| IV |
| LE POËME DU JARDIN DES PLANTES |
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Toutes sortes d'enfants, blonds, lumineux, vermeils, |
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Dont le bleu paradis visite les sommeils |
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Quand leurs yeux sont fermés la nuit dans les alcôves, |
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Sont là, groupés devant la cage aux bêtes fauves ; |
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Ils regardent. |
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Ils regardent. Ils ont sous les yeux l'élément, |
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Le gouffre, le serpent tordu comme un tourment, |
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L'affreux dragon, l'onagre inepte, la panthère, |
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Le chacal abhorré des spectres, qu'il déterre, |
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Le gorille, fantôme et tigre, et ces bandits, |
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Les loups, et les grands lynx qui tutoyaient jadis |
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Les prophètes sacrés accoudés sur des bibles ; |
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Et, pendant que ce tas de prisonniers terribles |
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Gronde, l'un vil forçat, l'autre arrogant proscrit, |
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Que fait le groupe rose et charmant ? Il sourit. |
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L'abîme est là qui gronde et les enfants sourient. |
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Ils admirent. Les voix épouvantables crient |
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Tandis que cet essaim de fronts pleins de rayons, |
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Presque ailé, nous émeut comme si nous voyions |
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L'aube s'épanouir dans une géorgique, |
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Tandis que ces enfants chantent, un bruit tragique |
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Va, chargé de colère et de rébellions |
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Du cachot des vautours au bagne des lions. |
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Et le sourire frais des enfants continue. |
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Devant cette douceur suprême, humble, ingénue, |
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Obstinée, on s'étonne, et l'esprit stupéfait |
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Songe, comme aux vieux temps d'Orphée et de Japhet, |
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Et l'on se sent glisser dans la spirale obscure |
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Du vertige, où tombaient Job, Thalès, Épicure, |
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Où l'on cherche à tâtons quelqu'un, ténébreux puits |
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Où l'âme dit : Réponds ! où Dieu dit : Je ne puis ! |
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Oh ! si la conjecture antique était fondée, |
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Si le rêve inquiet des mages de Chaldée, |
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L'hypothèse qu'Hermès et Pythagore font, |
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Si ce songe farouche était le vrai profond ; |
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La bête parmi nous, si c'était là Tantale ! |
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Si la réalité redoutable et fatale |
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C'était ceci : les loups, les boas, les mammons |
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Masques sombres, cachant d'invisibles démons ! |
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Oh ! ces êtres affreux dont l'ombre est le repaire, |
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Ces crânes aplatis de tigre et de vipère, |
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Ces vils fronts écrasés par le talon divin, |
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L'ours, rêveur noir, le singe, effroyable sylvain, |
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Ces rictus convulsifs, ces faces insensées, |
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Ces stupides instincts menaçant nos pensées, |
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Ceux-ci pleins de l'horreur nocturne des forêts, |
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Ceux-là, fuyants aspects, flottants, confus, secrets, |
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Sur qui la mer répand ses moires et ses nacres, |
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Ces larves, ces passants des bois, ces simulacres, |
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Ces vivants dans la tombe animale engloutis, |
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Ces fantômes ayant pour loi les appétits, |
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Ciel bleu ! s'il était vrai que c'est là ce qu'on nomme |
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Les damnés, expiant d'anciens crimes chez l'homme, |
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Qui, sortis d'une vie antérieure, ayant |
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Dans les yeux la terreur d'un passé foudroyant, |
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Viennent, balbutiant d'épouvante et de haine, |
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Dire au milieu de nous les mots de la géhenne, |
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Et qui tâchent en vain d'exprimer leur tourment |
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A notre verbe avec le sourd rugissement ; |
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Tas de forçats qui grince et gronde, aboie et beugle ; |
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Muets hurlants qu'éclaire un flamboiement aveugle ; |
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Oh ! s'ils étaient là, nus sous le destin de fer, |
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Méditant vaguement sur l'éternel enfer ; |
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Si ces mornes vaincus de la nature immense |
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Se croyaient à jamais bannis de la clémence ; |
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S'ils voyaient les soleils s'éteindre par degrés, |
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Et s'ils n'étaient plus rien que des désespérés ; |
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Oh ! dans l'accablement sans fond, quand tout se brise, |
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Quand tout s'en va, refuse et fuit, quelle surprise, |
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Pour ces êtres méchants et tremblants à la fois, |
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D'entendre tout à coup venir ces jeunes voix ! |
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Quelqu'un est là ! Qui donc ? On parle ! ô noir problème ! |
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Une blancheur paraît sur la muraille blême |
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Où chancelle l'obscure et morne vision. |
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Le léviathan voit accourir l'alcyon ! |
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Quoi ! le déluge voit arriver la colombe ! |
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La clarté des berceaux filtre à travers la tombe |
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Et pénètre d'un jour clément les condamnés ! |
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Les spectres ne sont point haïs des nouveau-nés ! |
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Quoi ! l'araignée immense ouvre ses sombres toiles ! |
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Quel rayon qu'un regard d'enfant, saintes étoiles ! |
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Mais puisqu'on peut entrer, on peut donc s'en aller ! |
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Tout n'est donc pas fini ! L'azur vient nous parler ! |
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Le ciel est plus céleste en ces douces prunelles ! |
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C'est quand Dieu, pour venir des voûtes éternelles |
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Jusqu'à la terre, triste et funeste milieu, |
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Passe à travers l'enfant qu'il est tout à fait Dieu ! |
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Quoi ! le plafond difforme aurait une fenêtre ! |
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On verrait l'impossible espérance renaître ! |
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Quoi ! l'on pourrait ne plus mordre, ne plus grincer ! |
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Nous représentons-nous ce qui peut se passer |
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Dans les craintifs cerveaux des bêtes formidables ? |
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De la lumière au bas des gouffres insondables ! |
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Une intervention de visages divins ! |
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La torsion du mal dans les brûlants ravins |
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De l'enfer misérable est soudain apaisée |
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Par d'innocents regards purs comme la rosée ! |
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Quoi ! l'on voit des yeux luire et l'on entend des pas ! |
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Est-ce que nous savons s'ils ne se mettent pas, |
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Ces monstres, à songer, sitôt la nuit venue, |
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S'appelant, stupéfaits de cette aube inconnue |
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Qui se lève sur l'âpre et sévère horizon ? |
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Du pardon vénérable ils ont le saint frisson ; |
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Il leur semble sentir que les chaînes les quittent ; |
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Les échevèlements des crinières méditent ; |
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L'enfer, cette ruine, est moins trouble et moins noir ; |
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Et l'œil presque attendri de ces captifs croit voir |
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Dans un pur demi-jour qu'un ciel lointain azure |
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Grandir l'ombre d'un temple au seuil de la masure. |
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Quoi ! l'enfer finirait ! l'ombre entendrait raison ! |
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Ô clémence ! ô lueur dans l'énorme prison ! |
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On ne sait quelle attente émeut ces cœurs étranges. |
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Quelle promesse au fond du sourire des anges ! |
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