| XVIII |
QUE LES PETITS LIRONT
QUAND ILS SERONT GRANDS |
| IV |
| FRATERNITÉ |
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Je rêve l'équité, la vérité profonde, |
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L'amour qui veut, l'espoir qui luit, la foi qui fonde, |
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Et le peuple éclairé plutôt que châtié. |
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Je rêve la douceur, la bonté, la pitié, |
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Et le vaste pardon. De là ma solitude. |
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La vieille barbarie humaine a l'habitude |
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De s'absoudre, et de croire, hélas, que ce qu'on veut, |
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Prêtre ou juge, on a droit de le faire, et qu'on peut |
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Ôter sa conscience en mettant une robe. |
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Elle prend l'équité céleste, elle y dérobe |
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Ce qui la gêne, y met ce qui lui plaît ; biffant |
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Tout ce qu'on doit au faible, à la femme, à l'enfant, |
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Elle change le chiffre, elle change la somme, |
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Et du droit selon Dieu fait la loi selon l'homme. |
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De là les hommes-dieux, de là les rois-soleils ; |
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De là sur les pavés tant de ruisseaux vermeils ; |
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De là les Laffemas, les Vouglans, les Bâvilles ; |
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De là l'effroi des champs et la terreur des villes, |
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Les lapidations, les deuils, les cruautés, |
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Et le front sérieux des sages insultés. |
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Jésus paraît ; qui donc s'écrie : Il faut qu'il meure ! |
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C'est le prêtre. Ô douleur ! À jamais, à demeure, |
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Et quoi que nous disions, et quoi que nous songions, |
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Les euménides sont dans les religions ; |
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Mégère est catholique ; Alecton est chrétienne ; |
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Clotho, nonne sanglante, accompagnait l'antienne |
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D'Arbuez, et l'on entend dans l'église sa voix ; |
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Ces bacchantes du meurtre encourageaient Louvois ; |
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Et les monts étaient pleins du cri de ces ménades |
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Quand Bossuet poussait Boufflers aux dragonnades. |
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Ne vous figurez pas, si Dieu lui-même accourt, |
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Que l'antique fureur de l'homme reste court, |
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Et recule devant la lumière céleste. |
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Au plus pur vent d'en haut elle mêle sa peste, |
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Elle mêle sa rage aux plus doux chants d'amour, |
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S'enfuit avec la nuit, mais rentre avec le jour. |
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Le progrès le plus vrai, le plus beau, le plus sage, |
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Le plus juste, subit son monstrueux passage. |
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L'aube ne peut chasser l'affreux spectre importun. |
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Cromwell frappe un tyran, Charles ; il en reste un, |
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Cromwell. L'atroce meurt, l'atrocité subsiste. |
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Le bon sens, souriant et sévère exorciste, |
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Attaque ce vampire et n'en a pas raison. |
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Comme une sombre aïeule habitant la maison, |
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La barbarie a fait de nos cœurs ses repaires, |
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Et tient les fils après avoir tenu les pères. |
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L'idéal un jour naît sur l'ancien continent, |
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Tout un peuple ébloui se lève rayonnant, |
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Le quatorze juillet jette au vent les bastilles, |
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Les révolutions, ô Liberté, tes filles, |
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Se dressent sur les monts et sur les océans, |
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Et gagnent la bataille énorme des géants, |
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Toute la terre assiste à la fuite inouïe |
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Du passé, néant, nuit, larve, ombre évanouie ! |
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L'inepte barbarie attente à ce laurier, |
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Et perd Torquemada, mais retrouve Carrier. |
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Elle se trouble peu de toute cette aurore. |
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La vaste ruche humaine, éveillée et sonore, |
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S'envole dans l'azur, travaille aux jours meilleurs, |
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Chante, et fait tous les miels avec toutes les fleurs ; |
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La vieille âme du vieux Caïn, l'antique Haine |
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Est là, voit notre éden et songe à sa géhenne, |
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Ne veut pas s'interrompre et ne veut pas finir, |
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Rattache au vil passé l'éclatant avenir, |
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Et remplace, s'il manque un chaînon à sa chaîne, |
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Le père Letellier par le Père Duchêne ; |
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De sorte que Satan peut, avec les maudits, |
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Rire de notre essai manqué de paradis. |
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Eh bien, moi, je dis : Non ! tu n'es pas en démence, |
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Mon cœur, pour vouloir l'homme indulgent, bon, immense ; |
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Pour crier : Sois clément ! sois clément ! sois clément ! |
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Et parce que ta voix n'a pas d'autre enrouement ! |
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Tu n'es pas furieux parce que tu souhaites |
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Plus d'aube au cygne et moins de nuit pour les chouettes ; |
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Parce que tu gémis sur tous les opprimés ; |
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Non, ce n'est pas un fou celui qui dit : Aimez ! |
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Non, ce n'est pas errer et rêver que de croire |
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Que l'homme ne naît point avec une âme noire, |
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Que le bon est latent dans le pire, et qu'au fond |
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Peu de fautes vraiment sont de ceux qui les font. |
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L'homme est au mal ce qu'est à l'air le baromètre ; |
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Il marque les degrés du froid, sans rien omettre, |
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Mais sans rien ajouter, et, s'il monte ou descend, |
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Hélas ! la faute en est au vent, ce noir passant. |
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L'homme est le vain drapeau d'un sinistre édifice ; |
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Tout souffle qui frémit, flotte, serpente, glisse |
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Et passe, il le subit, et le pardon est dû |
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À ce haillon vivant dans les cieux éperdu. |
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Hommes, pardonnez-vous. Ô mes frères, vous êtes |
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Dans le vent, dans le gouffre obscur, dans les tempêtes ; |
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Pardonnez-vous. Les cœurs saignent, les ans sont courts ; |
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Ah ! donnez-vous les uns aux autres ce secours ! |
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Oui, même quand j'ai fait le mal, quand je trébuche |
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Et tombe, l'ombre étant la cause de l'embûche, |
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La nuit faisant l'erreur, l'hiver faisant le froid, |
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Être absous, pardonné, plaint, aimé, c'est mon droit. |
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Un jour, je vis passer une femme inconnue. |
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Cette femme semblait descendre de la nue ; |
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Elle avait sur le dos des ailes, et du miel |
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Sur sa bouche entr'ouverte, et dans ses yeux le ciel. |
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À des voyageurs las, à des errants sans nombre, |
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Elle montrait du doigt une route dans l'ombre, |
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Et semblait dire : On peut se tromper de chemin. |
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Son regard faisait grâce à tout le genre humain ; |
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Elle était radieuse et douce ; et, derrière elle, |
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Des monstres attendris venaient, baisant son aile, |
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Des lions graciés, des tigres repentants, |
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Nemrod sauvé, Néron en pleurs ; et par instants |
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À force d'être bonne elle paraissait folle. |
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Et, tombant à genoux, sans dire une parole, |
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Je l'adorai, croyant deviner qui c'était. |
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Mais elle, — devant l'ange en vain l'homme se tait, — |
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Vit ma pensée, et dit : Faut-il qu'on t'avertisse ? |
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Tu me crois la pitié ; fils, je suis la justice. |
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