HORS DE LA TERRE I |
ET NOX FACTA EST |
I |
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Depuis quatre mille ans il tombait dans l'abîme |
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Il n'avait pas encor pu saisir une cime, |
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Ni lever une fois son front démesuré. |
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Il s'enfonçait dans l'ombre et la brume, effaré, |
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Seul, et derrière lui, dans les nuits éternelles, |
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Tombaient plus lentement les plumes de ses ailes. |
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Il tombait foudroyé, morne silencieux, |
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Triste, la bouche ouverte et les pieds vers les cieux, |
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L'horreur du gouffre empreinte à sa face livide. |
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Il cria : — Mort ! — les poings tendus vers l'ombre vide. |
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Ce mot plus tard fut homme et s'appela Caïn. |
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Il tombait. Tout à coup un roc heurta sa main ; |
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Il l'étreignit, ainsi qu'un mort étreint sa tombe, |
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Et s'arrêta. |
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Et s'arrêta. Quelqu'un, d'en haut, lui cria : — Tombe ! |
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Les soleils s'éteindront autour de toi, maudit ! — |
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Et la voix dans l'horreur immense se perdit. |
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Et, pâle, il regarda vers l'éternelle aurore. |
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Les soleils étaient loin, mais ils brillaient encore. |
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Satan dressa la tête et dit, levant le bras : |
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20 |
— Tu mens ! — Ce mot plus tard fut l'âme de Judas. |
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Pareil aux dieux d'airain debout sur leurs pilastres, |
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Il attendit mille ans, l'œil fixé sur les astres. |
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Les soleils étaient loin, mais ils brillaient toujours. |
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La foudre alors gronda dans les cieux froids et sourds. |
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25 |
Satan rit, et cracha du côté du tonnerre. |
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L'immensité, qu'emplit l'ombre visionnaire, |
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Frissonna. Ce crachat fut plus tard Barabbas. |
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Un souffle qui passait le fit tomber plus bas. |
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II |
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La chute du damné recommença. — Terrible, |
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30 |
Sombre, et piqué de trous lumineux comme un crible, |
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Le ciel plein de soleils s'éloignait, la clarté |
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Tremblait, et dans la nuit le grand précipité, |
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Nu, sinistre, et tiré par le poids de son crime, |
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Tombait, et, comme un coin, sa tête ouvrait l'abîme. |
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35 |
Plus bas ! plus bas ! toujours plus bas ! Tout à présent |
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Le fuyait ; pas d'obstacle à saisir en passant, |
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Pas un mont, pas un roc croulant, pas une pierre, |
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Rien, l'ombre, et d'épouvante il ferma sa paupière. |
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Quand il rouvrit les yeux, trois soleils seulement |
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Brillaient, et l'ombre avait rongé le firmament. |
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Tous les autres soleils étaient morts. |
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III |
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Tous les autres soleils étaient morts. Une roche |
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Sortait du noir brouillard comme un bras qui s'approche. |
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Il la prit, et ses pieds touchèrent des sommets. |
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Alors l'être effrayant qui s'appelle Jamais |
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45 |
Songea. Son front tomba dans ses mains criminelles. |
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Les trois soleils, de loin, ainsi que trois prunelles, |
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Le regardaient, et lui ne les regardait pas. |
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L'espace ressemblait aux plaines d'ici-bas, |
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Le soir, quand l'horizon qui tressaille et recule, |
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Noircit sous les yeux blancs du spectre crépuscule. |
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De longs rayons rampaient aux pieds du grand banni. |
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Derrière lui son ombre emplissait l'infini. |
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Les cimes du chaos se confondaient entre elles. |
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Tout à coup il se vit pousser d'horribles ailes ; |
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55 |
Il se vit devenir monstre, et que l'ange en lui |
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Mourait, et le rebelle en sentit quelque ennui. |
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Il laissa son épaule, autrefois lumineuse, |
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Frémir au froid hideux de l'aile membraneuse, |
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Et croisant ses deux bras, et relevant son front, |
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60 |
Ce bandit, comme s'il grandissait sous l'affront, |
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Seul dans ces profondeurs que la ruine encombre, |
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Regarda fixement la caverne de l'ombre. |
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Les ténèbres sans bruit croissaient dans le néant. |
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L'opaque obscurité fermait le ciel béant ; |
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65 |
Et, faisant, au-delà du dernier promontoire, |
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Une triple fêlure à cette vitre noire, |
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Les trois soleils mêlaient leurs trois rayonnements. |
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Après quelque combat dans les hauts firmaments, |
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D'un char de feu brisé l'on eût dit les trois roues. |
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70 |
Les monts hors du brouillard sortaient comme des proues. |
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Eh bien, cria Satan, soit ! Je puis encor voir ! |
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Il aura le ciel bleu, moi j'aurai le ciel noir. |
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Croit-il pas que j'irai sangloter à sa porte ? |
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Je le hais. Trois soleils suffisent. Que m'importe ! |
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75 |
Je hais le jour, l'azur, le rayon, le parfum ! — |
