| XV |
| LAUS PUERO |
| II |
| LE SYLLABUS |
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Tout en mangeant d'un air effaré vos oranges, |
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Vous semblez aujourd'hui, mes tremblants petits anges, |
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Me redouter un peu ; |
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Pourquoi ? c'est ma bonté qu'il faut toujours attendre, |
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Jeanne, et c'est le devoir de l'aïeul d'être tendre |
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Et du ciel d'être bleu. |
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N'ayez pas peur. C'est vrai, j'ai l'air fâché, je gronde, |
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Non contre vous. Hélas, enfants, dans ce vil monde, |
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Le prêtre hait et ment ; |
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Et, voyez-vous, j'entends jusqu'en nos verts asiles |
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Un sombre brouhaha de choses imbéciles |
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Qui passe en ce moment. |
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Les prêtres font de l'ombre. Ah ! je veux m'y soustraire. |
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La plaine resplendit ; viens, Jeanne, avec ton frère, |
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Viens, George, avec ta sœur ; |
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Un rayon sort du lac, l'aube est dans la chaumière ; |
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Ce qui monte de tout vers Dieu, c'est la lumière ; |
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Et d'eux, c'est la noirceur. |
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J'aime une petitesse et je déteste l'autre ; |
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Je hais leur bégaiement et j'adore le vôtre ; |
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Enfants, quand vous parlez, |
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Je me penche, écoutant ce que dit l'âme pure, |
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Et je crois entrevoir une vague ouverture |
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Des grands cieux étoilés. |
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Car vous étiez hier, ô doux parleurs étranges, |
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Les interlocuteurs des astres et des anges ; |
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En vous rien n'est mauvais ; |
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Vous m'apportez, à moi sur qui gronde la nue, |
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On ne sait quel rayon de l'aurore inconnue ; |
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Vous en venez, j'y vais. |
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Ce que vous dites sort du firmament austère ; |
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Quelque chose de plus que l'homme et que la terre |
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Est dans vos jeunes yeux ; |
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Et votre voix où rien n'insulte, où rien ne blâme, |
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Où rien ne mord, s'ajoute au vaste épithalame |
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Des bois mystérieux. |
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Ce doux balbutiement me plaît, je le préfère ; |
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Car j'y sens l'idéal ; j'ai l'air de ne rien faire |
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Dans les fauves forêts. |
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Et pourtant Dieu sait bien que tout le jour j'écoute |
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L'eau tomber d'un plafond de rochers goutte à goutte |
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Au fond des antres frais. |
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Ce qu'on appelle mort et ce qu'on nomme vie |
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Parle la même langue à l'âme inassouvie ; |
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En bas nous étouffons ; |
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Mais rêver, c'est planer dans les apothéoses, |
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C'est comprendre ; et les nids disent les mêmes choses |
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Que les tombeaux profonds. |
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Les prêtres vont criant : Anathème ! anathème ! |
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Mais la nature dit de toutes parts : Je t'aime ! |
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Venez, enfants ; le jour |
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Est partout, et partout on voit la joie éclore ; |
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Et l'infini n'a pas plus d'azur et d'aurore |
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Que l'âme n'a d'amour. |
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J'ai fait la grosse voix contre ces noirs pygmées ; |
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Mais ne me craignez pas ; les fleurs sont embaumées, |
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Les bois sont triomphants ; |
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Le printemps est la fête immense, et nous en sommes ; |
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Venez, j'ai quelquefois fait peur aux petits hommes, |
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Non aux petits enfants. |
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