| HORS DE LA TERRE II |
| LA PLUME DE SATAN |
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La plume, seul débris qui restât des deux ailes |
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De l'archange englouti dans les nuits éternelles, |
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Était toujours au bord du gouffre ténébreux. |
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Les morts laissent ainsi quelquefois derrière eux |
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Quelque chose d'eux-même au seuil de la nuit triste, |
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Sorte de lueur vague et sombre, qui persiste. |
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Cette plume avait-elle une âme ? qui le sait ? |
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Elle avait un aspect étrange ; elle gisait |
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Et rayonnait ; c'était de la clarté tombée. |
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Les anges la venaient voir à la dérobée. |
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Elle leur rappelait le grand Porte-Flambeau ; |
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Ils l'admiraient, pensant à cet être si beau |
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Plus hideux maintenant que l'hydre et le crotale ; |
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Ils songeaient à Satan dont la blancheur fatale, |
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D'abord ravissement, puis terreur du ciel bleu, |
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Fut monstrueuse au point de s'égaler à Dieu. |
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Cette plume faisait revivre l'envergure |
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De l'Ange, colossale et hautaine figure ; |
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Elle couvrait d'éclairs splendides le rocher ; |
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Parfois les séraphins, effarés d'approcher |
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De ces bas-fonds où l'âme en dragon se transforme, |
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Reculaient, aveuglés par sa lumière énorme ; |
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Une flamme semblait flotter dans son duvet ; |
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On sentait, à la voir frissonner, qu'elle avait |
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Fait partie autrefois d'une aile révoltée ; |
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Le jour, la nuit, la foi tendre, l'audace athée, |
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La curiosité des gouffres, les essors |
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Démesurés, bravant les hasards et les sorts, |
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L'onde et l'air, la sagesse auguste, la démence, |
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Palpitaient vaguement dans cette plume immense ; |
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Mais dans son ineffable et sourd frémissement, |
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Au souffle de l'abîme, au vent du firmament, |
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On sentait plus d'amour encor que de tempête. |
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Et sans cesse, tandis que sur l'éternel faîte |
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Celui qui songe à tous pensait dans sa bonté, |
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La plume du plus grand des anges, rejeté |
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Hors de la conscience et hors de l'harmonie, |
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Frissonnait, près du puits de la chute infinie, |
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Entre l'abîme plein de noirceur et les cieux. |
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Tout à coup un rayon de l'œil prodigieux |
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Qui fit le monde avec du jour, tomba sur elle. |
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Sous ce rayon, lueur douce et surnaturelle, |
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La plume tressaillit, brilla, vibra, grandit, |
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Prit une forme et fut vivante, et l'on eût dit |
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Un éblouissement qui devient une femme. |
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Avec le glissement mystérieux d'une âme, |
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Elle se souleva debout, et, se dressant, |
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Éclaira l'infini d'un sourire innocent. |
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Et les anges tremblants d'amour la regardèrent. |
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Les chérubins jumeaux qui l'un à l'autre adhèrent, |
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Les groupes constellés du matin et du soir, |
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Les Vertus, les Esprits, se penchèrent pour voir |
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Cette sœur de l'enfer et du paradis naître. |
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Jamais le ciel sacré n'avait contemplé d'être |
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Plus sublime au milieu des souffles et des voix. |
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En la voyant si fière et si pure à la fois, |
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La pensée hésitait entre l'aigle et la vierge ; |
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Sa face, défiant le gouffre qui submerge, |
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Mêlant l'embrasement et le rayonnement, |
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Flamboyait, et c'était , sous un sourcil charmant, |
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Le regard de la foudre avec l'œil de l'aurore. |
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L'archange du soleil, qu'un feu céleste dore, |
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Dit : — De quel nom faut-il nommer cet ange, ô Dieu ? |
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Alors, dans l'absolu que l'Être a pour milieu, |
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On entendit sortir des profondeurs du Verbe |
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Ce mot qui, sur le front du jeune ange superbe |
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Encor vague et flottant dans la vaste clarté, |
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Fit tout à coup éclore un astre : — Liberté. |
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