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Soudain, il tressaillit ; il n'en restait plus qu'un. |
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IV |
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L'abîme s'effaçait. Rien n'avait plus de forme. |
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L'obscurité semblait gonfler sa vague énorme. |
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C'était on ne sait quoi de submergé ; c'était |
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80 |
Ce qui n'est plus, ce qui s'en va, ce qui se tait ; |
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Et l'on n'aurait pu dire, en cette horreur profonde, |
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Si ce reste effrayant d'un mystère ou d'un monde, |
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Pareil au brouillard vague où le songe s'enfuit, |
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S'appelait le naufrage ou s'appelait la nuit ; |
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85 |
Et l'archange sentit qu'il devenait fantôme. |
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Il dit : — Enfer ! — Ce mot plus tard créa Sodome. |
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Et la voix répéta lentement sur son front : |
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— Maudit ! autour de toi les astres s'éteindront. — |
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Et déjà le soleil n'était plus qu'une étoile. |
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V |
90 |
Et tout disparaissait par degrés sous un voile. |
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L'archange alors frémit ; Satan eut le frisson. |
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Vers l'astre qui tremblait, livide, à l'horizon, |
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Il s'élança, sautant d'un faîte à l'autre faîte. |
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Puis, quoiqu'il eût horreur des ailes de la bête, |
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95 |
Quoique ce fût pour lui l'habit de la prison, |
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Comme un oiseau qui va de buisson en buisson, |
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Hideux, il prit son vol de montagne en montagne, |
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Et ce forçat se mit à courir dans ce bagne. |
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Il courait, il volait, il criait : — Astre d'or ! |
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Frère ! attends-moi ! j'accours ! ne t'éteins pas encor ! |
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Ne me laisse pas seul ! — |
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Ne me laisse pas seul ! — Le monstre de la sorte |
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Franchit les premiers lacs de l'immensité morte, |
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D'anciens chaos vidés et croupissant déjà, |
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Et dans les profondeurs lugubres se plongea. |
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105 |
L'étoile maintenant n'était qu'une étincelle. |
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Il entra plus avant dans l'ombre universelle, |
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S'enfonça, se jeta, se rua dans la nuit, |
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Gravit les monts fangeux dont le front mouillé luit, |
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Et dont la base au fond des cloaques chancelle, |
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Et, triste, regarda devant lui. |
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110 |
Et, triste, regarda devant lui. L'étincelle |
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N'était qu'un point rougeâtre au fond d'un gouffre obscur. |
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VI |
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Comme entre deux créneaux se penche sur le mur |
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L'archer qu'en son donjon le crépuscule gagne, |
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Farouche, il se pencha du haut de la montagne, |
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115 |
Et sur l'astre, espérant le faire étinceler, |
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Comme sur une braise il se mit à souffler, |
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Et l'angoisse gonfla sa féroce narine. |
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Le souffle qui sortit alors de sa poitrine |
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Est aujourd'hui sur terre et s'appelle ouragan. |
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120 |
A ce souffle, un grand bruit troubla l'ombre, océan |
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Qu'aucun être n'habite et qu'aucuns feux n'éclairent, |
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Les monts qui se trouvaient près de là s'envolèrent, |
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Le chaos monstrueux plein d'effroi se leva |
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Et se mit à hurler : Jéhova ! Jéhova ! |
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125 |
L'infini s'entr'ouvrit, fendu comme une toile, |
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Mais rien ne remua dans la lugubre étoile ; |
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Et le damné criant : — Ne t'éteins pas ! j'irai ! |
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J'arriverai ! — reprit son vol désespéré. |
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Et les volcans mêlés aux nuits qui leur ressemblent |
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130 |
Se renversaient ainsi que des bêtes qui tremblent, |
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Et les noirs tourbillons et les gouffres hideux |
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Se courbaient éperdus pendant qu'au-dessus d'eux, |
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Volant vers l'astre ainsi qu'une flèche à la cible, |
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Passait, fauve et hagard, ce suppliant terrible. |
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135 |
Et depuis qu'il a vu ce passage effrayant, |
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L'âpre abîme, effaré comme un homme fuyant, |
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Garde à jamais un air d'horreur et de démence, |
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Tant ce fut monstrueux de voir, dans l'ombre immense, |
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Voler, ouvrant son aile affreuse loin du ciel, |
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140 |
Cette chauve-souris du cachot éternel ! |
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VII |
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Il vola dix mille ans. Pendant dix mille années, |
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Tendant son cou farouche et ses mains forcenées, |
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Il vola sans trouver un mont où se poser. |
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L'astre parfois semblait s'éteindre et s'éclipser, |
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145 |
Et l'horreur du tombeau faisait frissonner l'ange ; |
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Puis une clarté pâle, obscure, vague, étrange, |
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Reparaissait, et l'ange alors disait : Allons. |
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Autour de lui planaient les oiseaux aquilons. |
12 |
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Il volait. L'infini sans cesse recommence. |
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150 |
Son vol dans cette mer faisait un cercle immense. |
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La nuit regardait fuir ses horribles talons. |
