| VI |
| SUR LE BAL DE L'HÔTEL-DE-VILLE |
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Ainsi l'Hôtel-de-Ville illumine son faîte. |
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Le prince et les flambeaux, tout y brille, et la fête |
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Ce soir va resplendir sur ce comble éclairé, |
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Comme l'idée au front du poëte sacré ! |
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Mais cette fête, amis, n'est pas une pensée. |
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Ce n'est pas d'un banquet que la France est pressée, |
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Et ce n'est pas un bal qu'il faut, en vérité, |
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A ce tas de douleurs qu'on nomme la cité! |
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Puissants ! nous ferions mieux de panser quelque plaie |
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Dont le sage rêveur à cette heure s'effraie, |
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D'étayer l'escalier qui d'en bas monte en haut, |
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D'agrandir l'atelier, d'amoindrir l'échafaud, |
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De songer aux enfants qui sont sans pain dans l'ombre, |
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De rendre un paradis au pauvre impie et sombre, |
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Que d'allumer un lustre et de tenir la nuit |
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Quelques fous éveillés autour d'un peu de bruit ! |
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O reines de nos toits, femmes chastes et saintes, |
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Fleurs qui de nos maisons parfumez les enceintes, |
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Vous à qui le bonheur conseille la vertu, |
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Vous qui contre le mal n'avez pas combattu, |
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A qui jamais la faim, empoisonneuse infâme, |
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N'a dit : Vends-moi ton corps, — c'est-à-dire votre âme! |
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Vous dont le cœur de joie et d'innocence est plein, |
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Dont la pudeur a plus d'enveloppes de lin |
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Que n'en avait Isis, la déesse voilée, |
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Cette fête est pour vous comme une aube étoilée ! |
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Vous riez d'y courir tandis qu'on souffre ailleurs ! |
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C'est que votre belle âme ignore les douleurs ; |
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Le hasard vous posa dans la sphère suprême ; |
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Vous vivez, vous brillez, vous ne voyez pas même, |
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Tant vos yeux éblouis de rayons sont noyés, |
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Ce qu'au-dessous de vous dans l'ombre on foule aux pieds ! |
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Oui, c'est ainsi. — Le prince, et le riche, et le monde |
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Cherche à vous réjouir, vous pour qui tout abonde. |
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Vous avez la beauté, vous avez l'ornement ; |
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La fête vous enivre à son bourdonnement,— |
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Et, comme à la lumière un papillon de soie, |
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Vous volez à la porte ouverte qui flamboie ! |
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Vous allez à ce bal, et vous ne songez pas |
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Que parmi ces passants amassés sur vos pas, |
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En foule émerveillés des chars et des livrées, |
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D'autres femmes sont là, non moins que vous parées, |
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Qu'on farde et qu'on expose à vendre au carrefour; |
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Spectres où saigne encor la place de l'amour ; |
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Comme vous pour le bal, belles et demi-nues ; |
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Pour vous voir au passage, hélas ! exprès venues, |
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Voilant leur deuil affreux d'un sourire moqueur, |
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Les fleurs au front, la boue aux pieds, la haine au cœur ! |
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Mai 1833.
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