| VI |
| GRAND AGE ET BAS AGE MÊLÉS |
| II |
| CHANT SUR LE BERCEAU |
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Je veille. Ne crains rien. J'attends que tu t'endormes. |
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Les anges sur ton front viendront poser leurs bouches. |
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Je ne veux pas sur toi d'un rêve ayant des formes |
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Farouches ; |
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Je veux qu'en te voyant là, ta main dans la mienne, |
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Le vent change son bruit d'orage en bruit de lyre. |
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Et que sur ton sommeil la sinistre nuit vienne |
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Sourire. |
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Le poète est penché sur les berceaux qui tremblent ; |
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Il leur parle, il leur dit tout bas de tendres choses, |
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Il est leur amoureux, et ses chansons ressemblent |
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Aux roses. |
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Il est plus pur qu'avril embaumant la pelouse |
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Et que mai dont l'oiseau vient piller la corbeille ; |
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Sa voix est un frisson d'âme, à rendre jalouse |
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L'abeille ; |
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Il adore ces nids de soie et de dentelles ; |
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Son cœur a des gaîtés dans la fraîche demeure |
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Qui font rire aux éclats avec des douceurs telles |
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Qu'on pleure ; |
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Il est le bon semeur des fraîches allégresses ; |
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Il rit. Mais si les rois et leurs valets sans nombre |
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Viennent, s'il voit briller des prunelles tigresses |
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Dans l'ombre, |
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S'il voit du Vatican, de Berlin ou de Vienne |
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Sortir un guet-apens, une horde, une bible, |
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Il se dresse, il n'en faut pas plus pour qu'il devienne |
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Terrible. |
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S'il voit ce basilic, Rome, ou cette araignée, |
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Ignace, ou ce vautour, Bismarck, faire leur crime, |
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Il gronde, il sent monter dans sa strophe indignée |
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L'abîme. |
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C'est dit. Plus de chansons. L'avenir qu'il réclame, |
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Les peuples et leur droit, les rois et leur bravade, |
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Sont comme un tourbillon de tempête où cette âme |
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S'évade. |
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Il accourt. Reviens, France, à ta fierté première ! |
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Délivrance ! Et l'on voit cet homme qui se lève |
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Ayant Dieu dans le cœur et dans l'œil la lumière |
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Du glaive. |
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Et sa pensée, errante alors comme les proues |
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Dans l'onde et les drapeaux dans les noires mêlées, |
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Est un immense char d'aurore avec des roues |
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Ailées. |
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