| X |
| ENFANTS, OISEAUX ET FLEURS |
| VI |
| LA MISE EN LIBERTÉ |
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Après ce rude hiver, un seul oiseau restait |
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Dans la cage où jadis tout un monde chantait. |
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Le vide s'était fait dans la grande volière. |
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Une douce mésange, autrefois familière, |
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Était là seule avec ses souvenirs d'oiseau. |
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N'être jamais sans grain, sans biscuit et sans eau, |
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Voir entrer quelquefois dans sa cage une mouche, |
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C'était tout son bonheur. Elle en était farouche. |
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Rien, pas même un serin, et pas même un pierrot. |
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La cage, c'est beaucoup ; mais le désert, c'est trop. |
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Triste oiseau ! dormir seul, et, quand l'aube s'allume, |
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Être seul à fouiller de son bec sous sa plume ! |
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Le pauvre petit être était redevenu |
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Sauvage, à faire ainsi tourner ce perchoir nu. |
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Il semblait par moments s'être donné la tâche |
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De grimper d'un bâton à l'autre sans relâche ; |
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Son vol paraissait fou ; puis soudain le reclus |
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Se taisait, et, caché, morne, ne bougeait plus. |
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À voir son gonflement lugubre, sa prunelle, |
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Et sa tête ployée en plein jour sous son aile, |
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On devinait son deuil, son veuvage, et l'ennui |
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Du joyeux chant de tous dans l'ombre évanoui. |
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Ce matin j'ai poussé la porte de la cage. |
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J'y suis entré. |
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J'y suis entré. Deux mâts, une grotte, un bocage, |
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Meublent cette prison où frissonne un jet d'eau ; |
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Et l'hiver on la couvre avec un grand rideau. |
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Le pauvre oiseau, voyant entrer ce géant sombre, |
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A pris la fuite en haut, puis en bas, cherchant l'ombre, |
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Dans une anxiété d'inexprimable horreur ; |
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L'effroi du faible est plein d'impuissante fureur ; |
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Il voletait devant ma main épouvantable. |
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Je suis, pour le saisir, monté sur une table. |
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Alors, terrifié, vaincu, jetant des cris, |
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Il est allé tomber dans un coin ; je l'ai pris. |
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Contre le monstre immense, hélas, que peut l'atome ? |
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À quoi bon résister quand l'énorme fantôme |
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Vous tient, captif hagard, fragile et désarmé ? |
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Il était dans mes doigts inerte, l'œil fermé, |
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Le bec ouvert, laissant pendre son cou débile, |
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L'aile morte, muet, sans regard, immobile, |
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Et je sentais bondir son petit cœur tremblant. |
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Avril est de l'aurore un frère ressemblant ; |
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Il est éblouissant ainsi qu'elle est vermeille. |
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Il a l'air de quelqu'un qui rit et qui s'éveille. |
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Or, nous sommes au mois d'avril, et mon gazon, |
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Mon jardin, les jardins d'à côté, l'horizon, |
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Tout, du ciel à la terre, est plein de cette joie |
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Qui dans la fleur embaume et dans l'astre flamboie : |
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Les ajoncs sont en fête, et dorent les ravins |
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Où les abeilles font des murmures divins ; |
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Penché sur les cressons, le myosotis goûte |
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À la source, tombant dans les fleurs goutte à goutte ; |
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Le brin d'herbe est heureux ; l'âcre hiver se dissout ; |
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La nature parait contente d'avoir tout, |
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Parfums, chansons, rayons, et d'être hospitalière. |
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L'espace aime. |
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L'espace aime. Je suis sorti de la volière, |
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Tenant toujours l'oiseau ; je me suis approché |
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Du vieux balcon de bois par le lierre caché ; |
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Ô renouveau ! Soleil ! tout palpite, tout vibre, |
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Tout rayonne ; et j'ai dit, ouvrant la main : Sois libre ! |
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L'oiseau s'est évadé dans les rameaux flottants, |
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Et dans l'immensité splendide du printemps ; |
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Et j'ai vu s'en aller au loin la petite âme |
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Dans cette clarté rose où se mêle une flamme, |
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Dans l'air profond, parmi les arbres infinis, |
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Volant au vague appel des amours et des nids, |
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Planant éperdument vers d'autres ailes blanches, |
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Ne sachant quel palais choisir, courant aux branches, |
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Aux fleurs, aux flots, aux bois fraîchement reverdis, |
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Avec l'effarement d'entrer au paradis. |
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Alors, dans la lumière et dans la transparence, |
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Regardant cette faite et cette délivrance, |
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Et ce pauvre être, ainsi disparu dans le port, |
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Pensif, je me suis dit : Je viens d'être la mort. |
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