ton nom ! |
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Car le mépris public, ombre de la bassesse, |
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Croît d'année en année et repousse sans cesse, |
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Et va s'épaississant sur les traîtres pervers |
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Comme la feuille au front des sapins toujours verts. |
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Et quand la tombe un jour, cette embûche profonde |
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Qui s'ouvre tout-à-coup sous les choses du monde, |
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Te fera, d'épouvante et d'horreur agité, |
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Passer de cette vie à la réalité, |
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La réalité sombre, éternelle, immobile ! |
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Quand d'instant en instant plus seul et plus débile, |
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Tu te cramponneras en vain à ton trésor ; |
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Quand la mort t'accostant couché sur des tas d'or, |
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Videra brusquement ta main crispée et pleine |
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Comme une main d'enfant qu'un homme ouvre sans peine, |
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Alors, dans cet abîme où tout traître descend, |
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L'un roulé dans la fange et l'autre teint de sang, |
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Tu tomberas, perdu sur la fatale grève |
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Que Dante Alighieri vit avec l'œil du rêve ! |
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Tu tomberas damné, désespéré, banni ! |
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Afin que ton forfait ne soit pas impuni, |
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Et que ton âme, errante au milieu de ces âmes, |
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Y soit la plus abjecte entre les plus infâmes ! |
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Et lorsqu'ils te verront paraître au milieu d'eux, |
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Ces fourbes dont l'histoire inscrit les noms hideux, |
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Que l'or tenta jadis, mais à qui, d'âge en âge, |
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Chaque peuple en passant vient cracher au visage, |
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Tous ceux, les plus obscurs comme les plus fameux, |
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Qui portent sur leur lèvre un baiser venimeux, |
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Judas qui vend son Dieu, Leclerc qui vend sa ville, |
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Groupe au louche regard, engeance ingrate et vile, |
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Tous en foule accourront joyeux sur ton chemin, |
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Et Louvel indigné repoussera ta main ! |
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Novembre 1832.
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