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La face de la bête est terrible ; on y sent |
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L'Ignoré, l'éternel problème éblouissant |
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Et ténébreux, que l'homme appelle la Nature ; |
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On a devant soi l'ombre informe, l'aventure |
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Et le joug, l'esclavage et la rébellion, |
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Quand on voit le visage effrayant du lion ; |
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Le monstre orageux, rauque, effréné, n'est pas libre, |
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Ô stupeur ! et quel est cet étrange équilibre |
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Composé de splendeur et d'horreur, l'univers, |
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Où règne un Jéhovah dont Satan est l'envers ; |
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Où les astres, essaim lumineux et livide, |
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Semblent pris dans un bagne, et fuyant dans le vide, |
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Et jetés au hasard comme on jette les dés, |
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Et toujours à la chaîne et toujours évadés ? |
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Quelle est cette merveille effroyable et divine |
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Où, dans l'éden qu'on voit, c'est l'enfer qu'on devine, |
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Où s'éclipse, ô terreur, espoirs évanouis, |
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L'infini des soleils sous l'infini des nuits, |
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Où, dans la brute, Dieu disparaît et s'efface ? |
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Quand ils ont devant eux le monstre face à face, |
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Les mages, les songeurs vertigineux des bois, |
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Les prophètes blêmis à qui parlent des voix, |
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Sentent on ne sait quoi d'énorme dans la bête ; |
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Pour eux l'amer rictus de cette obscure tête, |
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C'est l'abîme, inquiet d'être trop regardé, |
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C'est l'éternel secret qui veut être gardé |
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Et qui ne laisse pas entrer dans ses mystères |
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La curiosité des pâles solitaires ; |
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Et ces hommes, à qui l'ombre fait des aveux, |
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Sentent qu'ici le sphinx s'irrite, et leurs cheveux |
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Se dressent, et leur sang dans leurs veines se fige |
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Devant le froncement de sourcil du prodige. |
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