| VIII |
| LES GRIFFONNAGES DE L'ÉCOLIER |
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Charle a fait des dessins sur son livre de classe. |
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Le thème est fatigant au point, qu'étant très lasse, |
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La plume de l'enfant n'a pu se reposer |
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Qu'en faisant ce travail énorme : improviser |
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Dans un livre, partout, en haut, en bas, des fresques, |
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Comme on en voit aux murs des alhambras moresques, |
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Des taches d'encre, ayant des aspects d'animaux, |
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Qui dévorent la phrase et qui rongent les mots, |
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Et, le texte mangé, viennent mordre les marges. |
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Le nez du maître flotte au milieu de ces charges. |
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Troublant le clair-obscur du vieux latin toscan, |
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Dans la grande satire où Rome est au carcan, |
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Sur César, sur Brutus, sur les hautes mémoires, |
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Charle a tranquillement dispersé ses grimoires. |
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Ce chevreau, le caprice, a grimpé sur les vers. |
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Le livre, c'est l'endroit ; l'écolier, c'est l'envers. |
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Sa gaieté s'est mêlée, espiègle, aux stigmates |
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Du vengeur qui voulait s'enfuir chez les Sarmates. |
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Les barbouillages sont étranges, profonds, drus. |
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Les monstres ! Les voilà perchés, l'un sur Codrus, |
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L'autre sur Néron. L'autre égratigne un dactyle. |
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Un pâté fait son nid dans les branches du style. |
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Un âne, qui ressemble à monsieur Nisard, brait, |
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Et s'achève en hibou dans l'obscure forêt ; |
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L'encrier sur lui coule, et, la tête inondée |
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De cette pluie, il tient dans sa patte un spondée. |
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Partout la main du rêve a tracé le dessin ; |
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Et c'est ainsi qu'au gré de l'écolier, l'essaim |
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Des griffonnages, horde hostile aux belles-lettres, |
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S'est envolé parmi les sombres hexamètres. |
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Jeu ! songe ! on ne sait quoi d'enfantin, s'enlaçant |
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Au poème, lui donne un ineffable accent, |
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Commente le chef-d'œuvre, et l'on sent l'harmonie |
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D'une naïveté complétant un génie. |
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C'est un géant ayant sur l'épaule un marmot. |
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Charle invente une fleur qu'il fait sortir d'un mot, |
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Ou lâche un farfadet ailé dans la broussaille |
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Du rythme effarouché qui s'écarte et tressaille. |
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Un rond couvre une page. Est-ce un dôme ? est-ce un œuf ? |
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Une belette en sort qui peut-être est un bœuf. |
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Le gribouillage règne, et sur chaque vers pose |
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Les végétations de la métamorphose. |
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Charle a sur ce latin fait pousser un hallier. |
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Grâce à lui, ce vieux texte est un lieu singulier |
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Où le hasard, l'ennui, le lazzi, la rature |
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Dressent au second plan leur vague architecture. |
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Son encre a fait la nuit sur le livre étoilé. |
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Et pourtant, par instants, ce noir réseau brouillé, |
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A travers ses rameaux, ses porches, ses pilastres, |
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Laisse passer l'idée et laisse voir les astres. |
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C'est de cette façon que Charle a travaillé |
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Au dur chef-d'œuvre antique, et qu'au bronze rouillé |
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Il a plaqué le lierre, et dérangé la masse |
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Du masque énorme avec une folle grimace. |
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Il s'est bien amusé. Quel bonheur d'écolier ! |
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Traiter un fier génie en monstre familier ! |
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Être avec ce lion comme avec un caniche ! |
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Aux pédants, groupe triste et laid, faire une niche ! |
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Rendre agréable aux yeux, réjouissant, malin, |
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Un livre estampillé par monsieur Delalain ! |
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Gai, bondir à pieds joints par-dessus un poème ! |
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Charle est très satisfait de son œuvre, et lui-même |
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— L'oiseau voit le miroir et ne voit pas la glu — |
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Il s'admire. |
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Il s'admire. Un guetteur survient, homme absolu. |
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Dans son œil terne luit le pensum insalubre, |
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Sa lèvre aux coins baissés porte en son pli lugubre |
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Le rudiment, la loi, le refus des congés, |
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Et l'auguste fureur des textes outragés. |
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L'enfance veut des fleurs ; on lui donne la roche. |
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Hélas ! c'est le censeur du collège. Il approche, |
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Jette au livre un regard funeste, et dit, hautain : |
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— Fort bien. Vous copierez mille vers ce matin |
