XV |
LAUS PUERO |
VII |
ENCORE L'IMMACULÉE CONCEPTION |
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Attendez. Je regarde une petite fille. |
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Je ne la connais pas ; mais cela chante et brille ; |
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C'est du rire, du ciel, du jour, de la beauté, |
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Et je ne puis passer froidement à côté. |
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Elle n'a pas trois ans. C'est l'aube qu'on rencontre. |
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Peut-être elle devrait cacher ce qu'elle montre, |
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Mais elle n'en sait rien, et d'ailleurs c'est charmant. |
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Cela, certes, ressemble au divin firmament |
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Plus que la face auguste et jaune d'un évêque. |
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Le babil des marmots est ma bibliothèque ; |
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J'ouvre chacun des mots qu'ils disent, comme on prend |
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Un livre, et j'y découvre un sens profond et grand, |
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Sévère quelquefois. Donc j'écoute cet ange ; |
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Et ce gazouillement me rassure, me venge, |
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M'aide à rire du mal qu'on veut me faire, éteint |
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Ma colère, et vraiment m'empêche d'être atteint |
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Par l'ombre du hideux sombrero de Basile. |
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Cette enfant est un cœur, une fête, un asile, |
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Et Dieu met dans son souffle et Dieu mêle à sa voix |
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Toutes les fleurs des champs, tous les oiseaux des bois ; |
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Ma Jeanne, qui pourrait être sa sœur jumelle, |
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Traînait, l'été dernier, un chariot comme elle, |
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L'emplissait, le vidait, riait d'un rire fou, |
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Courait. Tous les enfants ont le même joujou ; |
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Tous les hommes aussi. C'est bien, va, sois ravie, |
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Et traîne ta charrette, en attendant la vie. |
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Louange à Dieu ! Toujours un enfant m'apaisa. |
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Doux être ! voyez-moi les mains que ça vous a ! |
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Allons, remettez donc vos bas, mademoiselle. |
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Elle est pieds nus, elle est barbouillée, elle est belle ; |
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Sa charrette est cassée, et, comme nous, ma foi, |
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Elle se fait un char avec n'importe quoi. |
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Tout est char de triomphe à l'enfant comme à l'homme. |
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L'enfant aussi veut être un peu bête de somme |
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Comme nous ; il se fouette, il s'impose une loi ; |
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Il traîne son hochet comme nous notre roi ; |
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Seulement l'enfant brille où le peuple se vautre. |
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Bon, voici maintenant qu'on en amène une autre ; |
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Une d'un an, sa sœur sans doute ; un grand chapeau, |
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Une petite tête, et des yeux ! une peau ! |
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Un sourire ! oh ! qu'elle est tremblante et délicate ! |
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Chef-d'œuvre, montrez-moi votre petite patte. |
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Elle allonge le pied et chante… c'est divin. |
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Quand je songe, et Veuillot n'a pu le dire en vain, |
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Qu'elles ont toutes deux la tache originelle ! |
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La Chute est leur vrai nom. Chacune porte en elle |
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L'affreux venin d'Adam (bon style Patouillet) ; |
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Elles sont, sous le ciel qu'Ève jadis souillait, |
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D'horribles péchés, faits d'une façon charmante ; |
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La beauté qui s'ajoute à la faute l'augmente ; |
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Leur grâce est un remords de plus pour le pécheur, |
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Et leur mère apparaît, noire de leur blancheur ; |
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Ces enfants que l'aube aime et que la fleur encense, |
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C'est la honte portant ce masque, l'innocence ; |
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Dans ces yeux purs, Trablet l'affirme en son sermon, |
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Brille l'incognito sinistre du démon ; |
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C'est le mal, c'est l'enfer, cela sort des abîmes ! |
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Soit. Laissez-moi donner des gâteaux à ces crimes. |
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