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En me voyant si peu redoutable aux enfants, |
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Et si rêveur devant les marmots triomphants, |
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Les hommes sérieux froncent leurs sourcils mornes. |
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Un grand-père échappé passant toutes les bornes, |
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C'est moi. Triste, infini dans la paternité, |
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Je ne suis rien qu'un bon vieux sourire entêté. |
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Ces chers petits ! Je suis grand-père sans mesure ; |
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Je suis l'ancêtre aimant ces nains que l'aube azure, |
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Et regardant parfois la lune avec ennui, |
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Et la voulant pour eux, et même un peu pour lui ; |
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Pas raisonnable enfin. C'est terrible. Je règne |
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Mal, et je ne veux pas que mon peuple me craigne ; |
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Or, mon peuple, c'est Jeanne et George ; et moi, barbon, |
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Aïeul sans frein, ayant cette rage, être bon, |
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Je leur fais enjamber toutes les lois, et j'ose |
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Pousser aux attentats leur république rose ; |
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La popularité malsaine me séduit ; |
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Certe, on passe au vieillard, qu'attend la froide nuit, |
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Son amour pour la grâce et le rire et l'aurore ; |
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Mais des petits, qui n'ont pas fait de crime encore, |
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Je vous demande un peu si le grand-père doit |
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Être anarchique, au point de leur montrer du doigt, |
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Comme pouvant dans l'ombre avoir des aventures, |
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L'auguste armoire où sont les pots de confitures ! |
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Oui, j'ai pour eux, parfois, — ménagères, pleurez ! — |
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Consommé le viol de ces vases sacrés. |
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Je suis affreux. Pour eux je grimpe sur des chaises ! |
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Si je vois dans un coin une assiette de fraises |
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Réservée au dessert de nous autres, je dis : |
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— Ô chers petits oiseaux goulus du paradis, |
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C'est à vous ! Voyez-vous, en bas, sous la fenêtre, |
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Ces enfants pauvres, l'un vient à peine de naître, |
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Ils ont faim. Faites-les monter, et partagez. — |
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