| XV |
| LAUS PUERO |
| VIII |
| MARIÉE ET MÈRE |
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Voir la Jeanne de Jeanne ! oh ! ce serait mon rêve ! |
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Il est dans l'ombre sainte un ciel vierge où se lève |
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Pour on ne sait quels yeux on ne sait quel soleil ; |
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Les âmes à venir sont là ; l'azur vermeil |
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Les berce, et Dieu les garde, en attendant la vie ; |
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Car, pour l'âme aux destins ignorés asservie, |
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Il est deux horizons d'attente, sans combats, |
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L'un avant, l'autre après le passage ici-bas ; |
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Le berceau cache l'un, la tombe cache l'autre. |
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Je pense à cette sphère inconnue à la nôtre |
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Où, comme un pâle essaim confusément joyeux, |
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Des flots d'âmes en foule ouvrent leurs vagues yeux ; |
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Puis, je regarde Jeanne, ange que Dieu pénètre, |
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Et les petits garçons jouant sous ma fenêtre, |
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Toute cette gaîté de l'âge sans douleur, |
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Tous ces amours dans l'œuf, tous ces époux en fleur ; |
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Et je médite ; et Jeanne entre, sort, court, appelle, |
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Traîne son petit char, tient sa petite pelle, |
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Fouille dans mes papiers, creuse dans le gazon, |
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Saute et jase, et remplit de clarté la maison ; |
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Son rire est le rayon, ses pleurs sont la rosée. |
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Et dans vingt ans d'ici je jette ma pensée, |
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Et de ce qui sera je me fais le témoin, |
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Comme on jette une pierre avec la fronde au loin. |
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Une aurore n'est pas faite pour rester seule. |
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Mon âme de cette âme enfantine est l'aïeule, |
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Et dans son jeune sort mon cœur pensif descend. |
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Un jour, un frais matin quelconque, éblouissant, |
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Épousera cette aube encor pleine d'étoiles ; |
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Et quelque âme, à cette heure errante sous les voiles |
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Où l'on sent l'avenir en Dieu se reposer, |
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Profitera pour naître ici-bas d'un baiser |
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Que se donneront l'une à l'autre ces aurores. |
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Ô tendre oiseau des bois qui dans ton nid pérores, |
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Voix éparse au milieu des arbres palpitants |
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Qui chantes la chanson sonore du printemps |
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Ô mésange, ô fauvette, ô tourterelle blanche, |
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Sorte de rêve ailé fuyant de branche en branche, |
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Doux murmure envolé dans les champs embaumés, |
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Je t'écoute et je suis plein de songes. Aimez, |
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Vous qui vivrez ! Hymen ! chaste hymen ! O nature ! |
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Jeanne aura devant elle alors son aventure, |
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L'être en qui notre sort s'accroît et s'interrompt ; |
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Elle sera la mère au jeune et grave front ; |
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La gardienne d'une aube à qui la vie est due, |
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Épouse responsable et nourrice éperdue, |
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La tendre âme sévère, et ce sera son tour |
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De se pencher, avec un inquiet amour, |
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Sur le frêle berceau, céleste et diaphane ; |
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Ma Jeanne, ô rêve ! azur ! contemplera sa Jeanne ; |
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Elle l'empêchera de pleurer, de crier, |
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Et lui joindra les mains, et la fera prier, |
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Et sentira sa vie à ce souffle mêlée. |
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Elle redoutera pour elle une gelée, |
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Le vent, tout, rien. O fleur fragile du pêcher ! |
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Et, quand le doux petit ange pourra marcher, |
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Elle le mènera jouer aux Tuileries ; |
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Beaucoup d'enfants courront sous les branches fleuries, |
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Mêlant l'avril de l'homme au grand avril de Dieu ; |
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D'autres femmes, gaîment, sous le même ciel bleu, |
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Seront là comme Jeanne, heureuses, réjouies |
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Par cette éclosion d'âmes épanouies ; |
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Et, sur cette jeunesse inclinant leur beau front, |
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Toutes ces mères, sœurs devant Dieu, souriront |
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Dans l'éblouissement de ces roses sans nombre. |
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Moi je ne serai plus qu'un œil profond dans l'ombre. |
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