| IV |
| LE POËME DU JARDIN DES PLANTES |
| VI |
| À JEANNE |
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Je ne te cache pas que j'aime aussi les bêtes ; |
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Cela t'amuse, et moi cela m'instruit ; je sens |
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Que ce n'est pas pour rien qu'en oes farouches têtes |
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Dieu met le clair-obscur des grands bois frémissants. |
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Je suis le curieux qui, né pour croire et plaindre, |
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Sonde, en voyant l'aspic sous des roses rampant, |
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Les sombres lois qui font que la femme doit craindre |
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Le démon, quand la fleur n'a pas peur du serpent. |
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Pendant que nous donnons des ordres à la terre, |
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Rois copiant le singe et par lui copiés, |
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Doutant s'il est notre œuvre ou s'il est notre père, |
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Tout en bas, dans l'horreur fatale, sous nos pieds, |
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On ne sait quel noir monde étonné nous regarde |
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Et songe, et sous un joug, trop souvent odieux, |
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Nous courbons l'humble monstre et la brute hagarde |
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Qui, nous voyant démons, nous prennent pour des dieux. |
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Oh ! que d'étranges lois ! quel tragique mélange ! |
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Voit-on le dernier fait, sait-on le dernier mot, |
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Quel spectre peut sortir de Vénus, et quel ange |
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Peut naître dans le ventre affreux de Béhémoth ? |
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Transfiguration ! mystère ! gouffre et cime ! |
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L'âme rejettera le corps, sombre haillon ; |
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La créature abjecte un jour sera sublime, |
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L'être qu'on hait chenille on l'aime papillon. |
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