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Comme un nuage sent tomber ses tourbillons, |
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Il sentait s'écrouler ses forces dans le gouffre. |
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L'hiver murmurait : tremble ! et l'ombre disait : souffre ! |
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155 |
Enfin il aperçut au loin un noir sommet |
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Que dans l'ombre un reflet formidable enflammait. |
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Satan, comme un nageur fait un effort suprême, |
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Tendit son aile onglée et chauve, et, spectre blême, |
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Haletant, brisé, las, et, de sueur fumant, |
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160 |
Il s'abattit au bord de l'âpre escarpement. |
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VIII |
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Le soleil était là qui mourait dans l'abîme. |
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L'astre, au fond du brouillard, sans vent qui le ranime |
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Se refroidissait, morne et lentement détruit. |
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On voyait sa rondeur sinistre dans la nuit ; |
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165 |
Et l'on voyait décroître, en ce silence sombre, |
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Ses ulcères de feu sous une lèpre d'ombre. |
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Charbon d'un monde éteint ! flambeau soufflé par Dieu ! |
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Ses crevasses montraient encore un peu de feu |
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Comme si par les trous du crâne on voyait l'âme. |
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170 |
Au centre palpitait et rampait une flamme |
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Qui par instants léchait les bords extérieurs, |
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Et de chaque cratère, il sortait des lueurs |
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Qui frissonnaient ainsi que de flamboyants glaives, |
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Et s'évanouissaient sans bruit comme des rêves. |
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175 |
L'astre était presque noir. L'archange était si las |
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Qu'il n'avait plus de voix et plus de souffle, hélas ! |
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Et l'astre agonisait sous ses regards farouches. |
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Il mourait, il luttait. Avec ses sombres bouches |
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Dans l'obscurité froide il lançait par moments |
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180 |
Des flots ardents, des blocs rougis, des monts fumants, |
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Des rocs tout écumants de sa clarté première : |
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Comme si ce volcan de vie et de lumière, |
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Englouti par la brume où tout s'évanouit, |
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N'eût point voulu mourir sans insulter la nuit |
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185 |
Et sans cracher sa lave à la face de l'ombre. |
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Autour de lui le temps et l'espace et le nombre |
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Et la forme et le bruit expiraient, en créant |
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L'unité formidable et noire du néant. |
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Le spectre Rien levait sa tête hors du gouffre. |
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190 |
Soudain, du cœur de l'astre, un âpre jet de soufre, |
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Pareil à la clameur du mourant éperdu, |
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Sortit, clair, éclatant, splendide, inattendu, |
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Et, découpant au loin mille formes funèbres, |
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Énorme, illumina, jusqu'au fond des ténèbres, |
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195 |
Les porches monstrueux de l'infini profond. |
12 |
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Les angles que la nuit et l'immensité font |
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Apparurent. Satan, égaré, sans haleine, |
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La prunelle éblouie et de ce rayon pleine, |
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Battit de l'aile, ouvrit les mains, puis tressaillit |
12 |
200 |
Et cria : — Désespoir ! le voilà qui pâlit ! — |
12 |
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Et l'archange comprit, pareil au mât qui sombre, |
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Qu'il était le noyé du déluge de l'ombre ; |
12 |
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Il reploya son aile aux ongles de granit, |
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Et se tordit les bras, et l'astre s'éteignit. |
12 |
|
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IX |
205 |
Or, près des cieux, au bord du gouffre où rien ne change, |
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|
Une plume échappée à l'aile de l'archange |
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Était restée, et pure et blanche, frissonnait. |
12 |
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L'ange au front de qui l'aube éblouissante naît, |
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La vit, la prit, et dit, l'œil, sur le ciel sublime : |
12 |
210 |
— Seigneur, faut-il qu'elle aille, elle aussi, dans l'abîme ? — |
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Il leva la main, Lui par la vie absorbé, |
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Et dit : — Ne jetez pas ce qui n'est pas tombé. |
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※ |
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Antres noirs du passé, porches de la durée |
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Sans dates, sans rayons, sombre et démesurée, |
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215 |
Cycles antérieurs à l'homme, chaos, cieux, |
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Monde terrible et plein d'êtres mystérieux, |
12 |
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O brume épouvantable où les préadamites |
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Apparaissent, debout dans l'ombre sans limites, |
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Qui pourrait vous sonder, gouffres, temps inconnus ! |
12 |
220 |
Le penseur qui, pareil aux pauvres, va pieds nus |
12 |
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Par respect pour Celui qu'on ne voit pas, le mage, |
12 |
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Fouille la profondeur et l'origine et l'âge, |
12 |
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Creuse et cherche au-delà des colosses, plus loin |
12 |
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Que les faits dont le ciel d'à présent est témoin, |
12 |
225 |
Arrive en pâlissant aux choses soupçonnées, |
12 |
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Et trouve, en soulevant des ténèbres d'années, |
12 |
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Et des couches de jours, de mondes, de néants, |
12 |
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Les siècles monstres morts sous les siècles géants. |
12 |
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Et c'est ainsi que songe au fond des nuits le sage |
12 |
230 |
Dont un reflet d'abîme éclaire le visage. |
12 |
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