PRÉLUDE |
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De quel nom te nommer, heure trouble où nous sommes ? |
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Tous les fronts sont baignés de livides sueurs. |
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Dans les hauteurs du ciel et dans le cœur des hommes |
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Les ténèbres partout se mêlent aux lueurs. |
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Croyances, passions, désespoir, espérances, |
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Rien n'est dans le grand jour et rien n'est dans la nuit, |
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Et le monde, sur qui flottent les apparences, |
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Est à demi couvert d'une ombre où tout reluit. |
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Le bruit que fait cette ombre assourdit la pensée : |
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Tout s'y mêle, depuis le chant de l'oiseleur |
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Jusqu'au frémissement de la feuille froissée |
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Qui cache un nid peut-être ou qui couve une fleur. |
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Tout s'y mêle ! les pas égarés hors des voies |
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Qui cherchent leur chemin dans les champs spacieux ; |
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Les roseaux verts froissant leurs luisantes courroies ; |
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Les angélus lointains dispersés dans les cieux ; |
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Le lierre tressaillant dans les fentes des voûtes ; |
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Le vent, funeste au loin au nocher qui périt ; |
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Les chars embarrassés dans les tournants des routes, |
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S'accrochant par l'essieu comme nous par l'esprit ; |
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La mendiante en pleurs qui marche exténuée ; |
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Celui qui dit Satan ou qui dit Jéhova ; |
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La clameur des passants bientôt diminuée ; |
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La voix du cœur qui sent, le bruit du pied qui va ; |
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Les ondes que toi seul, ô Dieu, comptes et nommes; |
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L'air qui fuit ; le caillou par le ruisseau lavé ; |
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Et tout ce que, chargés des vains projets des hommes, |
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Le soc dit au sillon et la roue au pavé ; |
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Et la barque, où dans l'ombre on entend une lyre, |
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Qui passe, et loin du bord s'abandonne au courant, |
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Et l'orgue des forêts qui sur les monts soupire, |
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Et cette voix qui sort des villes en pleurant ! |
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Et l'homme qui gémit à côté de la chose ; |
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Car dans ce siècle, en proie aux sourires moqueurs, |
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Toute conviction en peu d'instants dépose |
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Le doute, lie affreuse, au fond de tous les cœurs ! |
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Et de ces bruits divers, redoutable ou propice, |
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Sort l'étrange chanson que chante sans flambeau |
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Cette époque en travail, fossoyeur ou nourrice, |
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Qui prépare une crêche ou qui creuse un tombeau ! |
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L'orient ! l'orient ! qu'y voyez-vous, poëtes ? |
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Tournez vers l'orient vos esprits et vos yeux ! — |
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« Hélas ! ont répondu leurs voix long-temps muettes, |
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Nous voyons bien là-bas un jour mystérieux ! |
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Un jour mystérieux dans le ciel taciturne, |
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Qui blanchit l'horizon derrière les coteaux, |
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Pareil au feu lointain d'une forge nocturne |
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Qu'on voit sans en entendre encore les marteaux ! |
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Mais nous ne savons pas si cette aube lointaine |
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Vous annonce le jour, le vrai soleil ardent ; |
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Car, survenus dans l'ombre à cette heure incertaine, |
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Ce qu'on croit l'orient peut-être est l'occident ! |
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« C'est peut-être le soir qu'on prend pour une aurore ! |
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Peut-être ce soleil vers qui l'homme est penché, |
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Ce soleil qu'on appelle à l'horizon qu'il dore, |
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Ce soleil qu'on espère est un soleil couché ! » — |
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Seigneur ! est-ce vraiment l'aube qu'on voit éclore ? |
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Oh! l'anxiété croît de moment en moment. |
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N'y voit-on déjà plus ? n'y voit-on pas encore ? |
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Est-ce la fin, Seigneur, ou le commencement ? |
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Dans l'âme et sur la terre effrayant crépuscule ! |
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Les yeux pour qui fut fait, dans un autre univers, |
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Ce soleil inconnu qui vient ou qui recule, |
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Sont-ils déjà fermés ou pas encore ouverts ? |
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Ce tumulte confus, où nos esprits s'arrêtent, |
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Peut-être c'est le bruit, fourmillant en tout lieu, |
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Des ailes qui partout pour le départ s'apprêtent. |
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Peut-être en ce moment la terre dit : adieu ! |
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Ce tumulte confus qui frappe notre oreille, |
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Parfois pur comme un souffle et charmant comme un luth, |
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Peut-être c'est le bruit d'un Éden qui s'éveille. |
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Peut-être en ce moment la terre dit : salut ! |
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Là-bas l'arbre frissonne, est-ce allégresse ou plainte ? |
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Là-bas chante un oiseau, pleure-t-il ? a-t-il ri ? |
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Là-bas l'océan parle, est-ce joie ? est-ce crainte ? |
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Là-bas l'homme murmure, est-ce un chant ? est-ce un cri ? |
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A si peu de clarté nulle âme n'est sereine. |
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Triste, assis sur le banc qui s'appuie à son mur, |
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Le vieux prêtre se courbe, et, n'y voyant qu'à peine, |
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A ce jour ténébreux épèle un livre obscur. |
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O prêtre ! vainement tu rêves, tu travailles. |
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L'homme ne comprend plus ce que Dieu révéla ; |
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Partout des sens douteux hérissent leurs broussailles ; |
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La menace est ici, mais la promesse est là ! |
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Et qu'importe ! bien loin de ce qui doit nous suivre, |
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Le destin nous emporte, éveillés ou dormant. |
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Que ce soit pour mourir ou que ce soit pour vivre, |
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Notre siècle va voir un accomplissement ! |
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Cet horizon, qu'emplit un bruit vague et sonore, |
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Doit-il pâlir bientôt ? doit-il bientôt rougir ? |
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Esprit de l'homme ! attends quelques instants encore. |
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Ou l'Ombre va descendre, ou l'Astre va surgir ! |
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Vers l'orient douteux tourné comme les autres, |
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Recueillant tous les bruits formidables et doux, |
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Les murmures d'en haut qui répondent aux nôtres, |
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Le soupir de chacun et la rumeur de tous, |
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Le poëte, en ses chants où l'amertume abonde, |
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Reflétait, écho triste et calme cependant, |
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Tout ce que l'âme rêve et tout ce que le monde |
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Chante, bégaie ou dit dans l'ombre en attendant! |
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20 octobre 1835.
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