| IV |
| LE POËME DU JARDIN DES PLANTES |
| VIII |
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C'est une émotion étrange pour mon âme |
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De voir l'enfant, encor dans les bras de la femme, |
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Fleur ignorant l'hiver, ange ignorant Satan, |
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Secouant un hochet devant Léviathan, |
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Approcher doucement la nature terrible. |
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Les beaux séraphins bleus qui passent dans la bible, |
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Envolés d'on ne sait quel ciel mystérieux, |
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N'ont pas une plus pure aurore dans les yeux |
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Et n'ont pas sur le front une plus sainte flamme |
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Que l'enfant innocent riant au monstre infâme. |
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Ciel noir ! Quel vaste cri que le rugissement ! |
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Quand la bête, âme aveugle et visage écumant, |
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Lance au loin, n'importe où, dans l'étendue hostile |
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Sa voix lugubre, ainsi qu'un sombre projectile, |
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C'est tout le gouffre affreux des forces sans clarté |
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Qui hurle ; c'est l'obscène et sauvage Astarté, |
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C'est la nature abjecte et maudite qui gronde ; |
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C'est Némée, et Stymphale, et l'Afrique profonde |
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C'est le féroce Atlas, c'est l'Athos plus hanté |
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Par les foudres qu'un lac par les mouches d'été ; |
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C'est Lerne, Pélion, Ossa, c'est Érymanthe, |
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C'est Calydon funeste et noir, qui se lamente. |
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L'enfant regarde l'ombre où sont les lions roux. |
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La bête grince ; à qui s'adresse ce courroux ? |
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L'enfant jase ; sait-on qui les enfants appellent ? |
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Les deux voix, la tragique et la douce se mêlent |
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L'enfant est l'espérance et la bête est la faim ; |
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Et tous deux sont l'attente ; il gazouille sans fin |
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Et chante, et l'animal écume sans relâche ; |
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Ils ont chacun en eux un mystère qui tâche |
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De dire ce qu'il sait et d'avoir ce qu'il veut |
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Leur langue est prise et cherche à dénouer le nœud. |
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Se parlent-ils ? Chacun fait son essai, l'un triste |
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L'autre charmant ; l'enfant joyeusement existe ; |
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Quoique devant lui l'Être effrayant soit debout |
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Il a sa mère, il a sa nourrice, il a tout ; |
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Il rit. |
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Il rit. De quelle nuit sortent ces deux ébauches ? |
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L'une sort de l'azur ; l'autre de ces débauches, |
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De ces accouplements du nain et du géant, |
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De ce hideux baiser de l'abîme au néant |
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Qu'on nomme le chaos. |
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Qu'on nomme le chaos. Oui, cette cave immonde, |
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Dont le soupirail blême apparaît sous le monde, |
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Le chaos, ces chocs noirs, ces danses d'ouragans, |
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Les éléments gâtés et devenus brigands |
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Et changés en fléaux dans le cloaque immense, |
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Le rut universel épousant la démence, |
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La fécondation de Tout produisant Rien, |
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Cet engloutissement du vrai, du beau, du bien, |
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Qu'Orphée appelle Hadès, qu'Homère appelle Érèbe, |
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Et qui rend fixe l'œil fatal des sphinx de Thèbe, |
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C'est cela, c'est la folle et mauvaise action |
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Qu'en faisant le chaos fit la création, |
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C'est l'attaque de l'ombre au soleil vénérable, |
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C'est la convulsion du gouffre misérable |
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Essayant d'opposer l'informe à l'idéal, |
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C'est Tisiphone offrant son ventre à Bélial, |
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C'est cet ensemble obscur de forces échappées |
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Où les éclairs font rage et tirent leurs épées, |
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Où périrent Janus, l'âge d'or et Rhéa, |
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Qui, si nous en croyons les mages, procréa |
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L'animal ; et la bête affreuse fut rugie |
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Et vomie au milieu des nuits par cette orgie. |
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C'est de là que nous vient le monstre inquiétant. |
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L'enfant, lui, pur songeur rassurant et content, |
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Est l'autre énigme ; il sort de l'obscurité bleue. |
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Tous les petits oiseaux, mésange, hochequeue, |
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Fauvette, passereau, bavards aux fraîches voix, |
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Sont ses frères, tandis que ces marmots des bois |
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Sentent pousser leur aile, il sent croître son âme |
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Des azurs embaumés de myrrhe et de cinname, |
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Des entre-croisements de fleurs et de rayons, |
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Ces éblouissements sacrés que nous voyons |
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Dans nos profonds sommeils quand nous sommes des justes, |
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Un pêle-mêle obscur de branchages augustes |
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Dont les anges au vol divin sont les oiseaux, |
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Une lueur pareille au clair reflet des eaux |
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Quand, le soir, dans l'étang les arbres se renversent, |
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Des lys vivants, un ciel qui rit, des chants qui bercent, |
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Voilà ce que l'enfant, rose, a derrière lui. |
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Il s'éveille ici-bas, vaguement ébloui ; |
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Il vient de voir l'éden et Dieu ; rien ne l'effraie, |
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Il ne croit pas au mal ; ni le loup, ni l'orfraie, |
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Ni le tigre, démon taché, ni ce trompeur, |
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Le renard, ne le font trembler ; il n'a pas peur, |
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Il chante ; et quoi de plus touchant pour la pensée |
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Que cette confiance au paradis, poussée |
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Jusqu'à venir tout près sourire au sombre enfer ! |
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Quel ange que l'enfant ! Tout, le mal, sombre mer, |
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Les hydres qu'en leurs flots roulent les vils avernes, |
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Les griffes, ces forêts, les gueules, ces cavernes, |
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Les cris, les hurlements, les râles, les abois, |
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Les rauques visions, la fauve horreur des bois, |
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Tout, Satan, et sa morne et féroce puissance, |
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S'évanouit au fond du bleu de l'innocence ! |
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C'est beau. Voir Caliban et rester Ariel ! |
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Avoir dans son humble âme un si merveilleux ciel |
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Que l'apparition indignée et sauvage |
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Des êtres de la nuit n'y fasse aucun ravage, |
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Et se sentir si plein de lumière et si doux |
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Que leur souffle n'éteigne aucune étoile en vous ! |
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Et je rêve. Et je crois entendre un dialogue |
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Entre la tragédie effroyable et l'églogue ; |
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D'un côté l'épouvante, et de l'autre l'amour ; |
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Dans l'une ni dans l'autre il ne fait encor jour ; |
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L'enfant semble vouloir expliquer quelque chose ; |
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La bête gronde, et, monstre incliné sur la rose, |
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Écoute… — Et qui pourrait comprendre, ô firmament, |
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Ce que le bégaiement dit au rugissement ? |
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Quel que soit le secret, tout se dresse et médite, |
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La fleur bénie ainsi que l'épine maudite ; |
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Tout devient attentif ; tout tressaille ; un frisson |
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Agite l'air, le flot, la branche, le buisson, |
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Et dans les clairs-obscurs et dans les crépuscules, |
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Dans cette ombre où jadis combattaient les Hercules, |
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Où les Bellérophons s'envolaient, où planait |
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L'immense Amos criant : Un nouveau monde naît ! |
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On sent on ne sait quelle émotion sacrée, |
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Et c'est, pour la nature où l'éternel Dieu crée, |
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C'est pour tout le mystère un attendrissement |
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Comme si l'on voyait l'aube au rayon calmant |
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S'ébaucher par-dessus d'informes promontoires, |
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Quand l'âme blanche vient parler aux âmes noires. |
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