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Pour manque de respect à vos livres d'étude. — |
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Et ce geôlier s'en va, laissant là ce Latude. |
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Or c'est précisément la récréation. |
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Être à neuf ans Tantale, Encelade, Ixion ! |
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Voir autrui jouer ! Être un banni, qu'on excepte ! |
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Tourner du châtiment la manivelle inepte ! |
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Soupirer sous l'ennui, devant les cieux ouverts, |
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Et sous cette montagne affreuse, mille vers ! |
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Charles sanglote, et dit : — Ne pas jouer aux barres ! |
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Copier du latin ! Je suis chez les barbares. — |
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C'est midi ; le moment où sur l'herbe on s'assied, |
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L'heure sainte où l'on doit sauter à cloche-pied ; |
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L'air est chaud, les taillis sont verts, et la fauvette |
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S'y débarbouille, ayant la source pour cuvette ; |
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La cigale est là-bas qui chante dans le blé. |
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L'enfant a droit aux champs. Charles songe accablé |
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Devant le livre, hélas, tout noirci par ses crimes. |
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Il croit confusément ouïr gronder les rimes |
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D'un Boileau, qui s'entr'ouvre et bâille à ses côtés ; |
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Tous ces bouquins lui font l'effet d'être irrités. |
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Aucun remords pourtant. Il a la tête haute. |
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Ne sentant pas de honte, il ne voit pas de faute. |
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— Suis-je donc en prison ? Suis-je donc le vassal |
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De Noël, lâchement aggravé par Chapsal ? |
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Qu'est-ce donc que j'ai fait ? — Triste, il voit passer l'heure |
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De la joie. Il est seul. Tout l'abandonne. Il pleure. |
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Il regarde, éperdu, sa feuille de papier. |
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Mille vers ! Copier ! Copier ! Copier ! |
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Copier ! Ô pédant, c'est là ce que tu tires |
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Du bois où l'on entend la flûte des satyres, |
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Tyran dont le sourcil, sitôt qu'on te répond, |
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Se fronce comme l'onde aux arches d'un vieux pont ! |
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L'enfance a dès longtemps inventé dans sa rage |
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La charrue à trois socs pour ce dur labourage. |
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— Allons ! dit-il, trichons les pions déloyaux ! |
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Et, farouche, il saisit sa plume à trois tuyaux. |
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Soudain du livre immense une ombre, une âme, un homme |
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Sort, et dit : — Ne crains rien, mon enfant. Je me nomme |
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Juvénal. Je suis bon. Je ne fais peur qu'aux grands. — |
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Charles lève ses yeux pleins de pleurs transparents, |
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Et dit : — Je n'ai pas peur. — L'homme, pareil aux marbres, |
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Reprend, tandis qu'au loin on entend sous les arbres |
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Jouer les écoliers, gais et de bonne foi : |
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— Enfant, je fus jadis exilé comme toi, |
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Pour avoir comme toi barbouillé des figures. |
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Comme toi les pédants, j'ai fâché les augures. |
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Élève de Jauffret que jalouse Massin, |
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Voyons ton livre. — Il dit, et regarde un dessin |
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Qui n'a pas trop de queue et pas beaucoup de tête. |
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— Qu'est-ce que c'est que ça ! — Monsieur, c'est une bête. |
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— Ah ! tu mets dans mes vers des bêtes ! Après tout, |
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Pourquoi pas ? puisque Dieu, qui dans l'ombre est debout, |
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En met dans les grands bois et dans les mers sacrées. |
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Il tourne une autre page, et se penche : — Tu crées. |
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Qu'est ceci ? Ca m'a l'air fort beau, quoique tortu. |
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— Monsieur, c'est un bonhomme. — Un bonhomme, dis-tu ? |
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Eh bien, il en manquait justement un. Mon livre |
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Est rempli de méchants. Voir un bonhomme vivre |
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Parmi tous ces gens-là me plaît. Césars bouffis, |
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Rangez-vous ! ce bonhomme est dieu. Merci, mon fils. — |
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Et, d'un doigt souverain, le voilà qui feuillette |
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Nisard, l'âne, le nez du maître, la belette |
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Qui peut-être est un bœuf, les dragons, les griffons, |
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Les pâtés d'encre ailés, mêlés aux vers profonds, |
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Toute cette gaîté sur son courroux éparse, |
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Et Juvénal s'écrie ébloui : — C'est très farce ! |
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Ainsi, la grande sœur et la petite sœur, |
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Ces deux âmes, sont là, jasant ; et le censeur, |
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Obscur comme minuit et froid comme décembre, |
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Serait bien étonné, s'il entrait dans la chambre, |
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De voir sous le plafond du collège étouffant, |
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Le vieux poète rire avec le doux enfant. |
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