| XVII |
| JEANNE ENDORMIE |
| IV |
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L'oiseau chante ; je suis au fond des rêveries. |
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Rose, elle est là qui dort sous les branches fleuries, |
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Dans son berceau tremblant comme un nid d'alcyon, |
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Douce, les yeux fermés, sans faire attention |
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Au glissement de l'ombre et du soleil sur elle. |
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Elle est toute petite, elle est surnaturelle. |
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Ô suprême beauté de l'enfant innocent ! |
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Moi je pense, elle rêve ; et sur son front descend |
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Un entrelacement de visions sereines ; |
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Des femmes de l'azur qu'on prendrait pour des reines, |
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Des anges, des lions ayant des airs benins, |
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De pauvres bons géants protégés par des nains, |
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Des triomphes de fleurs dans les bois, des trophées |
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D'arbres célestes, pleins de la lueur des fées, |
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Un nuage où l'éden apparaît à demi, |
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Voilà ce qui s'abat sur l'enfant endormi. |
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Le berceau des enfants est le palais des songes ; |
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Dieu se met à leur faire un tas de doux mensonges ; |
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De là leur frais sourire et leur profonde paix. |
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Plus d'un dira plus tard : Bon Dieu, tu me trompais. |
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Mais le bon Dieu répond dans la profondeur sombre : |
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— Non. Ton rêve est le ciel. Je t'en ai donné l'ombre. |
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Mais ce ciel, tu l'auras. Attends l'autre berceau ; |
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La tombe. — |
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La tombe. — Ainsi je songe. Ô printemps ! Chante, oiseau ! |
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